Las hojas sueltas
hacen de mi alma envuelta,
entre dramas
y torpes revueltas,
un pozo de tinta
con pinta alocada
que riega versos
y prosa rimada,
en tanto crecen
y se hacen flores
de mil colores.
En el Gran Jardín,
¿cuál será la espina
que traiga más dolores?
II
Ablando mi mano inquieta a la pluma
antes que lluevan las ideas que me abruman
y me hunda de a poco, ansioso, en la urna
del seco amor de tus imponentes dunas.
III
Si soy escritor, no lo sé,
pero cuando mi corazón te ve,
crece la verdad, el amor
y la fantasía
de que alguien me lee,
y bosqueja la alegría
de este soñador
que en la Vida cree.
Sobre escribir y sus venturas | Ecency
Mujer inclinada (ejercicio en honor al artista Henry Moore) (Esp -Eng)josemalavem ·
