Soy extraño en cada país,
apenas un conocido en el camino
con el que comparten el pan
y le preguntan : ¿de dónde vino?
Qué importa mi nacionalidad,
si adonde hay mar
no hay tantos líos
y ¡vaya que me puedo calmar!
En mi ancho pasaporte
no figura el sello del amor,
por ventura o compromiso,
les juro cada paso es dolor.
Quizás mi morada está en paz,
pero las calles de odio están llenas.
Hoy podría ser el otro
pero mañana soy yo la pena.
¿Cuál es mi norte, cuál es el sur?
Mis manos cargan mapas
que alimentan ojos y no un corazón.
De esta vida, el foráneo no escapa.
Pero, qué importa, si me hallase perdido,
sé que Dios haría el verdadero hito
que ampare a todos los extraños:
una isla con puerto infinito.
