Hay quienes la llaman humo, confundiéndola con el rastro de un fuego que ya no arde, y otros, nube, creyéndola hija del cielo, destello de lo divino. Pero no es ni ceniza ni milagro: es la niebla. Una exhalación milenaria destilada en alambiques de anhelos ácidos y envidias que se rumian en silencio; un sudario tejido con hilos de promesas convertidas en deudas y venganzas servidas en copas de vino rancio, donde el sedimento es siempre la memoria.
Joseph lo supo cuando el vapor del poder, ese sudor frío que se disfraza de hermandad bajo el peso de los símbolos, le quemó los ojos. Compases y escuadras no miden allí la rectitud del mundo, sino la curvatura de las lealtades compradas, el ángulo exacto en que se dobla el espinazo de los iniciados. La niebla no se disipa: se enrosca. Se aferra a las columnas del templo como hiedra a la piedra, se filtra por los intersticios de la historia y, en las aulas, donde la luz es solo un rumor, los juramentos se susurran entre dientes, mientras las alianzas no buscan el sol de la razón, sino la sombra larga de la influencia.
Es la niebla que viste a los arquitectos invisibles del destino, esos que, con guantes de seda y delantales bordados de oro falso, levantan catedrales al egoísmo disfrazado de filantropía. Prometen pan, pero reparten migajas envenenadas de un banquete al que nadie es invitado; juran libertad, pero atan la verdad con nudos de ritual, esos mismos que ahogan las disidencias en el fondo de un pozo sin eco.
No es un círculo de sabios: es un laberinto de espejos donde el poder se mira a sí mismo una y otra vez, multiplicando su imagen hasta convertirla en la única realidad. La niebla no refleja; distorsiona. Y así, mientras el sol, ese guerrero de oro que Margaret llama aurora, alza su espada al amanecer, la niebla le arrebata el filo con dedos de algodón sucio. El astro vencerá al mediodía, sí, pero perderá la guerra contra la sombra. Porque la luz ilumina; la niebla, en cambio, reescribe. Paciente como una araña ciega, teje desde los rincones que nadie osa mirar: allí donde se pudren los archivos prohibidos, las listas de nombres que mueven los hilos de gobiernos y cortes, las conspiraciones que el tiempo, cómplice, viste de casualidad.
¿Cuántos asesinatos han nacido de manos enguantadas? ¿Cuántas naciones se han moldeado entre cuatro paredes, bajo el ojo que todo lo ve y que no es divino, sino el símbolo de una vigilancia eterna sobre los no iniciados?
Y, sin embargo, la niebla crece. No se limita a palacios o parlamentos: infecta el alma de las sociedades. Devora la transparencia como un ácido devora el metal, disolviendo las verdades incómodas en un mar de rumores y medias tintas. Denunciarla es rasgar su velo, descubrir que tras los grados, los rituales y los misterios no late ninguna sabiduría ancestral, sino el tictac de un mecanismo de control; un vapor tóxico que asfixia la equidad bajo su manto de humedad pegajosa.
La niebla no huye con el viento de la historia. Se regenera. Se alimenta del silencio de quienes la respiran sin atreverse a nombrarla, de la complicidad de quienes prefieren llamarla «clima» antes que veneno. Solo la luz implacable de la exposición, esa que no perdona, esa que quema, puede disiparla, dejando al descubierto los huesos de un poder que, durante siglos, ha fingido ser bruma cuando en realidad era plomo derretido.
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