Madres que vuelven a la rutina después del 24 de junio [ESP-ENG]

Hola, comunidad de @motherhood. Hoy quiero abrir mi corazón con ustedes, porque sé que muchas estamos viviendo lo mismo y a veces no sabemos cómo ponerlo en palabras. Desde el 24 de junio, desde esos dobles terremotos que nos sacudieron el cuerpo y el alma, nada volvió a ser igual. Fueron diez días sin clases, sin actividades, sin ese ritmo que normalmente nos sostiene como mamás y papás. Diez días en los que Venezuela entera quedó en pausa, tratando de entender lo que había pasado, tratando de respirar entre la angustia y la tristeza.

Y aun así, el 7 de julio tocó volver. Tocó preparar loncheras, organizar morrales, llevar a los niños a sus actividades, retomar el trabajo. Tocó seguir adelante, aunque por dentro estemos hechas pedacitos.

Mis hijos volvieron felices a cada una de sus actividades. Los veo disfrutar, distraerse y esa alegría suya me sostiene. Ellos no cargan el peso que nosotros los adultos sí sentimos. Y mientras los acompaño, mientras los dejo en sus clases o los espero afuera, hay un nudo en el pecho que no se va. Porque aunque ellos están bien, aunque agradezco cada segundo con ellos, sé que muchas familias no pueden decir lo mismo.

Pienso en las madres llorando afuera sin poder entrar a buscar a sus seres queridos. En las familias que quedaron completas dentro de los escombros y hoy no hay quien los reclame. En las personas que se salvaron por una casualidad, por haber salido un momento. Pienso en quienes siguen esperando ayuda que nunca llegó. En esa impotencia que se nos metió en el cuerpo y que todavía nos acompaña.

Volver a la rutina con todo eso encima es fuerte. Una parte de nosotras siente culpa por seguir adelante, por ver a nuestros hijos felices mientras tantas vidas quedaron detenidas. Pero también sabemos que ellos necesitan este ritmo. Necesitan sus actividades, sus amigos, su normalidad. Y nosotras también lo necesitamos, aunque estemos rotas por dentro.

Este duelo es de todos, es un duelo colectivo y cada quien lo procesa a su ritmo, mientras hacemos mercado, mientras manejamos, mientras esperamos en la puerta del colegio, mientras tratamos de sostener a nuestros hijos y a nosotras mismas al mismo tiempo.

No estamos escapando de la realidad. Estamos aprendiendo a vivir dentro de ella. Estamos tratando de seguir adelante por ellos, por nosotras, por la vida que insiste en avanzar aunque duela.

Gracias por leerme amigos. Que podamos acompañarnos en este camino, con cariño, con paciencia y con la certeza de que no estamos solos.

Hello, @motherhood community. Today I want to open my heart to you, because I know that many of us are going through the same thing and sometimes we don’t know how to put it into words. Since June 24—since those two earthquakes that shook us to our core—nothing has been the same. It was ten days without school, without activities, without that rhythm that normally sustains us as mothers and fathers. Ten days during which all of Venezuela came to a standstill, trying to understand what had happened, trying to catch our breath amid the anguish and sadness.

And yet, on July 7, it was time to go back. It was time to pack lunches, organize backpacks, take the kids to their activities, and get back to work. It was time to move forward, even though inside we’re in pieces.

My children returned happily from each of their activities. I see them enjoying themselves, having fun, and their joy sustains me. They don’t carry the burden that we adults feel. And as I accompany them—whether I’m dropping them off at their classes or waiting for them outside—there’s a knot in my chest that won’t go away. Because even though they’re doing well, and even though I’m grateful for every second I spend with them, I know that many families can’t say the same.

I think of the mothers crying outside, unable to go in to look for their loved ones. Of the families that were left intact beneath the rubble, with no one today to claim them. Of the people who were saved by chance—because they’d stepped outside for a moment. I think of those who are still waiting for help that never came. Of that helplessness that seeped into our very beings and still stays with us.

Getting back to our routine with all of that weighing on us is hard. Part of us feels guilty for moving forward, for seeing our children happy while so many lives have been put on hold. But we also know that they need this rhythm. They need their activities, their friends, their sense of normalcy. And we need it too, even though we’re broken inside.

This grief belongs to all of us; it is a collective grief, and each of us processes it at our own pace—while we’re grocery shopping, while we’re driving, while we’re waiting at the school gate, while we’re trying to support our children and ourselves at the same time.

We’re not running away from reality. We’re learning to live within it. We’re trying to keep moving forward—for them, for ourselves, and for life, which insists on moving forward even when it hurts.

Thank you for reading, friends. May we walk this path together—with love, with patience, and with the certainty that we’re not alone.