Hay días en los que pienso que nada vale la pena. Sentarse y leer y dejar que la conciencia fluya. Perderme en las lecturas sin siquiera prestar atención a lo que leo. Ver moverse las letras, mover mis ojos. Movimiento al pasar las páginas y perderse de las acciones, y de pronto estar en otro lado. Un sinsentido cuando quieres perderte. Qué buena manera de perderse. Despiertas de tu letargo sin tener noción del tiempo y te preguntas en dónde has estado durante todo ese tiempo. No recuerdas lo que leíste pero tampoco sabes a dónde fuiste.
Tu ausencia te genera preguntas. Quieres saber más de ti mismo, encontrar la esencia de las palabras que escribes y figurarte que eres tú el que está allí y no el otro el que escribe. El autor tiene propiedad de ti. Es tu dueño. Despiertas, duermes. Un demiurgo te indica lo que debes hacer sin que te des cuenta, y por eso lees, porque piensas que es lo mejor que puedes hacer ante la incertidumbre de no saber lo que pasa. Escribes. Escribes luego de reflexionar quién eres, y escribes por qué escribes.
Te cuestionas tu mundo. Te dejas llevar. Fluyen tus manos sobre el teclado. Acaso piensas en las palabras que pudiste grabar de tu última lectura. Quieres, deseas, ampliar ese horizonte. Quieres preguntarle al autor, al demiurgo, al mago sobre tu razón de ser.
Quieres detener un poco más el tiempo. Abismarte en tus sentidos. Te miras escribiendo. Te miras mirando. Te detienes y piensas: el absurdo de estar allí mirando al que está acá y detrás de todo lo que se imprime en la pantalla en donde aparecen los absurdos pensamientos que has tenido durante todo este tiempo. Entonces escribes, tecleas, con el corazón a mil:
¿Quién eres?
There are days when I think nothing is worth it. Sitting down and reading and letting my consciousness flow. Losing myself in my reading without even paying attention to what I'm reading. Watching the letters move, moving my eyes. Movement as I turn the pages and lose myself in the action, and suddenly I'm somewhere else. Nonsense when you want to lose yourself. What a great way to lose yourself. You wake up from your lethargy with no sense of time and wonder where you've been all this time. You don't remember what you read, but you also don't know where you went.
Your absence raises questions. You want to know more about yourself, find the essence of the words you write, and figure out that it's you who's there and not the other person who writes. The author owns you. He's your master. You wake up, you sleep. A demiurge tells you what to do without you realizing it, and that's why you read, because you think it's the best thing you can do in the face of the uncertainty of not knowing what's going on. You write. You write after reflecting on who you are, and you write about why you write.
You question your world. You let yourself go. Your hands flow over the keyboard. Perhaps you think about the words you were able to remember from your last reading. You want, you desire, to broaden that horizon. You want to ask the author, the demiurge, the magician about your reason for being.
You want to slow down time a little more. Immerse yourself in your senses. You watch yourself writing. You watch yourself watching. You stop and think: the absurdity of being there watching the one who is here and behind everything that is printed on the screen where the absurd thoughts you have had all this time appear. Then you write, you type, your heart racing:
Who are you?
