Publicado en Español, Inglés y Portugués.
Hola, un saludo a todos. Muy buenas noches y dulces sueños.
Fuentede la imagen utilizada
Nacer es un acto de rebeldía.
Una eclosión del alma hacia la luz,
la presión de un límite
que se quiebra con la única certeza
de la mano que aprieta el primer aire.
Nacemos en la copa del árbol,
decidimos si explorar los aires,
suspendidos en el tiempo
o anclarnos al suelo
con la promesa del hogar,
el miedo a la incertidumbre
y el terrenal sentido de ser humanos.
Para algunos es fiesta,
para otros llanto.
Emerger del tibio vientre
al caos que consume al mundo
ya es un acto de locura.
El abismo nos llama con su lengua de viento
y la rama donde plantamos el pie, tiembla, cómplice del primer ascenso.
Oh, vértigo dulce del que afrenta con desenfado el inicio del ser.
Y seguimos dibujando mapas de luz
brújula anidada en el pecho
que apunta a la sangre del camino.
A veces quedamos,
a veces debemos decir adiós
para retornar de alguna manera
a la geografía del inicio,
con la runa grabada en el hueso.
Después eres foráneo, paisano,
lugareño o nómada,
para saber que el cielo es un país
que las fronteras no existen.
Ese encuentro con otros alumbrados
es incendio de colores y palabras,
Vibración de un cuerpo,
danza al compás de sábanas y húmedas ideas.
Hasta volverse uno,
hasta fundirse.
Que magnánimo el apego.
Canta el preludio de la vida,
la génesis se gesta desde adentro
y cuando la existencia duerme,
adosada al cálido interior,
el hambre ajena
pesa más que la propia.
Afuera, el mundo es una mandíbula que acecha
un ojo que huye.
Ser presa es la gracia de la velocidad,
ser cazador, la paciencia del acecho.
Ambos son la misma moneda del instinto,
la que gira en el aire
antes de caer en la culpa de un ala.
Al final, el cansancio nos engulle
el vuelo se vuelve más pausa que ascenso,
y la rama que fue cuna
se pinta de ataúd.
Cerrar los ojos es otro modo de volar,
quizá el más hondo,
aquel donde el abismo
ya no es caída, sino regreso.
Hello, greetings to everyone. Good evening and sweet dreams.
To be born is an act of rebellion.
An hatching of the soul toward the light,
the pressure of a limit
that breaks with the only certainty
of the hand that squeezes the first breath.
We are born in the treetop,
we decide whether to explore the airs,
suspended in time,
or anchor ourselves to the ground
with the promise of home,
the fear of uncertainty,
and the earthly sense of being human.
For some it is celebration,
for others, weeping.
Emerging from the warm womb
into the chaos that consumes the world
is already an act of madness.
The abyss calls us with its tongue of wind
and the branch where we plant our foot trembles, accomplice to the first ascent.
Oh, sweet vertigo of that which defies with nonchalance the beginning of being.
And we keep drawing maps of light,
a compass nested in the chest
that points to the blood of the road.
Sometimes we stay,
sometimes we must say goodbye
to return somehow
to the geography of the beginning,
with the rune carved into the bone.
Afterward you are foreigner, countryman,
local or nomad,
only to learn that the sky is a country
and that borders do not exist.
That encounter with other illuminated ones
is a blaze of colors and words,
mere vibration of a living body,
dancing to the rhythm of sheets and humid ideas.
Until becoming one,
until merging.
How magnanimous is attachment.
It sings the prelude of life,
genesis gestates from within,
and when existence sleeps,
nestled in the warm interior,
another's hunger
weighs more than your own.
Outside, the world is a jaw that stalks,
an eye that flees.
Being prey is the grace of speed,
being hunter, the patience of stalking.
Both are the same coin of instinct,
the one that spins in the air
before falling into the guilt of a wing.
In the end, exhaustion swallows us,
flight becomes more pause than ascent,
and the branch that was a cradle
is painted as a coffin.
Closing your eyes is another way of flying,
perhaps the deepest one,
that where the abyss
is no longer a fall, but a return.
Olá, um saudação a todos. Muito boa noite e doces sonhos.
Nascer é um ato de rebeldia.
Uma eclosão da alma em direção à luz,
a pressão de um limite
que se rompe com a única certeza
da mão que aperta o primeiro ar.
Nascemos no topo da árvore,
decidimos se exploramos os ares,
suspensos no tempo,
ou nos ancoramos ao chão
com a promessa do lar,
o medo da incerteza
e o terreno sentido de ser humano.
Para alguns é festa,
para outros, choro.
Emergir do ventre morno
para o caos que consome o mundo
já é um ato de loucura.
O abismo nos chama com sua língua de vento
e o galho onde plantamos o pé treme, cúmplice da primeira ascensão.
Oh, vertigem doce daquele que afronta com desdém o início do ser.
E seguimos desenhando mapas de luz,
uma bússola aninhada no peito
que aponta para o sangue do caminho.
Às vezes ficamos,
às vezes precisamos dizer adeus
para retornar de alguma maneira
à geografia do início,
com a runa gravada no osso.
Depois você é forasteiro, conterrâneo,
morador ou nômade,
para saber que o céu é um país
e que as fronteiras não existem.
Esse encontro com outros iluminados
é incêndio de cores e palavras,
mera vibração de um corpo vivo,
dança ao compasso de lençóis e úmidas ideias.
Até se tornarem um,
até se fundirem.
Quão magnânimo é o apego.
Canta o prelúdio da vida,
a gênese se gesta desde dentro,
e quando a existência dorme,
aconchegada ao interior cálido,
a fome alheia
pesa mais que a própria.
Lá fora, o mundo é uma mandíbula que espreita,
um olho que foge.
Ser presa é a graça da velocidade,
ser caçador, a paciência da espreita.
Ambos são a mesma moeda do instinto,
aquela que gira no ar
antes de cair na culpa de uma asa.
No final, o cansaço nos engole,
o voo se torna mais pausa que ascensão,
e o galho que foi berço
se pinta de ataúde.
Fechar os olhos é outro modo de voar,
talvez o mais profundo,
aquele onde o abismo
já não é queda, mas regresso.
Poema original de 
