[Time To Write] My 4:00 AM Angel

Son las cuatro de la mañana y pretendo seguir durmiendo, pero los ojos no me dan y el dolor en mi pierna es cada vez más pulsante, la respiración se me entrecorta un poco al mirar al techo y mis manos tiemblas en los costados.

Mi pecho duele al respirar, es un pum pum en mi oído, quiero pedir ayuda pero sé que no hay nadie quien acuda a mi llamado, con cuidado me levanto e intento llegar a la puerta pero caigo al suelo, todo me da vueltas en mi cabeza, es como un vaivén. Tal vez como un mal viaje como con la cocaína en mi juventud. Me dirías que me estoy muriendo pero que necesito llegar con vida al hospital, me da nostalgia al pensar. Me dirias…

Mis manos están frías y al verlas me doy cuenta que no es por el piso, unas gotas de sudor corren por mi frente haciendo que me sientas mas débil. Sigo sintiendo que me estoy muriendo, lento y conciso. Pero ¿Qué más da? Sin ti no vale nada, prefiero irme contigo aunque tú eres un ángel y yo no puedo decir lo mismo de mí.

Sin fuerzas ni físicas y tampoco en el alma renuncia a esta vida, aquella que no fue buena conmigo y muchos menos justa contigo. Aquella que no nos permitió un final feliz o por lo menos el comienzo de una vida a tu lado, con el corazón dañado de sufrir y roto por el amor que no pude darte, me entrego a la muerte, aquella que nos busca sin preguntar y nos lleva silenciosamente.

It's four o'clock in the morning and I pretend to sleep on, but my eyes are failing me and the pain in my leg is getting more and more throbbing, my breathing is a little short as I look at the ceiling and my hands are shaking at my sides.

My chest hurts to breathe, it's a pum pum in my ear, I want to ask for help but I know there is no one to answer my call, carefully I get up and try to get to the door but I fall to the floor, everything is spinning in my head, it's like a back and forth. Tal vez como un mal viaje como con la cocaína en mi juventud. Me dirías que me estoy muriendo pero que necesito llegar con vida al hospital, me da nostalgia al pensar. You would tell me...

My hands are cold and as I look at them I realize it's not because of the floor, beads of sweat run down my forehead making me feel weaker. Sigo sintiendo que me estoy muriendo, lento y conciso. Pero ¿Qué más da? Without you it's worth nothing, I'd rather go with you even though you're an angel and I can't say the same about myself.