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𝗖𝗼𝗺𝗼 𝗗𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗟𝗲𝗼́𝗻
𝙉𝙤 𝙚𝙨𝙘𝙧𝙞𝙗𝙤 𝙚𝙨𝙩𝙤 𝙚𝙣 𝙥𝙖𝙥𝙚𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙩𝙞𝙚𝙢𝙥𝙤 𝙖𝙢𝙖𝙧𝙞𝙡𝙡𝙚𝙖,
𝙣𝙞 𝙡𝙤 𝙩𝙖𝙡𝙡𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙥𝙞𝙚𝙙𝙧𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙢𝙪𝙨𝙜𝙤 𝙘𝙪𝙗𝙧𝙞𝙧𝙖́.
𝙇𝙖𝙣𝙯𝙤 𝙢𝙞𝙨 𝙥𝙖𝙡𝙖𝙗𝙧𝙖𝙨 𝙖𝙡 𝙫𝙞𝙚𝙣𝙩𝙤, 𝙣𝙤́𝙢𝙖𝙙𝙖𝙨 𝙮 𝙨𝙞𝙣 𝙙𝙪𝙚𝙣̃𝙤,
𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚𝙖𝙣 𝙚𝙘𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙢𝙤𝙣𝙩𝙖𝙣̃𝙖 𝙮 𝙨𝙪𝙨𝙪𝙧𝙧𝙤 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙩𝙧𝙞𝙜𝙖𝙡.
𝙌𝙪𝙚 𝙨𝙚 𝙚𝙣𝙧𝙚𝙙𝙚𝙣 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙥𝙚𝙡𝙤 𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙣𝙞𝙣̃𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙧𝜾́𝙚,
𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚 𝙥𝙤𝙨𝙚𝙣 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙪𝙣 𝙥𝙖́𝙟𝙖𝙧𝙤 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙝𝙤𝙢𝙗𝙧𝙤 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙖𝙣𝙘𝙞𝙖𝙣𝙤,
𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙞𝙖𝙟𝙚𝙣 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙣𝙪𝙗𝙚 𝙦𝙪𝙚 𝙧𝙚𝙜𝙖𝙧𝙖́ 𝙡𝙖 𝙩𝙞𝙚𝙧𝙧𝙖 𝙨𝙚𝙙𝙞𝙚𝙣𝙩𝙖,
𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚𝙖𝙣 𝙡𝙖 𝙫𝙤𝙯 𝙘𝙖𝙡𝙡𝙖𝙙𝙖 𝙙𝙚 𝙡𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙛𝙪𝙚 𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙤.
𝙋𝙤𝙧 𝙩𝙞, 𝙣𝙤𝙢𝙗𝙧𝙚 𝙤𝙡𝙫𝙞𝙙𝙖𝙙𝙤, 𝙘𝙞𝙛𝙧𝙖 𝙚𝙣 𝙪𝙣 𝙧𝙚𝙘𝙪𝙚𝙣𝙩𝙤,
𝙥𝙤𝙡𝙫𝙤 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙘𝙖𝙢𝙞𝙣𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙖𝙙𝙞𝙚 𝙩𝙧𝙖𝙣𝙨𝙞𝙩𝙤́.
𝙋𝙤𝙧 𝙩𝙪 𝙧𝙞𝙨𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙛𝙪𝙚 𝙮 𝙦𝙪𝙚 𝙖𝙝𝙤𝙧𝙖 𝙚𝙨 𝙨𝙤𝙡𝙤 𝙪𝙣 𝙝𝙪𝙚𝙘𝙤,
𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙨𝙞𝙡𝙡𝙖 𝙫𝙖𝙘𝜾́𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙜𝙚𝙡𝙖 𝙡𝙖 𝙘𝙚𝙣𝙖 𝙮 𝙡𝙖 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙚𝙧𝙨𝙖𝙘𝙞𝙤́𝙣.
𝙋𝙤𝙧 𝙚𝙡 𝙣𝙞𝙣̃𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙟𝙪𝙜𝙖𝙗𝙖 𝙖 𝙡𝙖 𝙧𝙖𝙮𝙪𝙚𝙡𝙖 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙖𝙘𝙚𝙧𝙖
𝙮 𝙘𝙪𝙮𝙤 𝙘𝙞𝙚𝙡𝙤 𝙙𝙚 𝙩𝙞𝙯𝙖 𝙨𝙚 𝙥𝙖𝙧𝙩𝙞𝙤́ 𝙚𝙣 𝙙𝙤𝙨 𝙢𝙞𝙩𝙖𝙙𝙚𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙢𝙪𝙣̃𝙚𝙘𝙖 𝙧𝙤𝙩𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙚𝙨𝙘𝙤𝙢𝙗𝙧𝙤, 𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙘𝙖𝙧𝙧𝙚𝙧𝙖 𝙞𝙣𝙩𝙚𝙧𝙧𝙪𝙢𝙥𝙞𝙙𝙖,
𝙥𝙤𝙧 𝙩𝙤𝙙𝙤𝙨 𝙡𝙤𝙨 𝙛𝙪𝙩𝙪𝙧𝙤𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚 𝙫𝙤𝙡𝙫𝙞𝙚𝙧𝙤𝙣 𝙩𝙚𝙢𝙥𝙚𝙨𝙩𝙖𝙙𝙚𝙨.
𝙋𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙞𝙣𝙤𝙘𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙢𝙞𝙧𝙖𝙗𝙖 𝙚𝙡 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤 𝙘𝙤𝙣 𝙤𝙟𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙞𝙫𝙚𝙧𝙨𝙤,
𝙮 𝙨𝙤𝙡𝙤 𝙫𝙞𝙤 𝙚𝙡 𝙧𝙚𝙡𝙖́𝙢𝙥𝙖𝙜𝙤, 𝙚𝙡 𝙚𝙨𝙩𝙧𝙪𝙚𝙣𝙙𝙤, 𝙡𝙖 𝙘𝙖𝜾́𝙙𝙖.
𝙋𝙤𝙧 𝙡𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙣𝙤𝙨 𝙥𝙚𝙦𝙪𝙚𝙣̃𝙖𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙡𝙡𝙚𝙜𝙖𝙧𝙤𝙣 𝙖 𝙨𝙚𝙧 𝙜𝙧𝙖𝙣𝙙𝙚𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙘𝙖𝙣𝙘𝙞𝙤́𝙣 𝙙𝙚 𝙘𝙪𝙣𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚 𝙖𝙝𝙤𝙜𝙤́ 𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙝𝙚𝙧𝙞𝙙𝙖.
𝙔 𝙥𝙤𝙧 𝙩𝙞, 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙚 𝙫𝙚𝙨𝙩𝙞𝙨𝙩𝙚 𝙙𝙚 𝙘𝙤𝙧𝙖𝙟𝙚 𝙮 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙞𝙙𝙚𝙖𝙡 𝙞𝙣𝙢𝙚𝙣𝙨𝙤,
𝙦𝙪𝙚 𝙘𝙧𝙚𝜾́𝙨𝙩𝙚 𝙦𝙪𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙛𝙡𝙤𝙧 𝙥𝙤𝙙𝜾́𝙖 𝙙𝙚𝙩𝙚𝙣𝙚𝙧 𝙪𝙣 𝙩𝙖𝙣𝙦𝙪𝙚.
𝙋𝙤𝙧 𝙩𝙞, 𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙡𝙚𝙫𝙖𝙗𝙖𝙨 𝙪𝙣𝙖 𝙗𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙖 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙖 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙢𝙖
𝙮 𝙙𝙞𝙨𝙩𝙚 𝙩𝙪 𝙥𝙚𝙘𝙝𝙤 𝙥𝙖𝙧𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙖 𝙢𝙚𝙩𝙧𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙣𝙤 𝙖𝙫𝙖𝙣𝙘𝙚.
𝙋𝙤𝙧 𝙚𝙡 𝙨𝙤𝙡𝙙𝙖𝙙𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙦𝙪𝙚𝙧𝜾́𝙖 𝙨𝙚𝙧𝙡𝙤, 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙤𝙣̃𝙖𝙗𝙖 𝙘𝙤𝙣 𝙨𝙪 𝙝𝙪𝙚𝙧𝙩𝙤,
𝙮 𝙢𝙪𝙧𝙞𝙤́ 𝙡𝙚𝙟𝙤𝙨 𝙙𝙚 𝙘𝙖𝙨𝙖, 𝙗𝙖𝙟𝙤 𝙪𝙣𝙖 𝙡𝙪𝙣𝙖 𝙚𝙭𝙩𝙧𝙖𝙣̃𝙖.
𝙉𝙤 𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙜𝙡𝙤𝙧𝙞𝙖 𝙙𝙚 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙖𝙩𝙧𝙞𝙖, 𝙨𝙞𝙣𝙤 𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙯 𝙙𝙚 𝙩𝙤𝙙𝙖𝙨 𝙡𝙖𝙨 𝙥𝙖𝙩𝙧𝙞𝙖𝙨,
𝙥𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙥𝙧𝙤𝙢𝙚𝙨𝙖 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙖𝙡𝙗𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙤𝙙𝙞𝙤 𝙚𝙢𝙥𝙖𝙣̃𝙖.
𝙋𝙤𝙧 𝙚𝙡 𝙥𝙖𝙥𝙖́ 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙫𝙤𝙡𝙫𝙞𝙤́ 𝙖 𝙚𝙣𝙨𝙚𝙣̃𝙖𝙧 𝙖 𝙖𝙣𝙙𝙖𝙧 𝙚𝙣 𝙗𝙞𝙘𝙞𝙘𝙡𝙚𝙩𝙖,
𝙘𝙪𝙮𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙣𝙤𝙨 𝙛𝙪𝙚𝙧𝙩𝙚𝙨, 𝙦𝙪𝙚 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙘𝜾́𝙖𝙣 𝙨𝙤𝙨𝙩𝙚𝙣𝙚𝙧 𝙚𝙡 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤,
𝙨𝙚 𝙫𝙤𝙡𝙫𝙞𝙚𝙧𝙤𝙣 𝙧𝙚𝙘𝙪𝙚𝙧𝙙𝙤, 𝙛𝙤𝙩𝙤𝙜𝙧𝙖𝙛𝜾́𝙖 𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙖 𝙢𝙚𝙨𝙞𝙩𝙖.
𝙋𝙤𝙧 𝙨𝙪 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙚𝙟𝙤 𝙣𝙤 𝙙𝙖𝙙𝙤, 𝙥𝙤𝙧 𝙨𝙪 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙯𝙤 𝙥𝙧𝙤𝙛𝙪𝙣𝙙𝙤
𝙦𝙪𝙚 𝙝𝙤𝙮 𝙚𝙨 𝙪𝙣 𝙫𝙚𝙣𝙙𝙖𝙫𝙖𝙡 𝙝𝙚𝙡𝙖𝙙𝙤 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙢𝙚𝙢𝙤𝙧𝙞𝙖.
𝘽𝙚𝙣𝙙𝙞𝙩𝙖 𝙨𝙚𝙖𝙣 𝙡𝙖𝙨 𝙢𝙖𝙢𝙖́𝙨 𝙘𝙪𝙮𝙤 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙯𝙤 𝙚𝙨 𝙖𝙝𝙤𝙧𝙖 𝙪𝙣 𝙝𝙪𝙚𝙘𝙤 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙥𝙚𝙘𝙝𝙤,
𝙘𝙪𝙮𝙤 𝙣𝙤𝙢𝙗𝙧𝙚 𝙚𝙨 𝙡𝙖 𝙥𝙧𝙞𝙢𝙚𝙧𝙖 𝙮 𝙪́𝙡𝙩𝙞𝙢𝙖 𝙥𝙖𝙡𝙖𝙗𝙧𝙖 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙛𝙞𝙚𝙗𝙧𝙚 𝙮 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙢𝙞𝙚𝙙𝙤.
𝙋𝙤𝙧 𝙡𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙨𝙥𝙚𝙧𝙤́ 𝙚𝙣 𝙡𝙖 𝙥𝙪𝙚𝙧𝙩𝙖 𝙝𝙖𝙨𝙩𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙨𝙤𝙡 𝙨𝙚 𝙝𝙞𝙯𝙤 𝙡𝙚𝙘𝙝𝙤
𝙮 𝙨𝙪 𝙘𝙤𝙧𝙖𝙯𝙤́𝙣, 𝙪𝙣 𝙟𝙖𝙧𝙙𝜾́𝙣 𝙨𝙞𝙣 𝙟𝙖𝙧𝙙𝙞𝙣𝙚𝙧𝙤.
𝙎𝙪 𝙖𝙢𝙤𝙧, 𝙚𝙡 𝙪́𝙣𝙞𝙘𝙤 𝙛𝙖𝙧𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙪𝙣𝙘𝙖 𝙨𝙚 𝙖𝙥𝙖𝙜𝙖, 𝙖𝙪𝙣𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙢𝙖𝙧 𝙨𝙚 𝙡𝙖 𝙝𝙖𝙮𝙖 𝙡𝙡𝙚𝙫𝙖𝙙𝙤.
𝙋𝙤𝙧 𝙚𝙡 𝙖𝙗𝙪𝙚𝙡𝙤, 𝙗𝙞𝙗𝙡𝙞𝙤𝙩𝙚𝙘𝙖 𝙙𝙚 𝙝𝙞𝙨𝙩𝙤𝙧𝙞𝙖𝙨, 𝙧𝙤𝙗𝙡𝙚 𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙛𝙖𝙢𝙞𝙡𝙞𝙖,
𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚 𝙛𝙪𝙚 𝙨𝙞𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙖𝙧 𝙚𝙡 𝙪́𝙡𝙩𝙞𝙢𝙤 𝙘𝙪𝙚𝙣𝙩𝙤, 𝙨𝙞𝙣 𝙙𝙖𝙧 𝙡𝙖 𝙪́𝙡𝙩𝙞𝙢𝙖 𝙘𝙖𝙧𝙞𝙘𝙞𝙖.
𝘿𝙚𝙟𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙪𝙣 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙞𝙤 𝙨𝙖𝙗𝙞𝙤 𝙚𝙣 𝙨𝙪 𝙢𝙚𝙘𝙚𝙙𝙤𝙧𝙖,
𝙪𝙣 𝙡𝙚𝙜𝙖𝙙𝙤 𝙙𝙚 𝙖𝙧𝙧𝙪𝙜𝙖𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙝𝙖𝙗𝙡𝙖𝙗𝙖𝙣 𝙙𝙚 𝙥𝙚𝙧𝙞𝙘𝙞𝙖,
𝙙𝙚 𝙖𝙢𝙤𝙧 𝙛𝙤𝙧𝙟𝙖𝙙𝙤 𝙖 𝙛𝙪𝙚𝙜𝙤 𝙡𝙚𝙣𝙩𝙤, 𝙨𝙞𝙣 𝙥𝙧𝙞𝙨𝙖.
𝙋𝙚𝙧𝙤 𝙚𝙨𝙩𝙚 𝙘𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙣𝙤 𝙚𝙨 𝙨𝙤𝙡𝙤 𝙙𝙚 𝙨𝙖𝙡 𝙮 𝙙𝙚 𝙘𝙚𝙣𝙞𝙯𝙖.
𝙀𝙨, 𝙨𝙤𝙗𝙧𝙚 𝙩𝙤𝙙𝙤, 𝙪𝙣𝙖 𝙥𝙧𝙤𝙢𝙚𝙨𝙖 𝙘𝙖𝙧𝙞𝙘𝙞𝙖.
𝙀𝙨 𝙪𝙣 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙯𝙤.
𝙐𝙣 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙯𝙤 𝙞𝙣𝙢𝙚𝙣𝙨𝙤, 𝙛𝙧𝙖𝙩𝙚𝙧𝙣𝙤, 𝙦𝙪𝙚 𝙘𝙧𝙪𝙯𝙖 𝙛𝙧𝙤𝙣𝙩𝙚𝙧𝙖𝙨,
𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙚𝙣𝙩𝙞𝙚𝙣𝙙𝙚 𝙙𝙚 𝙞𝙙𝙞𝙤𝙢𝙖𝙨, 𝙙𝙚 𝙘𝙧𝙚𝙙𝙤𝙨 𝙣𝙞 𝙙𝙚 𝙗𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙖𝙨.
𝙐𝙣 𝙖𝙗𝙧𝙖𝙯𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙗𝙪𝙨𝙘𝙖 𝙡𝙖 𝙚𝙨𝙥𝙖𝙡𝙙𝙖 𝙙𝙚𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙪𝙛𝙧𝙚,
𝙦𝙪𝙚 𝙖𝙗𝙧𝙞𝙜𝙖 𝙖𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙞𝙚𝙣𝙚 𝙛𝙧𝜾́𝙤 𝙚𝙣 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙢𝙖,
𝙦𝙪𝙚 𝙡𝙚 𝙙𝙞𝙘𝙚 𝙖𝙡 𝙚𝙣𝙚𝙢𝙞𝙜𝙤: “𝙃𝙚𝙧𝙢𝙖𝙣𝙤, 𝙩𝙪 𝙙𝙤𝙡𝙤𝙧 𝙩𝙖𝙢𝙗𝙞𝙚́𝙣 𝙢𝙚 𝙡𝙖𝙨𝙩𝙞𝙢𝙖”.
𝙌𝙪𝙚 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙫𝙞𝙙𝙖 𝙖𝙧𝙧𝙚𝙗𝙖𝙩𝙖𝙙𝙖 𝙨𝙚𝙖 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙚𝙢𝙞𝙡𝙡𝙖,
𝙣𝙤 𝙙𝙚 𝙫𝙚𝙣𝙜𝙖𝙣𝙯𝙖, 𝙨𝙞𝙣𝙤 𝙙𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙘𝙞𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖.
𝙌𝙪𝙚 𝙨𝙪 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙞𝙤 𝙖𝙩𝙧𝙤𝙣𝙖𝙙𝙤𝙧 𝙣𝙤𝙨 𝙙𝙚𝙨𝙥𝙞𝙚𝙧𝙩𝙚,
𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤𝙨 𝙤𝙗𝙡𝙞𝙜𝙪𝙚 𝙖 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙩𝙧𝙪𝙞𝙧 𝙘𝙤𝙣 𝙥𝙖𝙘𝙞𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖
𝙪𝙣 𝙢𝙪𝙣𝙙𝙤 𝙙𝙤𝙣𝙙𝙚 𝙡𝙖 𝙪́𝙣𝙞𝙘𝙖 𝙗𝙖𝙩𝙖𝙡𝙡𝙖 𝙨𝙚𝙖 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙧𝙖 𝙡𝙖 𝙞𝙣𝙙𝙞𝙛𝙚𝙧𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖.
𝙌𝙪𝙚 𝙣𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙞𝙙𝙖 𝙨𝙚𝙖 𝙚𝙡 𝙥𝙤𝙚𝙢𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡𝙡𝙤𝙨 𝙣𝙤 𝙥𝙪𝙙𝙞𝙚𝙧𝙤𝙣 𝙩𝙚𝙧𝙢𝙞𝙣𝙖𝙧.
𝙌𝙪𝙚 𝙣𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙤𝙨 𝙥𝙖𝙨𝙤𝙨 𝙨𝙚𝙖𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙖𝙢𝙞𝙣𝙤 𝙙𝙚 𝙥𝙖𝙯 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡𝙡𝙤𝙨 𝙖𝙣𝙝𝙚𝙡𝙖𝙧𝙤𝙣 𝙘𝙖𝙢𝙞𝙣𝙖𝙧.
𝙌𝙪𝙚 𝙣𝙪𝙚𝙨𝙩𝙧𝙤 𝙖𝙢𝙤𝙧 𝙨𝙚𝙖 𝙚𝙡 𝙢𝙤𝙣𝙪𝙢𝙚𝙣𝙩𝙤 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙤, 𝙚𝙡 𝙪́𝙣𝙞𝙘𝙤, 𝙚𝙡 𝙫𝙚𝙧𝙙𝙖𝙙𝙚𝙧𝙤,
𝙚𝙣 𝙝𝙤𝙣𝙤𝙧 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙢𝙖𝙙𝙧𝙚, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙥𝙖𝙙𝙧𝙚, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙖𝙗𝙪𝙚𝙡𝙤, 𝙖 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙖𝙣̃𝙚𝙧𝙤.
𝙑𝙚𝙩𝙚, 𝙥𝙪𝙚𝙨, 𝙥𝙤𝙚𝙢𝙖 𝙢𝜾́𝙤, 𝙨𝙞𝙣 𝙧𝙪𝙢𝙗𝙤 𝙮 𝙨𝙞𝙣 𝙚𝙨𝙥𝙚𝙧𝙖.
𝙎𝙚́ 𝙡𝙞𝙗𝙧𝙚 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙚𝙡 𝙫𝙞𝙚𝙣𝙩𝙤, 𝙘𝙤𝙢𝙤 𝙚𝙡 𝙖𝙡𝙢𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙫𝙪𝙚𝙡𝙖.
𝙎𝙪𝙨𝙪́𝙧𝙧𝙖𝙡𝙚 𝙖𝙡 𝙤𝜾́𝙙𝙤 𝙙𝙚𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙪𝙛𝙧𝙚, 𝙙𝙚𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙤𝙙𝙞𝙖, 𝙙𝙚𝙡 𝙦𝙪𝙚 𝙤𝙡𝙫𝙞𝙙𝙖.
𝙔 𝙙𝙞𝙡𝙚𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙝𝙖𝙮 𝙩𝙪𝙢𝙗𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙥𝙪𝙚𝙙𝙖 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙚𝙣𝙚𝙧 𝙩𝙖𝙣𝙩𝙖 𝙫𝙞𝙙𝙖.
𝙌𝙪𝙚 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙘𝙖𝜾́𝙙𝙤 𝙚𝙨 𝙪𝙣𝙖 𝙚𝙨𝙩𝙧𝙚𝙡𝙡𝙖 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤𝙨 𝙢𝙞𝙧𝙖 𝙙𝙚𝙨𝙙𝙚 𝙚𝙡 𝙘𝙞𝙚𝙡𝙤,
𝙮 𝙣𝙤𝙨 𝙥𝙞𝙙𝙚, 𝙚𝙣 𝙨𝙪 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙞𝙤 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙤,
𝙦𝙪𝙚 𝙨𝙚𝙖𝙢𝙤𝙨, 𝙥𝙤𝙧 𝙛𝙞𝙣, 𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣𝙤𝙨.
𝙌𝙪𝙚 𝙢𝙚𝙧𝙚𝙯𝙘𝙖𝙢𝙤𝙨, 𝙥𝙤𝙧 𝙛𝙞𝙣, 𝙡𝙖 𝙥𝙖𝙯.
Bienvenido todos a esta, mi participación de la semana en el Club de Poesía auspiciado por la comunidad 
@freewritehouse. Gracias a la comunidad #blockchainpoets por permitirme postear aquí.
Club de Poesía
Portada de la iniciativa
Dedicado a todos aquellos poetas que contribuyen,
día a día,
a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor.
𝗔𝘀 𝗗𝗮𝗻𝗱𝗲𝗹𝗶𝗼𝗻
𝙄 𝙙𝙤𝙣'𝙩 𝙬𝙧𝙞𝙩𝙚 𝙩𝙝𝙞𝙨 𝙤𝙣 𝙥𝙖𝙥𝙚𝙧 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙩𝙞𝙢𝙚 𝙬𝙞𝙡𝙡 𝙮𝙚𝙡𝙡𝙤𝙬,
𝙣𝙤𝙧 𝙙𝙤 𝙄 𝙘𝙖𝙧𝙫𝙚 𝙞𝙩 𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙩𝙤𝙣𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙢𝙤𝙨𝙨 𝙬𝙞𝙡𝙡 𝙘𝙤𝙫𝙚𝙧.
𝙄 𝙩𝙝𝙧𝙤𝙬 𝙢𝙮 𝙬𝙤𝙧𝙙𝙨 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙞𝙣𝙙, 𝙣𝙤𝙢𝙖𝙙𝙞𝙘 𝙖𝙣𝙙 𝙤𝙬𝙣𝙚𝙧𝙡𝙚𝙨𝙨,
𝙨𝙤 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙮 𝙢𝙖𝙮 𝙚𝙘𝙝𝙤 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙢𝙤𝙪𝙣𝙩𝙖𝙞𝙣𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙬𝙝𝙞𝙨𝙥𝙚𝙧 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙝𝙚𝙖𝙩 𝙛𝙞𝙚𝙡𝙙.
𝙇𝙚𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙢 𝙩𝙖𝙣𝙜𝙡𝙚 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙝𝙖𝙞𝙧 𝙤𝙛 𝙖 𝙡𝙖𝙪𝙜𝙝𝙞𝙣𝙜 𝙜𝙞𝙧𝙡,
𝙡𝙚𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙢 𝙥𝙚𝙧𝙘𝙝 𝙡𝙞𝙠𝙚 𝙖 𝙗𝙞𝙧𝙙 𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙝𝙤𝙪𝙡𝙙𝙚𝙧 𝙤𝙛 𝙖𝙣 𝙤𝙡𝙙 𝙢𝙖𝙣,
𝙡𝙚𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙢 𝙩𝙧𝙖𝙫𝙚𝙡 𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙡𝙤𝙪𝙙 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙬𝙞𝙡𝙡 𝙬𝙖𝙩𝙚𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙩𝙝𝙞𝙧𝙨𝙩𝙮 𝙚𝙖𝙧𝙩𝙝,
𝙡𝙚𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙢 𝙗𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙩 𝙫𝙤𝙞𝙘𝙚 𝙤𝙛 𝙬𝙝𝙖𝙩 𝙬𝙖𝙨 𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣.
𝙁𝙤𝙧 𝙮𝙤𝙪, 𝙛𝙤𝙧𝙜𝙤𝙩𝙩𝙚𝙣 𝙣𝙖𝙢𝙚, 𝙣𝙪𝙢𝙗𝙚𝙧 𝙞𝙣 𝙖 𝙩𝙖𝙡𝙡𝙮,
𝙙𝙪𝙨𝙩 𝙤𝙛 𝙖 𝙧𝙤𝙖𝙙 𝙣𝙤 𝙤𝙣𝙚 𝙩𝙧𝙖𝙫𝙚𝙡𝙚𝙙.
𝙁𝙤𝙧 𝙮𝙤𝙪𝙧 𝙡𝙖𝙪𝙜𝙝𝙩𝙚𝙧 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙬𝙖𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙞𝙨 𝙣𝙤𝙬 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙖 𝙝𝙤𝙡𝙡𝙤𝙬,
𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙢𝙥𝙩𝙮 𝙘𝙝𝙖𝙞𝙧 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙛𝙧𝙚𝙚𝙯𝙚𝙨 𝙙𝙞𝙣𝙣𝙚𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙚𝙧𝙨𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙝𝙞𝙡𝙙 𝙬𝙝𝙤 𝙥𝙡𝙖𝙮𝙚𝙙 𝙝𝙤𝙥𝙨𝙘𝙤𝙩𝙘𝙝 𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙞𝙙𝙚𝙬𝙖𝙡𝙠
𝙖𝙣𝙙 𝙬𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙘𝙝𝙖𝙡𝙠 𝙨𝙠𝙮 𝙨𝙥𝙡𝙞𝙩 𝙞𝙣 𝙩𝙬𝙤,
𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙧𝙤𝙠𝙚𝙣 𝙙𝙤𝙡𝙡 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙧𝙪𝙗𝙗𝙡𝙚, 𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙞𝙣𝙩𝙚𝙧𝙧𝙪𝙥𝙩𝙚𝙙 𝙧𝙖𝙘𝙚,
𝙛𝙤𝙧 𝙖𝙡𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙪𝙩𝙪𝙧𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙗𝙚𝙘𝙖𝙢𝙚 𝙨𝙩𝙤𝙧𝙢𝙨.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙞𝙣𝙣𝙤𝙘𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙 𝙖𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙝 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙮𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙪𝙣𝙞𝙫𝙚𝙧𝙨𝙚,
𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙖𝙬 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙡𝙖𝙨𝙝, 𝙩𝙝𝙚 𝙧𝙤𝙖𝙧, 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙡𝙡.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙢𝙖𝙡𝙡 𝙝𝙖𝙣𝙙𝙨 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙣𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙜𝙧𝙚𝙬 𝙩𝙤 𝙗𝙚 𝙗𝙞𝙜,
𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙡𝙪𝙡𝙡𝙖𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙙𝙧𝙤𝙬𝙣𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙖 𝙬𝙤𝙪𝙣𝙙.
𝘼𝙣𝙙 𝙛𝙤𝙧 𝙮𝙤𝙪, 𝙬𝙝𝙤 𝙘𝙡𝙤𝙩𝙝𝙚𝙙 𝙮𝙤𝙪𝙧𝙨𝙚𝙡𝙛 𝙞𝙣 𝙘𝙤𝙪𝙧𝙖𝙜𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙖𝙣 𝙞𝙢𝙢𝙚𝙣𝙨𝙚 𝙞𝙙𝙚𝙖𝙡,
𝙬𝙝𝙤 𝙗𝙚𝙡𝙞𝙚𝙫𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙖 𝙛𝙡𝙤𝙬𝙚𝙧 𝙘𝙤𝙪𝙡𝙙 𝙨𝙩𝙤𝙥 𝙖 𝙩𝙖𝙣𝙠.
𝙁𝙤𝙧 𝙮𝙤𝙪, 𝙬𝙝𝙤 𝙘𝙖𝙧𝙧𝙞𝙚𝙙 𝙖 𝙬𝙝𝙞𝙩𝙚 𝙛𝙡𝙖𝙜 𝙞𝙣 𝙮𝙤𝙪𝙧 𝙨𝙤𝙪𝙡
𝙖𝙣𝙙 𝙜𝙖𝙫𝙚 𝙮𝙤𝙪𝙧 𝙘𝙝𝙚𝙨𝙩 𝙨𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙝𝙧𝙖𝙥𝙣𝙚𝙡 𝙬𝙤𝙪𝙡𝙙𝙣'𝙩 𝙖𝙙𝙫𝙖𝙣𝙘𝙚.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙡𝙙𝙞𝙚𝙧 𝙬𝙝𝙤 𝙙𝙞𝙙𝙣'𝙩 𝙬𝙖𝙣𝙩 𝙩𝙤 𝙗𝙚 𝙤𝙣𝙚, 𝙬𝙝𝙤 𝙙𝙧𝙚𝙖𝙢𝙚𝙙 𝙤𝙛 𝙝𝙞𝙨 𝙜𝙖𝙧𝙙𝙚𝙣,
𝙖𝙣𝙙 𝙙𝙞𝙚𝙙 𝙛𝙖𝙧 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙝𝙤𝙢𝙚, 𝙪𝙣𝙙𝙚𝙧 𝙖 𝙨𝙩𝙧𝙖𝙣𝙜𝙚 𝙢𝙤𝙤𝙣.
𝙉𝙤𝙩 𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙜𝙡𝙤𝙧𝙮 𝙤𝙛 𝙖 𝙝𝙤𝙢𝙚𝙡𝙖𝙣𝙙, 𝙗𝙪𝙩 𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙚𝙖𝙘𝙚 𝙤𝙛 𝙖𝙡𝙡 𝙝𝙤𝙢𝙚𝙡𝙖𝙣𝙙𝙨,
𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙧𝙤𝙢𝙞𝙨𝙚 𝙤𝙛 𝙖 𝙙𝙖𝙬𝙣 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙝𝙖𝙩𝙚 𝙩𝙖𝙧𝙣𝙞𝙨𝙝𝙚𝙨.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧 𝙬𝙝𝙤 𝙣𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙩𝙖𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙪𝙨 𝙝𝙤𝙬 𝙩𝙤 𝙧𝙞𝙙𝙚 𝙖 𝙗𝙞𝙘𝙮𝙘𝙡𝙚 𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣,
𝙬𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙨𝙩𝙧𝙤𝙣𝙜 𝙝𝙖𝙣𝙙𝙨, 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙩𝙤 𝙝𝙤𝙡𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙,
𝙗𝙚𝙘𝙖𝙢𝙚 𝙖 𝙢𝙚𝙢𝙤𝙧𝙮, 𝙖 𝙥𝙝𝙤𝙩𝙤𝙜𝙧𝙖𝙥𝙝 𝙤𝙣 𝙖 𝙨𝙢𝙖𝙡𝙡 𝙩𝙖𝙗𝙡𝙚. 𝙁𝙤𝙧 𝙝𝙚𝙧 𝙪𝙣𝙨𝙥𝙤𝙠𝙚𝙣 𝙖𝙙𝙫𝙞𝙘𝙚, 𝙛𝙤𝙧 𝙝𝙚𝙧 𝙙𝙚𝙚𝙥 𝙚𝙢𝙗𝙧𝙖𝙘𝙚
𝙬𝙝𝙞𝙘𝙝 𝙩𝙤𝙙𝙖𝙮 𝙞𝙨 𝙖 𝙛𝙧𝙤𝙯𝙚𝙣 𝙜𝙖𝙡𝙚 𝙞𝙣 𝙢𝙚𝙢𝙤𝙧𝙮.
𝘽𝙡𝙚𝙨𝙨𝙚𝙙 𝙖𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙢𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧𝙨 𝙬𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙚𝙢𝙗𝙧𝙖𝙘𝙚 𝙞𝙨 𝙣𝙤𝙬 𝙖 𝙝𝙤𝙡𝙡𝙤𝙬 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙝𝙚𝙨𝙩,
𝙬𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙣𝙖𝙢𝙚 𝙞𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙞𝙧𝙨𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙡𝙖𝙨𝙩 𝙬𝙤𝙧𝙙 𝙞𝙣 𝙛𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙛𝙚𝙖𝙧.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙣𝙚 𝙬𝙝𝙤 𝙬𝙖𝙞𝙩𝙚𝙙 𝙖𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙙𝙤𝙤𝙧 𝙪𝙣𝙩𝙞𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙣 𝙗𝙚𝙘𝙖𝙢𝙚 𝙖 𝙗𝙚𝙙
𝙖𝙣𝙙 𝙝𝙚𝙧 𝙝𝙚𝙖𝙧𝙩, 𝙖 𝙜𝙖𝙧𝙙𝙚𝙣 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙖 𝙜𝙖𝙧𝙙𝙚𝙣𝙚𝙧.
𝙃𝙚𝙧 𝙡𝙤𝙫𝙚, 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙗𝙚𝙖𝙘𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙣𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙜𝙤𝙚𝙨 𝙤𝙪𝙩, 𝙚𝙫𝙚𝙣 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙚𝙖 𝙝𝙖𝙨 𝙩𝙖𝙠𝙚𝙣 𝙝𝙚𝙧.
𝙁𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙜𝙧𝙖𝙣𝙙𝙛𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧, 𝙡𝙞𝙗𝙧𝙖𝙧𝙮 𝙤𝙛 𝙨𝙩𝙤𝙧𝙞𝙚𝙨, 𝙛𝙖𝙢𝙞𝙡𝙮 𝙤𝙖𝙠,
𝙬𝙝𝙤 𝙡𝙚𝙛𝙩 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙩𝙚𝙡𝙡𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙡𝙖𝙨𝙩 𝙩𝙖𝙡𝙚, 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙜𝙞𝙫𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙡𝙖𝙨𝙩 𝙘𝙖𝙧𝙚𝙨𝙨.
𝙇𝙚𝙖𝙫𝙞𝙣𝙜 𝙖 𝙬𝙞𝙨𝙚 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙞𝙣 𝙝𝙞𝙨 𝙧𝙤𝙘𝙠𝙞𝙣𝙜 𝙘𝙝𝙖𝙞𝙧,
𝙖 𝙡𝙚𝙜𝙖𝙘𝙮 𝙤𝙛 𝙬𝙧𝙞𝙣𝙠𝙡𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙨𝙥𝙤𝙠𝙚 𝙤𝙛 𝙨𝙠𝙞𝙡𝙡,
𝙤𝙛 𝙡𝙤𝙫𝙚 𝙛𝙤𝙧𝙜𝙚𝙙 𝙤𝙫𝙚𝙧 𝙖 𝙨𝙡𝙤𝙬, 𝙪𝙣𝙝𝙪𝙧𝙧𝙞𝙚𝙙 𝙛𝙞𝙧𝙚.
𝘽𝙪𝙩 𝙩𝙝𝙞𝙨 𝙨𝙤𝙣𝙜 𝙞𝙨 𝙣𝙤𝙩 𝙟𝙪𝙨𝙩 𝙤𝙛 𝙨𝙖𝙡𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙖𝙨𝙝𝙚𝙨.
𝙄𝙩 𝙞𝙨, 𝙖𝙗𝙤𝙫𝙚 𝙖𝙡𝙡, 𝙖 𝙥𝙧𝙤𝙢𝙞𝙨𝙚, 𝙖 𝙘𝙖𝙧𝙚𝙨𝙨.
𝙄𝙩 𝙞𝙨 𝙖 𝙝𝙪𝙜.
𝘼𝙣 𝙞𝙢𝙢𝙚𝙣𝙨𝙚, 𝙛𝙧𝙖𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙚𝙢𝙗𝙧𝙖𝙘𝙚, 𝙤𝙣𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙘𝙧𝙤𝙨𝙨𝙚𝙨 𝙗𝙤𝙧𝙙𝙚𝙧𝙨,
𝙤𝙣𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙪𝙣𝙙𝙚𝙧𝙨𝙩𝙖𝙣𝙙𝙨 𝙣𝙤 𝙡𝙖𝙣𝙜𝙪𝙖𝙜𝙚, 𝙣𝙤 𝙘𝙧𝙚𝙚𝙙, 𝙣𝙤 𝙛𝙡𝙖𝙜.
𝘼𝙣 𝙚𝙢𝙗𝙧𝙖𝙘𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙠𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙖𝙘𝙠 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙛𝙛𝙚𝙧𝙞𝙣𝙜,
𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙨𝙝𝙚𝙡𝙩𝙚𝙧𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙡𝙙 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚𝙞𝙧 𝙨𝙤𝙪𝙡,
𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙨𝙖𝙮𝙨 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙣𝙚𝙢𝙮: "𝘽𝙧𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧, 𝙮𝙤𝙪𝙧 𝙥𝙖𝙞𝙣 𝙝𝙪𝙧𝙩𝙨 𝙢𝙚 𝙩𝙤𝙤."
𝙈𝙖𝙮 𝙚𝙖𝙘𝙝 𝙡𝙞𝙛𝙚 𝙩𝙖𝙠𝙚𝙣 𝙗𝙚 𝙖 𝙨𝙚𝙚𝙙,
𝙣𝙤𝙩 𝙤𝙛 𝙧𝙚𝙫𝙚𝙣𝙜𝙚, 𝙗𝙪𝙩 𝙤𝙛 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙘𝙚.
𝙈𝙖𝙮 𝙩𝙝𝙚𝙞𝙧 𝙩𝙝𝙪𝙣𝙙𝙚𝙧𝙤𝙪𝙨 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙖𝙬𝙖𝙠𝙚𝙣 𝙪𝙨,
𝙢𝙖𝙮 𝙞𝙩 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙚𝙡 𝙪𝙨 𝙩𝙤 𝙥𝙖𝙩𝙞𝙚𝙣𝙩𝙡𝙮 𝙗𝙪𝙞𝙡𝙙
𝙖 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙬𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙗𝙖𝙩𝙩𝙡𝙚 𝙞𝙨 𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣𝙨𝙩 𝙞𝙣𝙙𝙞𝙛𝙛𝙚𝙧𝙚𝙣𝙘𝙚.
𝙈𝙖𝙮 𝙤𝙪𝙧 𝙡𝙞𝙛𝙚 𝙗𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙤𝙚𝙢 𝙩𝙝𝙚𝙮 𝙘𝙤𝙪𝙡𝙙 𝙣𝙤𝙩 𝙛𝙞𝙣𝙞𝙨𝙝.
𝙈𝙖𝙮 𝙤𝙪𝙧 𝙨𝙩𝙚𝙥𝙨 𝙗𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙖𝙩𝙝 𝙤𝙛 𝙥𝙚𝙖𝙘𝙚 𝙩𝙝𝙚𝙮 𝙡𝙤𝙣𝙜𝙚𝙙 𝙩𝙤 𝙬𝙖𝙡𝙠.
𝙈𝙖𝙮 𝙤𝙪𝙧 𝙡𝙤𝙫𝙚 𝙗𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙢𝙤𝙣𝙪𝙢𝙚𝙣𝙩, 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙤𝙣𝙚, 𝙩𝙝𝙚 𝙩𝙧𝙪𝙚 𝙤𝙣𝙚,
𝙞𝙣 𝙝𝙤𝙣𝙤𝙧 𝙤𝙛 𝙚𝙫𝙚𝙧𝙮 𝙢𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧, 𝙚𝙫𝙚𝙧𝙮 𝙛𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧, 𝙚𝙫𝙚𝙧𝙮 𝙜𝙧𝙖𝙣𝙙𝙛𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧, 𝙚𝙫𝙚𝙧𝙮 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙖𝙣𝙞𝙤𝙣.
𝙂𝙤 𝙩𝙝𝙚𝙣, 𝙢𝙮 𝙥𝙤𝙚𝙢, 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙙𝙞𝙧𝙚𝙘𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙬𝙖𝙞𝙩𝙞𝙣𝙜.
𝘽𝙚 𝙛𝙧𝙚𝙚 𝙡𝙞𝙠𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙞𝙣𝙙, 𝙡𝙞𝙠𝙚 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙛𝙡𝙞𝙚𝙨.
𝙒𝙝𝙞𝙨𝙥𝙚𝙧 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙖𝙧 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙬𝙝𝙤 𝙨𝙪𝙛𝙛𝙚𝙧, 𝙩𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙬𝙝𝙤 𝙝𝙖𝙩𝙚, 𝙩𝙝𝙤𝙨𝙚 𝙬𝙝𝙤 𝙛𝙤𝙧𝙜𝙚𝙩.
𝘼𝙣𝙙 𝙩𝙚𝙡𝙡 𝙩𝙝𝙚𝙢 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙣𝙤 𝙜𝙧𝙖𝙫𝙚 𝙘𝙖𝙣 𝙝𝙤𝙡𝙙 𝙨𝙤 𝙢𝙪𝙘𝙝 𝙡𝙞𝙛𝙚.
𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙚𝙖𝙘𝙝 𝙛𝙖𝙡𝙡𝙚𝙣 𝙥𝙚𝙧𝙨𝙤𝙣 𝙞𝙨 𝙖 𝙨𝙩𝙖𝙧 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙨 𝙙𝙤𝙬𝙣 𝙤𝙣 𝙪𝙨 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙠𝙮,
𝙖𝙣𝙙 𝙖𝙨𝙠𝙨 𝙪𝙨, 𝙞𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙨𝙞𝙡𝙚𝙣𝙘𝙚,
𝙩𝙤 𝙛𝙞𝙣𝙖𝙡𝙡𝙮 𝙗𝙚 𝙝𝙪𝙢𝙖𝙣.
𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙬𝙚 𝙛𝙞𝙣𝙖𝙡𝙡𝙮 𝙙𝙚𝙨𝙚𝙧𝙫𝙚 𝙥𝙚𝙖𝙘𝙚.
Welcome everyone to this, my participation of the week in the Poetry Club hosted by the @freewritehouse community. Thanks to the #blockchainpoets community for allowing me to post here.
Poetry Club
Cover of the initiative
Dedicated to all those poets who contribute,
** day by day,**
to make our planet a better world.