_{If you prefer the English version, click on the following link 👉 HERE}

Caminar por los pasillos de un supermercado en Venezuela hoy en día es como navegar en un mar de contrastes. Uno entra buscando lo esencial —la harina, el café, el jabón—, pero de repente, la mirada se estrella contra una mancha de color verde brillante que detiene el paso. Estoy seguro de que eso le sucedió al amigo @lanzjoseg. Él se quedó allí, inmóvil, contemplativo, frente a un estante que parecía haber sido teletransportado desde otra década, o quizás desde otro país. Pues, eso, me sucedió a mí.

¡Volvió a Venezuela!

Allí estaban ellos: los Hot Wheels. Filas perfectas de cartulinas azules con burbujas de plástico transparentes que protegían pequeñas joyas de ingeniería a escala. Me sorprendió sobremanera. Para quienes viven la escasez más cruda, ver esta abundancia de coleccionables parece un espejismo. Me encuentro a kilómetros y no pude evitar que la memoria me jugara una pasada nostálgica. Recordé aquellos años, no tan lejanos, donde el lujo máximo era un "set" de carritos de plástico soplado, toscos y ligeros, que venían pegados a un cartón con grapas o simples estiquers de colores primarios. Aquellos carritos no rodaban recto y sus ejes se doblaban con solo mirarlos, pero eran el tesoro de mis sobrinos. Más atrás en el tiempo, nosotros no vivimos estos celeccionables, los hacíamos con madera, latas y chapas...

alt
^{Imagen de la iniciativa, cortesía de @lanzjoseg.}

Hoy, la realidad me golpea con la sofisticación de un Tesla Model S Plaid de un rojo metalizado profundo, ubicado en la segunda fila del estante. A su lado, el Glory Chaser en un rosa vibrante desafía cualquier prejuicio, mientras que un Acura NSX del 90, blanco y elegante, evoca la nostalgia de los que ya peinamos canas. Es curioso cómo un objeto tan pequeño puede contener tanta historia.

Mis ojos bajaron por la estantería plasmada en esta foto, detallando la variedad que @lanzajoseg nos invita a observar. Vi el Skull Shaker, ese diseño audaz con una calavera que parece gritar desde el empaque, y más abajo, los clásicos de Monster High con sus colores neón. Lo que más me impactó fue el letrero a la derecha: "¡VOLVIÓ A VENEZUELA!". Es una frase potente, cargada de una carga emocional y económica que solo un venezolano entiende. Significa que, a pesar de todo, hay espacios donde el coleccionismo —esa forma adulta de seguir siendo niños— ha recuperado su terreno.

En la parte inferior, los "Muscle Cars" amarillos y las camionetas Datsun Sunny Truck en azul celeste parecen esperar por una mano que los libere del cartón. Porque aunque el coleccionista busque la perfección del empaque intacto, yo sigo viendo en ellos el juguete con el que un niño venezolano soñó durante años. Esta vitrina no es solo comercio; es el testimonio visual de un país que intenta reencontrarse con la normalidad de lo superfluo, de lo estético, de aquello que "no se come pero que alimenta la ilusión". De seguro, el amigo Lanz se retiró del pasillo sin comprar ninguno, pero con la sensación de que, al menos en ese estante, el tiempo se había reconciliado con nosotros, no sin antes capturar la esencia con su celular.

Bienvenidos todos a esta, mi participación de la semana en el TopFiveFamily. Si es de tu agrado participar, aún estás a tiempo. Este es el enlace Observa⇾Piensa⇉Escribe. Recuerda cumplir las reglas…

^{Portada de la iniciativa.}

🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆****🔆

Dedicado a todos aquellos escribas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor

alt
alt

Walking through the aisles of a supermarket in Venezuela these days is like navigating a sea of contrasts. You go in looking for the essentials —flour, coffee, soap— but suddenly, your gaze is struck by a splash of bright green that makes you stop in your tracks; I’m sure that’s what happened to my friend @lanzjoseg. He stood there, motionless, contemplative, in front of a shelf that looked as though it had been teleported from another decade, or perhaps from another country. Well, that’s exactly what happened to me.

They are back in Venezuela!

There they were: the Hot Wheels. Perfect rows of blue cardboard boxes with clear plastic bubbles protecting little scale engineering gems. I was utterly taken aback. For those living through the harshest shortages, seeing this abundance of collectables seems like a mirage. I’m miles away now, yet I couldn’t stop my memory from playing a nostalgic trick on me. I recalled those years, not so long ago, when the ultimate luxury was a ‘set’ of rough, lightweight blow-moulded plastic cars, attached to a cardboard sheet with staples or simple stickers in primary colours. Those cars wouldn’t drive in a straight line and their axles would bend just by looking at them, but they were my nephews’ treasure. Further back in time, we didn’t have these collectables; we made them out of wood, tins and bottle caps...

alt
^{Image of the initiative, courtesy of @lanzjoseg.}

Today, reality hits me with the sophistication of a Tesla Model S Plaid in a deep metallic red, sitting on the second shelf. Next to it, the Glory Chaser in a vibrant pink defies any preconceptions, whilst an elegant white 1990s Acura NSX evokes nostalgia for those of us with greying hair. It’s curious how such a small object can hold so much history.

My eyes scanned the shelf captured in this photo, taking in the variety that @lanzajoseg invites us to observe. I saw the Skull Shaker, that bold design with a skull that seems to scream from the packaging, and further down, the classics from Monster High with their neon colours. What struck me most was the sign on the right: ‘IT'S BACK IN VENEZUELA!’. It’s a powerful phrase, laden with an emotional and economic weight that only a Venezuelan can understand. It means that, despite everything, there are spaces where collecting — that adult way of remaining a child — has regained its ground.

At the bottom, the yellow ‘Muscle Cars’ and the sky-blue Datsun Sunny Trucks seem to be waiting for a hand to free them from the cardboard. Because, even though the collector seeks the perfection of the intact packaging, I still see in them the toy that a Venezuelan child dreamed of for years. This display case is not just commerce; it is the visual testimony of a country trying to rediscover the normality of the superfluous, of the aesthetic, of that which ‘cannot be eaten but feeds the imagination’. No doubt my friend Lanz left the aisle without buying any, but with the feeling that, at least on that shelf, time had been reconciled with us—not before capturing the essence with his mobile phone, though.