Últimamente me he detenido frente a la pantalla y su brillo me encandila constantemente..., me devuelve una realidad distorsionada de lo que he visto y he vivido; de lo que he palpado con mis propias manos. Últimamente, mi feed parece un mercado de sombras donde el dolor ajeno se cotiza al alza. Veo manos perfectamente encuadradas entregando una bolsa de comida, rostros compungidos que miran a la cámara antes de soltar una lágrima estratégica y ese eterno afán de protagonismo en medio de la tragedia. Me pregunto en qué momento convertimos la misericordia en una métrica de popularidad.
No es nuevo hablar de Venezuela, pues, mi tierra es un país que parece haber quedado atrapado en el ojo de una eterna tormenta, la palabra "solidaridad" ha sido manoseada hasta el cansancio. Somos, por naturaleza, gente de manos abiertas; de esos que ponen un plato más en la mesa aunque el presupuesto solo alcance para medio. Pero hoy, esa esencia se enfrenta a un enemigo silencioso: el ego digital.
He sido testigo de cómo el dolor de nuestra gente se utiliza como combustible para campañas personales. En el ecosistema de HIVE, donde la transparencia debería ser nuestro norte, duele ver a quienes "pescan en río revuelto". He visto publicaciones que claman por ayuda para cuentas que llevan años en el cementerio del olvido, usuarios que no han publicado una palabra en un lustro y que, de repente, se convierten en banderas de recaudación para quienes no se detienen a verificar, a mirar más allá de la superficie.
Me enoja..., me enoja profundamente el selfi de la limosna. Recuerdo siempre ese precepto casi sagrado: “Que tu mano izquierda no sepa lo que hace la derecha”. Hay una belleza mística en el anonimato del bien. La verdadera solidaridad no necesita una conexión a internet, ni una etiqueta de autor, ni mucho menos un reporte de curación que engorde la billetera a costa de la miseria del vecino.
Hace poco, decidí quemar mis propias recompensas en publicaciones críticas sobre nuestra situación. No lo hice por altivez, sino por higiene mental y ética. No puedo, no sé y no quiero lucrar con el laberinto de incertidumbre en el que caminamos. Hay algo profundamente obsceno en contar monedas mientras el otro cuenta sus heridas.
El bombardeo mediático no ayuda, pues, Las redes sociales han dejado de informar para pasar a entretener a través del miedo. Nos mantienen en una alarma latente, en un estado de ansiedad que nubla el juicio. En medio de ese ruido, el solidario real —ese que no tiene tiempo de tomarse una foto porque tiene las manos ocupadas levantando una piedra de verdad, y no para la pose del video viral— se vuelve invisible.
¿Qué nos pasó? ¿Cuándo decidimos que recoger un escombro frente a una cámara valía más que el consuelo silencioso en una habitación a oscuras? Esta crónica es un llamado a la introspección. Si necesitas un click para sentir que ayudaste, quizás no estás ayudando al prójimo, sino alimentando a tu propio monstruo de vanidad.
Reconozco al venezolano que entrega lo que no tiene —de esa madera hay mucha—. Ese que no busca protagonismo, sino alivio. Ese que sabe que la solidaridad es un puente, no una tarima. A ti, que me lees, te invito a preguntarte: ¿Tus actos de bondad sobrevivirían si nadie los viera? ¿Serías capaz de ayudar si te prohibieran contarlo? Espero que tu respuesta sea afirmativa.
Me siento de manos atadas ante el gran circo mediático, pero me quedan las palabras. Y con ellas, sigo apostando por la coherencia. La esperanza no está en el post más votado ni en la imagen más viral, sino en la capacidad de seguir siendo humanos cuando la cámara se apaga y solo queda el silencio de quien, de verdad, ha dado algo de sí mismo sin esperar nada a cambio. Porque la solidaridad no se negocia, no se mendiga, no se compra, no se grita a los siete vientos.
Prefiero mil veces la oscuridad del anonimato que el flash que ciega la verdadera intención del alma. Seamos solidarios, sí, pero que sea de verdad. Sin filtros. Sin facturas, sin estadísticas.
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Lately, I've been staring at the screen, its brightness constantly blinding me... reflecting a distorted reality of what I've seen and experienced; of what I've felt with my own hands. Lately, my feed feels like a shadow market where other people's pain is highly valued. I see perfectly framed hands handing out bags of food, grief-stricken faces looking at the camera before shedding a strategic tear, and that eternal thirst for attention amidst tragedy. I wonder when we turned compassion into a metric for popularity.
It's nothing new to talk about Venezuela, because my homeland seems to have been caught in the eye of an endless storm, and the word "solidarity" has been overused. We are, by nature, people with open hands; the kind who put an extra plate on the table even if the budget only stretches to half. But today, that essence faces a silent enemy: the digital ego.
I've witnessed how the pain of our people is used as fuel for personal campaigns. In the HIVE ecosystem, where transparency should be our guiding principle, it hurts to see those who "fish in troubled waters." I've seen posts pleading for help for accounts that have been languishing in the graveyard of oblivion for years, users who haven't posted a word in five years and who, suddenly, become fundraising banners for those who don't bother to verify, to look beyond the surface.
It angers me... it deeply angers me to see the charity selfie. I always remember that almost sacred precept: "Let not your left hand know what your right hand is doing." There's a mystical beauty in the anonymity of good deeds. True solidarity doesn't need an internet connection, an author tag, or, much less, a "healing" report that fattens one's wallet at the expense of another's misery.
Recently, I decided to burn my own rewards on posts critical of our situation. I didn't do it out of pride, but for mental and ethical hygiene. I can't, I don't know how, and I don't want to profit from the labyrinth of uncertainty we're navigating. There's something profoundly obscene about counting coins while others count their wounds.
The media bombardment doesn't help because social media has stopped informing and started entertaining through fear. It keeps us in a state of constant alert, in an anxiety that clouds our judgment. Amid this noise, the truly compassionate person—the one who doesn't have time for a photo op because their hands are busy lifting a real stone, not posing for a viral video—becomes invisible.
What happened to us? When did we decide that picking up rubble in front of a camera was worth more than the quiet comfort in a dark room? This chronicle is a call to introspection. If you need a click to feel like you've helped, perhaps you're not helping others, but rather feeding your own monster of vanity.
I recognise the Venezuelan who gives what they don't have—there are many of them. The one who doesn't seek the limelight, but relief. The one who knows that solidarity is a bridge, not a platform. To you, who are reading this, I invite you to ask yourself: Would your acts of kindness survive if no one saw them? Could you help if you were forbidden from speaking about it? I hope your answer is yes.
I feel powerless before the great media circus, but I still have words. And with them, I continue to strive for consistency. Hope lies not in the most upvoted post or the most viral image, but in the capacity to remain human when the camera stops rolling and only the silence of those who have truly given something of themselves without expecting anything in return remains. Because solidarity cannot be negotiated, begged for, bought, or shouted from the rooftops.
I much prefer the darkness of anonymity to the flash that blinds the true intention of the soul. Let's be supportive, yes, but let it be genuine. Without filters. Without invoices, without statistics.
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