I can sense that melancholy, that emptiness within humanity, all too clearly. It is a feeling of being ‘disconnected whilst connected’: we are surrounded by digital noise, yet the silence of the human soul grows ever heavier, perhaps even unbearable. In Canadian culture, shaped by two influences—British and French—there is a long tradition of watching the grey rain and the tarmac whilst enjoying the warmth of a cup of tea, coffee or an honest conversation.
In these verses, using a style that blends the English lyrical tradition (in the vein of Wordsworth or Keats) with a stark observation of modernity, they convey a message to you who are isolated, glued to the screen... Alone in your room.
The wireless hums a jagged, hollow tune,
Of chemically-spun highs and paper-moons.
Where once the sonnet danced in London’s mist,
Now only static and the clenched, cold fist
Of manufactured rage and hollow lust,
Turning our ancient diamonds into dust.
We sit in rows, like gargoyles carved in light,
Our faces blanched by screens of sterile white.
A billion "friends" within a backlit cage,
Yet no one knows the person on the page.
We’ve traded in the kettle’s warm refrain
For scrolling ghosts that shield us from the rain.
But look—between the cracks of grey-slate sky,
A dandelion dares to catch the eye.
The neighbor’s hand, though hesitant and slow,
Still holds a spark the pixels cannot know.
For poetry is not a dying art,
It is the rhythm of a waking heart.
Let down the glass. Let silver shadows fall.
There is a music louder than it all:
The quiet grace of helping where we can,
The simple, sacred "How are you?" of man.
The world is cold, but love’s a stubborn flame,
And poetry... is just its secret name.
Poetry is not dead, my friends. As long as anyone feels that ‘something is missing’, poetry will live on, seeking to be expressed.
I would like to invite my poet friend 
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Percibo perfectamente esa melancolía, ese vacío de la humanidad. Es una sensación de "desconexión conectada": estamos rodeados de ruido digital, pero el silencio del alma humana se vuelve cada vez más pesado, quizá, insoportable. En la cultura canadiense, forjada por dos vertientes, la británica y la francesa, existe una larga tradición de observar la lluvia gris y el asfalto frente a la calidez de una taza de café o una conversación honesta.
Pasamos de la bruma canadiense y el té caliente al sol vibrante, al olor a café y al bullicio de nuestras calles caribeñas, que aunque hoy parezcan más silenciosas por culpa de los celulares, guardan un fuego que no se apaga.
Retumba en la esquina un ritmo de hojalata,
de sexo plástico y odio que arrebata.
Ya no hay boleros que acaricien el alma,
solo un ruido de fango que nos quita la calma.
Cambiamos el verso, la flor, la mirada,
por una furia en serie, por una nada programada.
Nos veo en los portales, como estatuas de sal,
bañados por el frío de un brillo artificial.
Mil "amigos" de vidrio en la palma del guante,
pero el vecino es un extraño, un rastro distante.
Nadie toca a la puerta para ofrecer un café,
preferimos el muro que levanta la red.
Pero mira —en la grieta de este asfalto encendido—,
una flor de esperanza no se da por vencido.
La mano de la abuela, aunque tiemble un poquito,
guarda un calor que el mundo no tiene escrito.
Porque la poesía no es un libro olvidado,
es el abrazo humilde de quien camina a tu lado.
Suelta el espejo negro. Deja que entre la brisa.
Hay una melodía que no tiene prisa:
el milagro sencillo de ayudar al hermano,
el sagrado "buenos días" que nos hace humanos.
El mundo parece sordo, pero el amor es un puente,
y la poesía... es su nombre, gritado bajito en la gente.
La poesía en el Caribe no está en los libros, está en la forma en que nos cuidamos. Mientras sintamos esa nostalgia, la "greca" del alma todavía tiene café para compartir.
Me gustaría invitar a mi amigo poeta
