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There's no place with more interesting stories and tales than the villages on the outskirts of the country, some forgotten, others cursed by solitude, but all with so much to tell, stories worthy of any book. There was a man in that village behind the mountains, a man reduced to a nickname, not a very flattering one: the Fool of the Bridge, though depending on who you were talking to, they'd change the word "fool" to "crazy," "simpleton," "idiot"...
Everyone saw him every morning on the riverbank, his boots caked with mud, his face covered in mud, his clothes caked in mud. His jacket was patched with thousands of different fabrics and threads, and he'd hung a small bell, the kind cats wear, around his ankle.
The Fool of the Bridge would collect stones, talk to himself, smell the river mud, and sometimes chuckle softly. All the village children began to avoid him; the cruelest ones would shout horrible things at him or throw stones.
"Why don't you taste this stone?" the moneylender's blond-haired son shouted, as a stone flew straight down his forehead.
"Don't go near him, he's sick," the doctor's daughter told her friends.
No one listened to him, no one cared for him, only the river.
Yet neither the taunts, nor the shouts, nor the stones that drew blood from his head could stop him from going to the river every morning with almost sacred devotion, and beginning the same routine of covering himself in mud, of smelling stones, over and over again.
Everything seemed destined to remain the same in the town; after all, every town has its eccentric. But one day a rumor began to circulate, which some dismissed as a bad joke that had gotten out of hand. A sack of gold at the blacksmith's, a bag at the bakery. Then a cart that smelled of metal and dreams departed in the middle of the night for the city. Little by little, the town had a new owner, a mysterious man. Every business, every corner, every house had been acquired by someone mysterious.
The banker, a miserly man in a suit and tie, was the first to be bitten by the curiosity to know who the mysterious millionaire was. And his thirst for answers was quickly quenched, for that very day the mysterious man sent him a letter, one asking him to meet at the river bridge to discuss business.
The banker rubbed his hands together and dressed in his finest clothes to wait for his counterpart at the river bridge, but when he arrived, he found only the same murky waters and the same old madman.
"Why are you wasting your time, digging in that mud? All fools are the same," the banker said with an air of superiority to the madman on the bridge.
The madman only returned his gaze, almost condescending, almost mocking. But the answer chilled the banker to the bone.
"That's what someone who doesn't know how to see would say. I already have enough gold to buy your bank. Thank you for meeting with me here today," said the madman.
The silence that followed those words was deafening; the tension felt like a rope about to snap. The banker could only laugh, a laugh meant to be contemptuous but which ended up sounding like a false attempt to maintain his composure. He walked away with slow, measured steps, but nothing could prevent the bank from changing hands a week later.
Today, nothing remains of the town, only mines and the story of a madman who once extracted gold nuggets from the river with his bare hands. Someone they took for a fool, but who would silently change the lives of many and have the last laugh.
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No hay lugar con más historias y relatos interesantes que las aldeas a las afueras del país, algunas olvidadas otras maldecidas por la soledad, pero todas con demasiado que contar, con historias que serían dignas de cualquier libro. Había un hombre en ese pueblo detrás de las montañas, había un hombre que fue reducido a un apodo, uno no muy bonito: el tonto del puente, aunque dependiendo de quién fuera le cambiaban la palabra tonto, por loco, por bobo, por idiota...
Todos lo veían cada mañana a la orilla del río, sus botas llenas de lodo, su cara llena de lodo, sus ropas llenas de lodo, la chaqueta lucía remiendos de miles de telas e hilos distintos y se había colgado un pequeño cascabel de esos que usan los gatos al tobillo.
El tonto del puente recogía piedras, hablaba consigo mismo, olía el lodo del río y a veces se reía en voz baja. Todos los niños del pueblo comenzaron a esquivarlo, los más crueles le gritaban cosas horribles o le lanzaban piedras.
-¿Por qué no saboreas esta piedra? - le gritaba el hijo de cabellos rubios del prestamista, mientras una piedra iba a parar justo a su frente.
-No te acerques está enfermo - le dijo la hija de la doctora a sus amigas.
Nadie lo escuchaba, nadie lo quería, solo el río.
Sin embargo ni las burlas, ni los gritos, ni las piedras que le sacaban la sangre de la cabeza hacían que dejara de ir casi con una religiosidad sagrada cada mañana al río, y comenzara una y otra vez la misma rutina de llenarse de barro, de oler piedras.
Todo parecía que iba a permanecer igual en el pueblo, al fin de cuentas cada pueblo tiene su loco. Pero un día comenzó a correr un rumor, algunos lo tomaron como una mala broma que se había escapado de las manos. Un saco de oro en la herrería, una bolsa en la panadería. Luego una carreta que olía a metal y sueños que partía en medio de la noche a la ciudad. Poco a poco el pueblo tenía nuevo dueño, un hombre misterioso, cada negocio, cada rincón cada casa había sido adquirida por alguien misterioso.
El banquero, hombre avaro de traje y corbata fue el primero que fue mordido por la curiosidad de saber quién era el misterioso millonario. Y su sed de respuestas fue rápidamente satisfecha ya que ese mismo día el misterioso hombre le envió una carta, una pidiéndole reunirse en el puente del río para hablar de negocios.
El banquero se frotó las manos y se vistió con sus mejores ropas para esperar a su par en el puente del río, pero cuando llegó solo se encontró con las mismas aguas sucias y el mismo loco de siempre.
¿Por qué pierdes el tiempo, escarbando ese lodazal? Todos los tontos son iguales - le dijo el banquero con aires de superioridad al loco del puente.
El loco solo le devolvió una mirada, casi condescendiente, casi en tono de burla. Mas la respuesta heló al banquero.
-Eso diría alguien que no sabe mirar, ya tengo suficiente oro para comprar tu banco. Gracias por reunirte hoy aquí conmigo - dijo el loco.
El silencio que siguió a esas palabras fue ensordecedor, la tensión parecía una cuerda a punto de romperse. El banquero solo pudo reír, una risa que quiso ser desprecio pero terminó sonando a un falso intento de mantener la compostura. Se alejó con pasos lentos y medidos pero nada pudo evitar que una semana después el banco cambiara de dueño.
Hoy no queda nada del pueblo, solo minas y la historia de que antes había un loco que extraía con sus propias manos pepitas de oro del río. Alguien a quien tomaron por tonto, pero que en silencio cambiaría la vida de muchos y reiría de último.
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