Versos desobedientes que no hacen daño. XXV ¿Y estos versos, mis nobles recipientes, oasis para sorbos de quietud, dialogantes que escuchan mi virtud en difíciles horas estridentes? Estos versos al fin

XXIV Nadie es la Patria humilde y orgullosa. Debimos aprender frías lecciones, eréctiles etruscas erecciones, divorcios con la sangre que reposa. ¿Qué moscardón insomne se nos posa en un manual? Qué oscuro

Mi estómago es galaxia de frijoles. XXIII Mi estómago es galaxia de frijoles como los astros en el firmamento. Un suspiro de arroz cae, lo siento caer como una lucha entre mongoles. Duro el instante, se

Yo busco flor, pero que tenga espina. XXII Masticar, por la noche, un diente de ajo. Beber estrellas con el aguacero. Comparte el pan, compártelo. Yo quiero decir campana y no decir badajo. Decir... que

Acuérdate, además, de Gulliver. XXI Milicias invisibles en la oreja. Pies grandes, pies pequeños. Tú, el eunuco, el destrozado vil, el seboruco: apártate del polvo y de la queja. Observarás tu sombra tras

Mi cuerpo es una glándula, un motivo, unas metáforas en desarrollo. XX Mi cuerpo es de una ropa que se cae (ropa humilde, prudente, reciclada). No pedirá un botón, un cinto, nada. Mi cuerpo se encapricha,

¿Por qué narices me preguntas tú las cosas que pregunta el enemigo? XIX ¿Por qué te paras a escucharme hablar si no te importa mi conversación? Escupe y vete. Cose la ocasión. De aquí no nos podemos escapar.

Unos con su verdad en la conciencia y otros con la bellísima derrota. XVIII ¿Samaritanos con el ADN en peligro? ¿Bufones demagógicos? Cenizas de cigarros ideológicos desde el amanecer y uno entretiene

El humo de huesos nunca inventariados es lo que somos. XIII ¿Y el gran enterrador de la comarca? Humo de huesos nunca inventariados es lo que somos. Trajes ya gastados, egoístas mamíferos sin arca, sin

La cuerda en el pescuezo hasta que el sol muerda. XII Los golpes de la vida… me reciben. Sus palos, sus nalgadas, coscorrones los siento en mi piedad, en mis calzones. Aquí los golpes nunca se prohíben.

La muerte regresa como crisis repetida, erudición oscura y presencia cotidiana. El escriba la contempla en lo alto de la azotea, entre ropas y espejos, y la describe con crudeza: desnuda, famélica, fea.

En esta octava entrega, el amor se revela como mendicidad y resistencia. No se pide limosna: se exige memoria, se reclama visión. La voz del escriba se alza grave, confesional, y convierte la carencia

El escriba no busca redención. Solo dicta, mientras sube la colina. ¡Hola, amigos de Literatos! Hoy inauguro esta nueva serie poética con el corazón abierto y la pluma atenta, como quien siembra versos