O DEL DIFÍCIL BUEN DECIR
Mi escritura, como el "centauro ontológico": una parte sumergida en mi propia naturaleza, y la otra, en superficies obscuras de mi relación con el mundo, planeadas sin enjundias quizás, de ahí su personalísima presencia. Esto me lleva a advertirles que si lees mi letra, escribimos los dos: superficie y abismo, y si oyes mi voz, igual, ambos hablamos. Cuando se trata de certezas de autoría, referenciar a ambas se hace necesario.
Escribo con el tratamiento y estilo que me caracterizan en tanto ser que soy. La vida que he vivido me dio esta forma de escribir, si hay arte en eso, bienvenido. Tengo las luces de cada mañana vivida; la lentitud y opacidad de todas mis tardes y los pasos torpes de horas obscuras, que buscan salir del duermevela hasta que el alba me devuelva el sentido. Estoy aquí en esta vida, y esa es la que escribo.
No hay razones para la melancolía de la que vive alguna escritura poética. La estética de contar sin otra razón que no sea el sacar decires del magma existencial. Agostado me deja el mundo cuando intento configurarle la grande palabra que lo muestre. Pasadas las horas, sigo sin certeza de que sea escrita mucho menos leída.
La palabra, por inasible, como que rebasara este angosto y propio mundo mío. Sacarla de ese mar que contemplo, para verterla en este resquicio de vida que no deja de seguir obscura en el fondo de su blancura, y vacía como los abandonados hexagonales de colmenas que se desparraman en suelo. La abeja reina y su colmena hicieron su trabajo, así como otro también ya llenó su hoja con acopio de su propia vida. La dejo y vuelvo; la dejo y vuelvo. En ese ritornelo discurren mis horas, hasta que mundo y yo nos vamos descubriendo en este difícil buen decir.
