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The Ledger of Frost: Expedition Logs
LOG I: 40°22'N — The White Frontier
Day 3 of the march.
The wind at the edge of the forest doesn't blow; it bites. I write this with numb fingers while the fish grease we use to seal the seams of our tents freezes into brittle flakes. King Erminaz leads the way, mounted on his mighty warg, his crimson cloak snapping like a sheet of metal under this perpetually bruised sky.
Our official mission is to map and secure a new expansion route for the clan—an advanced outpost in this wasteland that previous scouts deemed impenetrable, but now appears uninhabited and perfect to start a new colony for King Erminaz. But the initial optimism of the veterans is fading fast. There are no birds. No animal tracks in the snowdrifts. Only an absolute stillness, broken solely by the sonic cracking of the trees, whose wood has turned as hard as black iron due to a frost that defies all seasonal logic.
We are accompanied by a local guide: a short, wary orc with whitish skin, whom the king likely rescued from the punishment camps. Nobody knows her real name; they simply call her "the Eastern Shaman." She almost never speaks, wears a black-feathered Shaman's Fur Robe, and most disturbingly, I have never seen her shiver once, no matter how low the temperature drops beyond what can be measured.
LOG II: DAY 7 — The Green Beacon and the Petrified Wood
Day 7 of the march.
Last night we tried to light a double campfire at base camp to heat our dried meat rations. It was a failed exercise in frustration. The forest rejects our fire.
The dry logs we brought from the southern valleys refuse to emit a live or warm flame. Instead, the shaman taught us how to craft resin torches; the fuel boils with a pitiful hiss, casting a thick, bright green smoke with a sweet scent that barely illuminates a meter around us. The soldiers joke bitterly, betting tobacco rations on whether the winter will freeze us to death or if we will suffocate on our own smoke.
The shaman approached us last night while I was trying to stoke the useless ember. With calm gestures, she pulled out a small reinforced iron chisel and struck the bark of one of the grey trees around us. Green sparks flew.
—Do not look for dead wood on the surface,—her voice said, dry as dead leaves.—The sap of this place is crystallized in glass veins. If you cut at the right angle, the inner bark serves to fuel sealed lanterns, but common fire... common fire here is an insult.
The scribe in me noted her wisdom. The soldier in me felt a chill that had nothing to do with the wind.
LOG III: DAY 12 — The Erosion of Morale
Day 12 of the march.
The mood of the troops has changed drastically. The laughter and swagger from the beginning have been replaced by a constant murmur of suspicion. The armor weighs twice as much due to the frost accumulating on the pauldrons. Several lads from the third squad complain that the shadows between the trees seem to move when they blink, stretching out like long, liquid limbs.
Erminaz tolerates no weakness. He verbally lashed the complainers and ordered us to pick up the pace. Our guide always walks a few meters ahead, clearing a path through the ice gorges with chilling calm. Sometimes, when I watch her profile against the pale afternoon light, I swear her outline blurs for a second, like water vapor over a hot stone... but then I blink, and she is just the hunchbacked shaman guiding us once more.
LOG IV: DAY 17 — The Splitting of the Columns
Day 17 of the march.
To cover more ground and locate the supposed underground caverns, King Erminaz ordered the vanguard to split into three independent units. My squad, led by Sergeant Grom, was assigned to the eastern ridge: a steep ravine crowded with giant frozen roots.
Our guide, the shaman, asked to join our group, claiming she knew the layout of the gullies. I watched her closely as we marched. She never consults a map, never stops to catch her breath, and her boots leave no prints in the powdery snow; they seem to dissolve behind her steps as if she were walking on air.
LOG V: DAY 21 — The Decimated Ranks
Day 21 of the march.
We are falling apart in the mist.
Two days ago, during a sudden blizzard that swallowed the trees three meters ahead, three men from the rear guard simply stopped responding when Grom called roll. We backtracked into the fog shouting their names, but found nothing except a heavy abandoned shield, standing upright in the snow and frozen to the ground as if it had been there for centuries.
Today, two more vanished while changing guards. Barely a handful of exhausted men remain. The most terrifying part isn't the disappearances, but how the remaining soldiers accept it; no one screams anymore, no one panics. They just stare fixedly into the grey mist with empty, bloodshot eyes, clutching their weapons while the haze coils around our ankles like a living thing.
The shaman walks at the front, immune to the biting gale, her silhouette constantly shifting in the gloom. I tried asking her where the main column was, but she only turned her head halfway—too far for any natural neck—and murmured that the path downward was clearing.
LOG VI:
I stepped on a shadow between two dead oaks, and the ground vanished beneath me.
A heavy, jagged snare made of wood—woven from living, frozen roots—snapped shut around my leg, hoisting me upside down into the frozen canopy. Dragging myself down by the ropes in the dead of night, crawling on a shattered knee, I managed to reach the central hollow of the clearing, from where I now write.
There are no soldiers left. The camp is empty.
I hid behind a wall of petrified bark and saw King Erminaz standing entirely alone at the edge of a deep, steaming cavern. Below him, the massive root systems of the forest writhed like serpents, dragging the armor and bodies of his vanished army into an underground pit emitting heat. The blood and warmth of the conquerors feed the subterranean streams, keeping the hidden world alive beneath our feet.
Erminaz fell to his knees; his great twin blades dropped uselessly into the mud. On the other side of the abyss, standing in the middle of a swirling black mist, a towering, shapeless entity stared back at him.
Its eyes were two burning points of crimson light: vast, ancient, and infinitely more terrifying than the warlord's proud gaze.
My hand trembles as the ink runs out. The roots are moving toward me.
“They came here to sever the pulse of the land,
Bound by a frost that was alien and planned;
Yet the forest, oppressed by an unwanted cold,
Reclaimed what was stolen, relentless and bold.
The warlord who marched to dry rivers of moss,
Now feeds every shadow that whispers across.
Beneath thickest ice where no sunlight may creep,
The blood of the tyrant is buried down deep;
For each withered leaf that the winter has claimed,
A conqueror warms... what he sought to have maimed.”
Versión en Español
La Bitácora de la Escarcha: Registros de Expedición
REGISTRO I: 40°22'N — La Frontera Blanca
Día 3 de la marcha.
El viento en la linde del bosque no sopla; muerde. Escribo esto con los dedos entumecidos mientras la grasa de pescado que usamos para sellar las costuras de las tiendas se congela forming escamas quebradizas. El rey Erminaz va a la cabeza, montado en su fuerte wargo, con el manto carmesí ondeando como una lámina de metal bajo este cielo perpetuamente amoratado.
Nuestra misión oficial es cartografiar y asegurar una nueva ruta de expansión para el clan; una base avanzada en este páramo que los exploradores anteriores daban por impenetrable, mas que ahora parece deshabitado y perfecto para empezar una colonia para el rey Erminaz. Pero el optimismo inicial de los veteranos se está desvaneciendo rápido. No hay aves. No hay huellas de animales en los ventisqueros. Solo una quietud absoluta, rota únicamente por el crujido sónico de los árboles, cuya madera se ha vuelto tan dura como el hierro negro debido a una helada que desafía toda lógica estacional.
Nos acompaña una guía local: una orco de baja estatura, de mirada esquiva y piel blanquecina, a quien el rey seguro rescató de los campamentos de castigo. Nadie sabe su nombre real; la llaman simplemente "la chamán del este". No habla casi nunca, carga con una Shaman's Fur Robe de plumas negras y, lo más inquietante, jamás la he visto temblar ni una sola vez, por mucho que la temperatura descienda más allá de lo registrable.
REGISTRO II: DÍA 7 — El Faro Verde y la Madera Petrificada
Día 7 de la marcha.
Anoche intentamos encender una fogata doble en el campamento base para calentar las raciones de carne seca. Fue un fracasado ejercicio de frustración. El bosque rechaza nuestro fuego.
Los troncos secos que trajimos de los valles del sur se niegan a emitir una llama viva o cálida. En su lugar, la chamán nos ha enseñado a crear antorchas de resina; el combustible de este hierve con un siseo lastimero, arrojando un humo espeso, brillante, verde y de olor dulzón que apenas ilumina un metro a la redonda. Los soldados bromean con amargura, apostando raciones de tabaco sobre si el invierno nos matará congelados o si moriremos asfixiados por nuestro propio humo.
La chamán se nos acercó anoche mientras yo intentaba avivar la brasa inútil. Con gestos tranquilos, sacó un pequeño cincel de hierro reforzado y golpeó la corteza de uno de los árboles grises que nos rodeaban. Saltaron chispas verdes.
—No busquen madera muerta en la superficie —dijo su voz, seca como hojas secas—. La savia de este lugar está cristalizada en venas de vidrio. Si cortan en el ángulo correcto, la corteza interior sirve para avivar faroles sellados, pero el fuego común... el fuego común aquí es un insulto.
El escriba en mí anotó su sabiduría. El soldado en mí sintió un escalofrío que nada tiene que ver con el viento.
REGISTRO III: DÍA 12 — El Desgaste de la Moral
Día 12 de la marcha.
El humor de la tropa ha cambiado drásticamente. Las risas y las fanfarronerías del inicio han sido reemplazadas por un murmullo constante de recelos. Las armaduras pesan el doble debido a la escarcha que se acumula en las hombreras. Varios muchachos de la tercera escuadra se quejan de que las sombras entre los árboles parecen moverse cuando parpadean, estirándose como extremidades largas y líquidas.
Erminaz no tolera la debilidad. Azotó verbalmente a los quejosos y ordenó acelerar el paso. Nuestra guía camina siempre unos metros por delante, abriendo paso con una calma pasmosa a través de los desfiladeros de hielo. A veces, cuando la observo de perfil contra la luz pálida de la tarde, juro que sus contornos se difuminan por un segundo, como el vapor de agua sobre una piedra caliente... pero luego parpadeo, y ella vuelve a ser solo la encorvada chamán que nos guía.
REGISTRO IV: DÍA 17 — La División de las Columnas
Día 17 de la marcha.
Para cubrir más terreno y localizar las supuestas cavidades subterráneas, el rey Erminaz ordenó dividir la vanguardia en tres unidades independientes. Mi escuadra, liderada por el sargento Grom, fue asignada al risco oriental: un desfiladero empinado atiborrado de raíces congeladas gigantes.
Nuestra guía, la chamán, pidió acompañar a nuestro grupo, alegando conocer la traza de los barrancos. La observé de cerca mientras marchábamos. Jamás consulta un mapa, nunca se detiene a recuperar el aliento y sus botas no dejan huellas en la nieve pulverulenta; parecen disolverse tras de sus pasos como si caminara sobre el aire.
REGISTRO V: DÍA 21 — Las Filas Diezmadas
Día 21 de la marcha.
Nos estamos desmoronando en la bruma.
Hace dos días, durante una ventisca repentina que devoró los árboles a tres metros al frente, tres hombres de la retaguardia simplemente dejaron de responder cuando Grom pasó lista. Retrocedimos hacia la niebla gritando sus nombres, pero no hallamos más que un pesado escudo abandonado, erguido verticalmente en la nieve y congelado al suelo como si llevara allí siglos.
Hoy, dos más se desvanecieron mientras cambiábamos de guardia. Apenas quedamos un puñado de hombres exhaustos. Lo más aterrador no son las desapariciones, sino cómo los soldados restantes lo aceptan; ya nadie grita, nadie entra en pánico. Solo miran fijamente la bruma gris con ojos vacíos e inyectados en sangre, aferrándose a sus armas mientras la neblina se enrosca en nuestros tobillos como un ser vivo.
La chamán camina al frente, inmune al vendaval mordaz, con su silueta alterándose constantemente en la penumbra. Intenté preguntarle dónde está la columna principal, pero ella solo giró la cabeza a medias —demasiado para cualquier cuello natural— y murmuró que el camino hacia abajo se está despejando.
REGISTRO VI:
Pisé una sombra entre dos robles muertos y el suelo desapareció.
Una trampa de madera pesada y dentada —tejida con raíces vivas y congeladas— se cerró de golpe alrededor de mi pierna, izándome boca abajo hacia el dosel helado. Arrastrándome hacia abajo por las cuerdas en plena noche, gateando sobre una rodilla destrozada, logré llegar al hueco central del claro; desde acá, escribo.
No quedan soldados. El campamento está vacío.
Me oculté tras un muro de corteza petrificada y vi al rey Erminaz de pie, totalmente solo, al borde de una caverna profunda y humeante. Debajo de él, los masivos sistemas de raíces del bosque se retorcían como serpientes, arrastrando las armaduras y los cuerpos de su ejército desaparecido hacia un foso subterráneo que emite calor. La sangre y el calor de los conquistadores alimentan los arroyos subterráneos, manteniendo con vida el mundo oculto bajo nuestros pies.
Erminaz cayó de hinojos; sus grandes hojas gemelas cayeron inútilmente en el barro. Al otro lado del abismo, de pie en medio de una neblina negra arremolinada, una imponente entidad informe le devolvía la mirada.
Sus ojos eran dos puntos ardientes de luz carmesí: vastos, ancestrales e infinitamente más aterradores que la orgullosa mirada del caudillo.
Mi mano tiembla mientras la tinta se agota. Las raíces se mueven hacia mí.
“Buscaban robarle la vida al terreno,
y el bosque, oprimido por hielo ajeno,
tomó su castigo con fría justicia:
devolverles el golpe en su misma codicia.
Quien vino a secar los arroyos del monte,
hoy nutre la sombra de este horizonte;
y el lobo cruel que encendió la doctrina,
es ahora la estufa que al bosque camina.
Bajo el hielo espeso donde el sol no camina,
la sangre del cínico abona la ruina:
por cada hoja muerta que el yermo ha robado,
un tirano en calor... se ha transformado.”
El arte fue generado a través de Midjourney utilizando el motor ImagineArt 1.5. Relato original inspirado en el universo de Splinterlands y el narrador de esta inpirado en el personaje de 
Gracias por leer. Con amor, yoescribo.
The artwork was generated through Midjourney using the ImagineArt 1.5 engine. Original story inspired by the Splinterlands universe an the narrator losely based on the character design of
Thank you for reading. With love, yoescribo.