El día de ayer, la comunidad #Literatos publicó un post ver aquí, pidiendo apoyo para proseguir con los concursos de literatura que ha venido haciendo desde hace más de dos años.
¡Te invito a leer ese post y brindarle tu apoyo!
Mientras tantos, aprovecho para publicar este poema, que tiene que ver con la necesidad de que la literatura siga siempre adelante y vigente.
Yesterday, the #Literatos community published a post see here, asking for support to continue with the literature contests they have been doing for more than two years.
I invite you to read that post and give them your support!
In the meantime, I take the opportunity to publish this poem, which has to do with the need for literature to go on and on.
Cuando el poeta calla, muere la vida.
Es la palabra, la luz que distingue a los humanos
y nos coloca en eslabón sobresaliente,
más allá de la naturaleza y toda lógica aceptable.
Mas la poesía le devuelve la cordura a esta especie,
que a veces se torna prepotente, ensimismada.
El bardo escribe de fantasmas que rondan nuestras mentes
y sentimientos que yacen sepultados,
muertos quizá por la ignorancia,
quizá por el poder que siempre tienta.
Se vuelven sus poemas, cual voz de la consciencia
y nos reprocha, nos intimida,
con la belleza de su verbo,
con cada imagen literaria que nos brinda.
Y si abrimos el alma a su lectura,
entonces toca la fibra más profunda.
Pues no basta la palabra escrita,
hace falta un corazón que nunca se resista.
Son los libros, por tanto, fuente de la vida,
ya que en ellos se encierra la savia que nos nutre,
la que alimenta espíritus y almas.
La misma que nos hace ver pequeños, diminutos,
cuando el ego se impone con la muerte.
Sin la belleza que emana del vocablo escrito,
nos volveríamos ciegos, sin sentido,
y sería el lenguaje, una suma de códigos perversos,
que solo expresaran la locura.
De allí el poder que se le otorga
a quien escribe en fina pluma
y que lleva el lenguaje de los hombres
al Olimpo en que habitan nuestros sueños.
Alto, muy alto, se plasma el pensamiento
que brota de la mano del poeta
para adornar los cielos de esta tierra
y se vuelven destellos que en las noches
nos guían, cual luceros sempiternos.
Pero no existe el norte,
sin la estrella que guíe nuestros pasos,
ni existe la belleza para los insensibles.
Solo el texto plasmado con arte y poesía
devuelve la esperanza a la hermosura
y engalana el sentido en nuestras vidas.
Pluma siempre, papel eterno,
poetas que no mueran, para vivir por siempre.
When the poet is silent, life dies.
It is the word, the light that distinguishes human beings
and places us in an outstanding link,
beyond nature and all acceptable logic.
But poetry restores sanity to this species,
which sometimes becomes overbearing, self-absorbed.
The bard writes of ghosts that haunt our minds
and feelings that lie buried,
dead perhaps because of ignorance,
perhaps by the power that always tempts.
His poems become, like the voice of conscience
and reproaches us, intimidates us,
with the beauty of his verb,
with each literary image he offers us.
And if we open our soul to his reading,
then it touches the deepest fiber.
For the written word is not enough,
we need a heart that never resists.
Books, therefore, are the source of life,
since in them is enclosed the sap that nourishes us,
that which nourishes spirits and souls.
The same one that makes us see ourselves small, tiny,
when the ego imposes itself with death.
Without the beauty that emanates from the written word,
we would become blind, meaningless,
and it would be the language, a sum of perverse codes,
that would only express madness.
Hence the power that is granted
to the one who writes with a fine pen
and who takes the language of men
to the Olympus where our dreams dwell.
High, very high, the thought that springs from the hand of the poet
that springs from the poet's hand
to adorn the skies of this earth
and become sparkles that in the nights
guide us, like everlasting stars.
But there is no north,
without the star to guide our steps,
nor is there beauty for the insensitive.
Only the text captured with art and poetry
restores hope to beauty
and embellishes the meaning in our lives.
Pen always, eternal paper,
poets who do not die, to live forever.
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