Betty camina por la ciudad como quien atraviesa un cementerio de almas encendidas con pilas usadas. A su edad, ya no cree en promesas ni en miradas que dicen "te quiero" entre un like y un selfie. Para ella, la generación actual es un eco sin origen: cuerpos despiertos, pero mentes dormidas. Chicos que se iluminan con la luz azul de las pantallas, pero que se apagan al contacto real. No son malos, piensa; solo están perdidos, como ella, pero sin darse cuenta.
Mañana no se presentará en la academia. Le concedieron unos días de licencia para reflexionar en casa. Sus abuelos soñaban con una carrera militar para ella y accedió a complacerlos. No le temía al peligro ni al rigor disciplinario que le exigen. Es una buena cadete y se conforma con pocos estímulos para alcanzar su meta.
No tiene amigas. Las que tuvo se evaporaron en dramas de redes, en celos por seguidores, en amores de fin de semana que terminan con un bloqueo. Tampoco tiene novios. Los hombres que conoce juegan a ser rebeldes, pero su rebeldía es prestada: copian estilos, frases, actitudes de personajes que nunca vivieron. Se creen libres, pero están atados a la aprobación de extraños. Hablan de libertad, pero temen a la soledad. Hablan de amor, pero confunden pasión con posesión, intimidad con exposición.
Betty los ve pasar: adolescentes con relojes caros y corazones baratos, bebiendo energéticos para no dormirse de aburrimiento, bailando en fiestas sin música real, gritando sin decir nada. Son fantasmas con auriculares, buscando sentido en tendencias que mueren al día siguiente. Y los adultos… peor aún. Padres que se comportan como hijos, que regalan celulares en lugar de abrazos, que llenan el vacío con viajes, ropa, fiestas. Familias híbridas, como dice ella, donde nadie sabe quién es el jefe, quién es el amigo, quién es el adulto.
Todo es apariencia. Todo es fugaz. Los valores se negocian como criptomonedas: suben y bajan según el mercado del momento. El respeto, la paciencia, la lealtad… palabras anticuadas, como discos de vinilo en un mundo de streaming. Y ella, Betty, se siente como un anacronismo: una chica que aún espera una carta escrita a mano, un beso sin grabar, un silencio compartido sin miedo.
Betty no conoce el odio. Solo observa. Y en su mirada hay tristeza, no condescendencia. Porque también ella lucha contra el vacío. También ella, a veces, prende su propia luz falsa, solo para no sentirse tan fuera de lugar. Pero en las noches largas, cuando apaga el mundo, susurra al espejo: “No estoy muerta. Aún no.” Y eso, por ahora, es suficiente.
Texto y fotos de mi autoría "La Rosa Muerta"
Traducción por Hello Translate
ENGLISH VERSION
Betty walks through the city like someone walking through a cemetery of souls lit with used batteries. At his age, he no longer believes in promises or looks that say "I love you" between a like and a selfie. For her, the current generation is an echo without origin: awake bodies, but sleeping minds. Boys who light up with the blue light of screens, but turn off upon real contact. They are not bad, he thinks; They are just lost, like her, but without realizing it.
He won't show up at the academy tomorrow. He was granted a few days' leave to reflect at home. Her grandparents dreamed of a military career for her and she agreed to please them. He was not afraid of danger or the disciplinary rigor required of him. She is a good cadet and settles for little encouragement to achieve her goal.
He doesn't have friends. The ones he had evaporated in network dramas, in jealousy over followers, in weekend loves that end with a blockade. She doesn't have boyfriends either. The men he meets play at being rebels, but their rebellion is borrowed: they copy styles, phrases, attitudes of characters who never lived. They believe they are free, but they are tied to the approval of strangers. They talk about freedom, but fear loneliness. They talk about love, but they confuse passion with possession, intimacy with exposure.
Betty watches them go by: teenagers with expensive watches and cheap hearts, drinking energy to avoid falling asleep from boredom, dancing at parties without real music, shouting without saying anything. They are ghosts with headphones, searching for meaning in trends that die the next day. And adults... even worse. Parents who behave like children, who give cell phones instead of hugs, who fill the void with trips, clothes, parties. Hybrid families, as she says, where no one knows who is the boss, who is the friend, who is the adult.
It's all appearance. Everything is fleeting. Securities are traded like cryptocurrencies: they rise and fall depending on the current market. Respect, patience, loyalty… old-fashioned words, like vinyl records in a streaming world. And she, Betty, feels like an anachronism: a girl still waiting for a handwritten letter, an unrecorded kiss, a silence shared without fear.
Betty doesn't know hate. Just watch. And in his eyes there is sadness, not condescension. Because she also fights against emptiness. She, too, sometimes turns on her own false light, just to not feel so out of place. But on long nights, when she turns off the world, she whispers to the mirror: "I'm not dead. Not yet." And that, for now, is enough.
Text and photos of my authorship "La Rosa Muerta"
Translation by Hello Translate
