Foto cortesía de En Madrid psicólogos
¡Ese es mi muchacho!, justo lo que dijo mi padre cuando nací, es la historia que no se cansa de contarme, incluso les decía a todos sus amigos que yo no lloré ni por un segundo cuando dejé el vientre de mi madre, que me dieron el más fuerte azotar en las nalgas de la historia de los partos humanos y ni una lágrima dejé escapar.
Mi habitación está llena de implementos deportivos: pelotas, bates, guantes de boxeo, todo lo que mi padre me regaló con la esperanza de convertirme en un héroe deportivo, pero a pesar de su esfuerzo por convertirme en el próximo Messi o el próximo Lebron para mí, la actividad deportiva siempre me pareció algo aburrido.
Insistió, me dijo que los niños deben ser atletas, que en su familia no nació el primer "maricón" y que yo no sería la excepción, al mismo tiempo que desde el fondo de mis ojos contener el llanto significaba la diferencia entre recibir una paliza o seguir escuchando el aburrido discurso de por qué es una bendición ser hombre.
Para mí fue abrumador ocultar lo que soy para asumir lo que él quiere que yo sea. Cada vez que me ve fallar en los deportes, muestra su decepción hacia mí, pero evito llorar frente a él para no encender su machismo retrógrado.
Poco a poco fui descubriendo lo que me excitaba en la vida: ser estilista, era como una vocación que no podía ocultar a pesar del regaño y los malos gestos de mi padre. Pronto ese orgullo que sentía por "su único hombre" se diluyó en un mar de decepción cuando confesé que yo, el varón de la casa, encontré el amor entre los cromosomas Y y los excesos de testosterona.
"Lo maricón lo heredó de tu familia" decía mi padre recriminando a mi madre. "Es que tu fuiste muy blanda con él" siguió infundiendo mientras las peores blasfemias salían de su boca junto con dos bofetadas.
Una vez me sacó de la cama y me llevó a un burdel, desde su perspectiva, una "chica mala" es la mejor cura contra la homosexualidad. Ante su insistencia entendí que no tenía lugar en esa casa y menos bajo un techo con ese hombre y me fui, nunca lo volví a ver ... hasta ayer en su cama a un paso de la muerte. Estaba muy viejo, se notaba que los años de soledad lo hicieron cambiar, extrañaba a su único hijo, y cuando me vio al lado de su cama, una lágrima cayó por su mejilla, entendió que los niños también lloraban.
Carlos D. Pérez Guerrero / 
