Fuente Pixabay
Hola querida comunidad 
Esta es una serie de crónicas sobre lo cotidiano,
sobre esas escenas que se repiten tanto que dejan de parecernos extrañas.
Aquí no hay exageración ni ficción forzada.
El absurdo no se inventa, se observa.
Son textos nacidos de la experiencia diaria,
de la espera, de las normas sin sentido,
de los gestos que todos conocemos
y que casi nunca cuestionamos.
No pretenden dar respuestas,
solo detenerse un momento
y mirar con atención
eso que hemos aprendido a aceptar.
En esta la quinta edición el tema:
Crónicas de lo Absurdo #05
El Combustible
Yo no iba a escribir esta crónica.
Iba a comprar comida.
Pero en Cuba uno no camina hacia lo que necesita.
Camina hacia lo que se cruza.
Iba por la calle y vi una cola inmensa en un servicentro. Personas, motos, carros, miradas cansadas. Me encontré a un familiar y le pregunté qué pasaba. Me dijo que estaba ahí desde antes de las seis de la mañana. Ya eran más de las diez. Venía a comprar gasolina para la moto, porque el combustible está escaso. Escaso siempre, pero ahora más.
Ese servicentro vende en dólares. No en efectivo, sino en tarjeta “clásica”. Hasta hace unos días aceptaban depositar dólares allí mismo. Ya no. Ahora, si tienes dólares en la mano, no sirven. Tienes que ir a otro lugar, a unos quince kilómetros, al aeropuerto, para meterlos en la tarjeta. Mi familiar tuvo que dejar la cola, gastar diésel para no perder el turno, ir hasta allá, depositar, y volver.
Cuando regresó, la electricidad se había ido.
Y sin corriente no se puede vender combustible.
Ahí quedó “marcado”.
Mientras esperábamos que regresara la luz, empecé a enterarme de cosas que solo se saben en una cola en Cuba.
Por ejemplo, que hay gente que llega temprano no para comprar, sino para marcar turnos y después revenderlos. Uno solo marca para diez personas. Se cree superior. Se convierte en intermediario del tiempo ajeno.
También supe que el servicentro tiene planta eléctrica. Pero no tiene combustible para echarla a andar. El absurdo estalló ahí: en los tanques del propio servicentro sí hay combustible, pero no se puede usar para la planta. Hay que esperar autorización. Y cuando la autorización llega… ya no hay electricidad para sacar el combustible del tanque y pasarlo a la planta.
El apagón, además, estaba programado. Incluso en ocasiones han tenido que ir a otro servicentro a traer combustible para la planta después que alguien lo autoriza, por supuesto gastando combustible en ir a buscar combustible que ahí hay.
Los mismos usuarios, cansados, propusieron algo impensable:
Nosotros ponemos el combustible de nuestros carros para que funcione la planta.
La respuesta fue rápida:
Eso no se puede.
Y entonces entendí que el problema no era el combustible.
Era el permiso.
La cola cogió presión. El sol subió. El hambre llegó. Yo me quedé allí hasta pasadas las seis de la tarde, con breves escapadas a la casa para comer algo. Al final dejé mi carné de identidad para que mi familiar pudiera comprar también por mí. Porque hay un límite: solo veinte litros por persona. Él necesita para la moto… y para la planta eléctrica que usa en los apagones.
A las doce de la noche vino a mi casa.
No había podido comprar.
La corriente no había regresado.
Entre apagones programados y averías, el servicentro seguía inmóvil.
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Terminó comprando al otro día, a las seis de la mañana.
Más de veinticuatro horas después.
Veinticuatro horas de cola, viajes, hambre, frío, gastos… para comprar un combustible que se vende en dólares, supuestamente para recaudar divisas frescas para el país.
El Estado quiere dólares.
La gente tiene dólares.
El combustible está en el tanque.
La planta está allí.
La cola existe.
Y aun así, nada funciona.
En Cuba no se compra gasolina.
Se atraviesa una experiencia.
Una experiencia donde el tiempo no vale, el dinero no decide y el sentido común no tiene permiso.
Hasta aqui esta quinta crónica Gracias por leer y espero comentarios al respecto. Las imágenes son de pixabay y utilicé el traductor de Google para la versión en inglés.
Fuente Pixabay
Hello dear
This is a series of chronicles about everyday life,
about those scenes that repeat themselves so often that they stop seeming strange to us.
Here there is no exaggeration or forced fiction.
The absurd is not invented, it is observed.
These are texts born from daily experience,
from waiting, from meaningless rules,
from gestures we all know
and almost never question.
They do not seek to give answers,
only to stop for a moment
and look carefully
at what we have learned to accept.
In this Fifth edition the theme is:
I wasn’t going to write this chronicle.
I was going to buy food.
But in Cuba you don’t walk toward what you need.
You walk toward whatever crosses your path.
I was walking down the street and saw a huge line at a gas station. People, motorcycles, cars, tired looks. I ran into a relative and asked him what was going on. He told me he had been there since before six in the morning. It was already past ten. He had come to buy gasoline for his motorcycle, because fuel is scarce. Always scarce, but now more than ever.
That station sells in dollars. Not in cash, but on a “classic” card. Until a few days ago they accepted cash deposits right there. Not anymore. Now, if you have dollars in your hand, they’re useless. You have to go somewhere else, about fifteen kilometers away, to the airport, to put them on the card. My relative had to leave the line, spend diesel so as not to lose his turn, go there, deposit, and come back
.
When he returned, the electricity was gone.
And without power, you can’t sell fuel.
That’s where he was “marked.”
While we waited for the power to come back, I started learning things that you only learn in a line in Cuba.
For example, that some people arrive early not to buy, but to mark spots and then resell the turns. One person marks for ten others. He thinks he’s above everyone else. He becomes a middleman of other people’s time.
I also learned that the station has a generator. But it doesn’t have fuel to run it. That’s where the absurd exploded: in the station’s own tanks there is fuel, but it can’t be used for the generator. You have to wait for authorization. And when the authorization arrives… there’s no electricity to pump the fuel from the tank into the generator.
The blackout, on top of that, was scheduled. Sometimes they’ve even had to go to another station to bring fuel for the generator after someone authorizes it—of course burning fuel to go get fuel that is already there.
The same users, tired of waiting, proposed something unthinkable:
We’ll put fuel from our own cars so the generator can run.
The answer was quick:
That’s not allowed.
And then I understood that the problem wasn’t the fuel.
It was the permission.
The line started to heat up. The sun went up. Hunger arrived. I stayed there until after six in the afternoon, with short trips home to eat something. In the end I left my ID card so my relative could also buy for me. Because there’s a limit: only twenty liters per person. He needs it for the motorcycle… and for the generator he uses during blackouts.
At twelve at night he came to my house.
He hadn’t been able to buy.
The power hadn’t come back.
Between scheduled outages and breakdowns, the station was still frozen.
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He finally bought the next day, at six in the morning.
More than twenty-four hours later.
Twenty-four hours of lines, trips, hunger, cold, expenses… to buy a fuel that’s sold in dollars, supposedly to collect fresh foreign currency for the country.
The State wants dollars.
The people have dollars.
The fuel is in the tank.
The generator is there.
The line exists.
And yet, nothing works.
In Cuba you don’t buy gasoline.
You go through an experience.
An experience where time has no value, money doesn’t decide, and common sense doesn’t have permission.
Up to here this Fifth chronicle. Thank you for reading and I hope for comments about it. The images are from Pixabay and I used Google Translator for the English version.
