La dirección de los barcos
Están vinculados a los vientos
Forman un paisaje de brazos antiguos
Que desnudan la fachada de un
Convento
El camino más corto se marchita
Infestado de ruidos antiguos
Un aire plomizo a desgastado
Los ruidos de su campanario
Sobre un eco que no responde
Las horas son siluetas recurrentes
Tras las arrugas de mi frente.
