La muerte llegó puntual
Cubierta de ropajes
Derruidos y desconocidos.
El reloj de arena
Nos dice
Finalizó nuestro pacto con Dios.
Soy inquilino más de este mundo
Pago mi renta
Vivo sin ataduras hasta el final de mis días.
Pedí escuchar melodías
Más solo está presente
El silencio
Algún día quién sabe.
La eternidad se cansó de conservar
El disfraz que la nombra
Vaga a su antojo
Sin encontrar
Una verdad que la justifique.
II
Con ella
Mi nombre debería perdurar
Sin descuidos
El espejo la atrapa
Reflejando otra cara
La muerte misma.
No quiero afirmar
Que me entiende
Sigo siendo parte de ella.
Le he impuesto condiciones a la muerte
Para no sufrir de insomnio
Cuando aparezca.
Las calles parecen cadáveres
En la noche
Cuando pasó
En los portones
Siento los fantasmas
De otra época.
El viento nos mira
La piel no lo siente
Debe condenarnos para siempre.
III
La vida me parece
Una gota de silencio
Y se desvanece cada instante.
He regresado en busca
De los libros de Moisés.
Pensó que el mundo
Era un boulevard de baratijas
Lo he visto
Sobre fragmentos
Regados en el suelo
Busca
El calor de la piel
Y aún no la encuentra.
Le he dicho
Al vendedor de sortilegios
El sol está en el cuello.
Y mudo de noche
Bajo el canto de frailes
Encargados de contar los historias
De nuevos antepasados.
A la hora del té
Dejé el equipaje
Envuelto en la nostalgia.
IV
El óxido es el camino más corto
Pasaron las espadas
Desenfundando la retorica
De un brillo opaco.
Pasa el verdugo
Con todas sus alforjas
Sin detenerse a mirar
Las acacias de la noche.
Pienso en la metáfora cansada
Se repite en la memoria
Partió a las tabernas
Buscándolo a la juventud perdida.
Pretende llevar colgada una ilusión
Y así
Identificarse con nuestros sueños.
Sentí
Arrancar de mi cuerpo
La herida ocupada
Por el crucifijo
De la nada.
Como siempre
La tarde está muerta.
