Um den Mittag
holst du mich,
auf halbem Weg
nach Golgatha,
ein.
Die Sonne brennt
und du,
dreckiges Traumecho,
lallender Fetzen Erinnerung,
stehst erwartungsvoll
da.
Geht's noch?,
scheinst du zu fragen
und von Schuld
und Furcht getrieben,
wider alle Räson,
setze ich die Wanderung
fort.
Doch als wir
vor dem Knochenberg,
den rottenden Resten
der Vergangenheit,
zu stehen kommen
da weiß ich
mit einem Male
gar nicht mehr,
was eigentlich
Grund dieser Reise war.
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