A causa de mis males estoy moribundo;
¿Amor? ¿Pasión? ¿Tristeza? ¿Traición?
Todos mis poemas son en vano…
soy poeta, y soy Hiener Müller.
Memorias de amadas, he roto todas las almas;
¿Soy condenado? O ¿Dios si esta de mi lado por misericordia?
Le he escrito a todas, flacas, morenas, blancas y gordas;
he hecho poemas que enamoran, que lloran y sangran como heridas reabiertas.
Pero no he curado nada, ni te he curado amor mío…
y hay otra, unas, varias… y son poemas, y son rosas, y son pasiones rotas.
Necesito estar quebrado, fisurado, que haya ruptura en mi prosa;
para poder escribir algo, con sentimientos y con derrotas.
He sido un hombre malo, sin escrúpulos y me veo desgastado;
de fallar una, y otra… pero en la poesía nadie me derrota.
Dices que me amas, y que tienes corazón… el corazón no existe;
es una máquina que bombea sangre, es un chiste…
por eso, amor, amor no existe, cielo, cielo no existe…
todo es pasión, pasión, dolor y cicatrices;
pasado, presente y futuro…
todo es nulo, todo es crudo, el dolor es lo único puro.
Podrás decir, que soy nulo, y que nuca cambiare...
y no lo hice, porque de dejarme gustar, fue tu piel.
Y de repente, si fue, un poco fiel, un poco posesivo;
pero más que todo siempre fui infiel...
¿Y ahora como el dolor acomodo?
¿Con odio? ¿Con venganza? o con cualquier intento temprano de tristeza.
Dígame usted; ¿qué puedo hacer? ¿Qué puedo entender?
Si nunca, jamás nadie...
!Intento solamente a mi querer!
Because of my ills I am dying;
Love? Passion? Sadness? Treason?
All my poems are in vain ...
I am a poet, and I am Hiener Müller.
Memories of loved ones, I have broken all souls;
Am I condemned? Or is God on my side out of mercy?
I have written to all of them, skinny, brown, white and fat;
I have made poems that fall in love, that cry and bleed like reopened wounds.
But I have not cured anything, nor have I cured you my love ...
and there is another, some, several ... and they are poems, and they are roses, and they are broken passions.
I need to be broken, fissured, that there is a break in my prose;
to be able to write something, with feelings and with defeats.
I have been a bad man, unscrupulous and I look worn out;
to fail one, and another ... but in poetry nobody defeats me.
You say that you love me, and that you have a heart ... the heart does not exist;
it's a machine that pumps blood, it's a joke ...
therefore, love, love does not exist, heaven, heaven does not exist ...
everything is passion, passion, pain and scars;
past, present and future…
everything is null, everything is raw, pain is the only thing pure.
You can say, that I am null, and that I will never change ...
and I did not, because of letting me be liked, it was your skin.
And suddenly, if he was, a little faithful, a little possessive;
but most of all I was always unfaithful ...
And now how do I accommodate the pain?
With hate? With revenge? or with any early attempt at sadness.
You tell me; What I can do? What can i understand
If never, ever nobody ...
I only try to my will!