Descomunales comensales inconmensurables, tragaluces acumuladores de chatarra cosmica, abismos galacticos nolugares,

Una mente refrita y hojaldrada que chorrea aceite, como empanada al soufflé con repulgue a tenedor, empapada servilleta, parece agua pero es grasa.

Manzanas de tierra, revelación, de gala para hornear en un horno que caliente los mares

En la tormenta de tu mar carmín todo es color de rosas, hasta el estruendoso rayo fugaz en el cortoplacismo de tu horizonte.

Al hombre siempre le gustaron los espejitos de colores, lo que no puede explicar y permite emplear, el pensamiento mágico

Vetas de la era de las cavernas reveladas en la era del tùnel de mandrinadora de la mina de sal, el bunker y la Claymore

El triunfo de quinientos árboles en una jungla, donde los héroes van a morir, y nada importa ya, excepto pasar por el arco. El arco es el todo, pasar por él la maxima aventura, suplicio y rey de copas,

Una pintura gruesa, que pega como epoxi, desentona, se percibe.

Un espacio donde todo conduce a cualquier otro lugar, o será que no se sabe bien a donde,

La perspectiva arquitectónica de las aves, de satélites, bengalas, gota de lluvia.

Encontrar una concha vacía, a veces puede una ser cuestión de vida o muerte, y si no hay moluscos pues de plástico.

Senderos de moho y neblina, ramificaciones, hongos, humedad superpalpable.

Hay excursiones sin aliento que nos aunan con el todo, son salidas todo-en-uno irrepetibles.

Tus ojos están crudos, ya agrietados de tanta crudeza.

Interminables kilometros de tierra magnética, un traqueteo eterno en el medio del desierto.

De ola a hongo y pasando por vórtice, una vertiente concentrada que luego explota.

Flotando por ahí en mi isla iceberg, lo que diriamos un estilo potencialmente no sostenible de vida,

Un guiso de huesos en fuego mínimo, el minimalismo térmico de la candela petite...

Papeles para todo, pulpas ni de fruta ni de mar,

Un ariete de gravedad, brillo, alrededor de tu cintura y las vueltas de tu oido, propulsado por masa, masa madre.