A veces el silencio es lo ideal. De él nace la poesía y hacia el va. Los amigos en literatos reciben, ahora, mi cálido abrazo y mi poema.
VOCES
Un deterioro innoble me acaricia.
Las horas han caído sobre el susto.
Vengo de la amargura y el disgusto
con una soledad que no me enjuicia.
Espanté en el pasado, con pericia,
los síntomas, un martes, la certeza
de un fatídico sol, de una tristeza...
Pude hilar el silencio, pude huir.
Vuelve ahora (¿la puedo maldecir?)
esta noche azorada que no cesa.
El camino es rival para mis pies.
Sus curvas interrogan lo que fui
y lo que soy. Otro camino vi
de inalterable arbusto en su vejez,
de sombra con asombro, de esbeltez
si el alba nos reunía en su aposento.
Los dos se cruzan en mi desaliento,
los dos se cruzan con altivos roces,
los dos no dejan de llamarme (a voces),
de oprimirme el costado polvoriento.
Y las mudanzas del no ser acuden
con sus variables de emoción inerte.
Mi polvo en el costado es buena suerte,
los dones de la angustia no empercuden.
Autorizo el orgullo. Que saluden
mi nostalgia, el hogar, lo que fermento
en la difícil luz, el monumento
que levanté, grisácea, a la ternura.
Autorizo y exhorto: lo asegura
este júbilo triste que presiento.
Cada mañana soy la prometida
de la ansiedad. Afuera hay un culpable.
Adentro hay un terror abominable,
de rostro amargo, de raíz sufrida.
Eludo el próximo traspié. Ya urdida
está la historia, en contra de mi espesa
agitación. Sigo incólume. Aviesa
es la virtud de los que me han besado.
Sé que los sueños que no me han soñado
van un día a romperme la cabeza.
