El rescatista Jhonnatan Orson miraba hipnotizado la llama del mechero. Esta ondeaba con una uniformidad casi hermosa, mientras la luz naranja y amarilla que emitía creaba leves sombras que se movían al ritmo de un baile.
No escuchó cuando la mesera le habló. Cuando esta le tocó el hombro se sobresaltó. La mesera retiró la mano rápidamente, como si el salto de Orson le hubiera dado una descarga. La miró sin saber bien lo que quería, mientras se guardaba el mechero. Ella volvió a preguntarle si quería más café, con la jarra apuntó a una taza verde y vacía sobre la mesa.
El rescatista asintió con un gruñido.
Cuando la mesera estiró el brazo para servirle a Orson, este observó el tatuaje en su antebrazo, una mariposa emergiendo de su capullo. Esta se retiró.
Orson abrazó la taza con ambas manos y miró el humo salir del líquido oscuro y espeso. Su fuerte aroma le llegó a la nariz, haciéndole cerrar los ojos con satisfacción. La imagen del tatuaje se le vino a la mente.
Otra que asegura haber tenido una metamorfosis, gruñó en sus adentros, mientras abrió los ojos y tomó un sorbo de café. Estaba fuerte, y sabía bien.
Desde hace años que era común que los Nuevos Formados representarán su nueva transformación con un tatuaje. Con los años Orson había visto cualquier cantidad de representaciones. Para él todas significaban lo mismo, hipocresía.
No creía que esas personas pudieran ser salvadas realmente. En estos tiempos, cualquiera se haría llamar un psicópata con tal de evitar la muerte. Ese era el camino más fácil, así de rápido se puede resquebrajar la mente humana. La cicatriz detrás de su oreja le comenzó a picar. Orson solo esperaba pacientemente a que algunos de estos “Nuevos Formados” decidiera que realmente este no es el estilo de vida que quería, así decidiría atravesar los muros y correr. De este modo tendría permiso para rescatarlos y traerlos de regreso, para finalmente ser ejecutados.
En más del cincuenta por ciento de las personas el proceso resulta negativo en menos de dos años. Las autoridades lo saben, pero simplemente no les importa. Este mundo ya no es moral.
A Orson tampoco le importaba. Él siempre había disfrutado de la misfortuna ajena, esa es la razón principal de su piromanía, reducir a cenizas para lo que él es inflamable, pero para otros algo de valor. Con su licencia podía hacerlo sin problemas, siempre y cuando cumpliera con su deber de rescatista.
Bebió el ultimo sorbo de la taza. Se giró para mirar a la mesera, quien le llevaba un plato comida humeante a un cliente. Orson estudió detalladamente la figura de la joven. Se imaginó persiguiéndola fuera de los muros, a través del desierto. La imagen casi lo hizo sonreír.
Se levantó. Rebuscó entre el bolsillo derecho de su chaqueta y sacó varios billetes, con uno pago la comida que hacía rato se habían llevado, y el otro se lo dejó a la mesera, lo había atendido bien, después de todo.
Salió del local y caminó calle arriba, hacia la Estación. Nubes grises tapaban el sol, y creaban un aire frío en la ciudad. La humedad de este frío siempre hace más difícil quemar las cosas, pero eso no era un problema, Orson había resuelto ese problema desde joven.
Un enorme dirigible sobrevolaba el cielo, vigilando, escaneando.
Una sirena se escuchó a lo lejos, varias calles abajo. Orson se detuvo y se dio la vuelta. En menos de un minuto, una patrulla pasó a una increíble velocidad. Iba a dirección a la Estación también. Seguramente llevaba rescatados consigo.
Con esto en mente, Orson apretó en paso, quería llegar a tiempo para verlos siendo procesados.
