Walked into the supermarket just like any other day. I grabbed a cart, wandered through the aisles, and tossed the items inside. But when it came time to pay, something stopped me in my tracks. In the corner of the store, where there used to be lines and cashiers, I found rows of glowing screens waiting silently, as if they had always been there. I scanned my own items, paid on my own, and left without a "good morning," without exchanging a smile, without a human being on the other side of the counter.
I know that in many parts of the world these machines have been part of the landscape for years, perhaps decades. But where I live, things take time to arrive. Modernity moves at a slower pace here, and we end up living somewhat behind what is already routine for others. That's why the scene took me by surprise, with a force it might not have had if I were used to it.
The smell of fresh bread still lingered in the aisles. The shelves were still in place, the products were still the same, but something had changed. The self-checkout kiosks didn't arrive declaring war. They arrived discreetly, conveniently, almost friendly. And they stayed.
We are living in times of rapid change. Not the slow, predictable change of previous generations, the kind that allowed a father to teach his son a trade that would last a lifetime. The change we see today is different: dizzying, silent, and often disconcerting.
In the world of technology, this feeling is even more intense. Programmers who spent years honing their logic, studying languages, and solving complex problems late into the night now watch with a mix of admiration and unease as artificial intelligence writes in seconds what once took hours. The code appears on the screen as if it had always been there, waiting to be called upon, clean, functional, without coffee breaks, without doubts, without fatigue.
What do these professionals feel? Many describe a sensation that is hard to name. It is not exactly fear. It is something more like the vertigo of someone who looks into the abyss and cannot gauge its depth. The question that hangs in the air is not just "will I lose my job?", but a more existential one: "what remains of me in what I do, if a machine can do the same?"
This fear is nothing new in human history. Every major technological revolution has brought with it the specter of obsolescence. Nineteenth-century weavers smashed their own looms with sledgehammers, desperate in the face of steam-powered machines that threatened their livelihoods. Assembly-line workers trembled at the arrival of industrial robots. In every era, the specter of replacement has returned to haunt us.
And in every era, something new has also emerged.
This does not mean the transition is painless. It never is. There are jobs that truly disappear, there are entire communities that must reinvent themselves, there are people who reach the end of a career without enough time to start over. The facile optimism that says “something new will emerge” offers no comfort to those who have lost what they had today. This pain is real and must be acknowledged.
But it is also true that artificial intelligence, just like the technologies that came before it, did not arrive merely to take away. It arrived to shift human effort, pushing it into territories that machines have not yet reached: genuine empathy, ethical judgment, the creativity born of lived experience, the ability to ask the right questions. A programmer working alongside AI is still a programmer. In many cases, they become an architect of more complex solutions, freed from repetitive tasks to focus on what truly matters.
The supermarket of the future may have fewer human cashiers. But it may need more people capable of creating experiences, resolving conflicts, and caring for customers in situations that no algorithm knows how to handle.
We are experiencing the healthy discomfort of those in the middle of the crossing. Neither on the safe shore we left behind, nor on the unknown shore ahead of us. In the middle of the river, with the strong current.
And it is precisely there, in that uncertainty, that possibility also lies.
When you think about the changes that technology is bringing to your work and your life, which feeling predominates: curiosity, fear, hope, or a mix of all of these?
O dia em que fui ao supermercado e voltei diferente
Entrei no supermercado como qualquer outro dia. Peguei o carrinho, percorri os corredores, joguei os produtos dentro. Mas na hora de pagar, algo me deteve. No canto da loja, onde antes havia filas e atendentes, encontrei fileiras de telas brilhantes aguardando silenciosamente, como se sempre tivessem estado ali. Passei meus próprios itens, paguei sozinho e fui embora, sem um "bom dia", sem um sorriso trocado, sem um ser humano do outro lado do balcão.
Sei que em muitos lugares do mundo essas máquinas já fazem parte da paisagem há anos, talvez décadas. Mas onde eu moro, as coisas demoram a chegar. A modernidade aqui tem o passo mais lento, e a gente acaba vivendo com certo atraso em relação ao que já é rotina para outros. Por isso a cena me pegou de surpresa, com uma força que talvez não tivesse se eu estivesse acostumado.
O cheiro do pão fresco ainda pairava pelos corredores. As prateleiras continuavam no lugar, os produtos continuavam os mesmos, mas algo havia mudado. As caixas de autoatendimento não chegaram anunciando guerra. Chegaram discretas, convenientes, quase simpáticas. E ficaram.
Essa cena, que se repete em shoppings, farmácias e aeroportos ao redor do mundo, é apenas o cartão de visitas de uma transformação muito maior que está redesenhando o modo como trabalhamos, criamos e nos relacionamos com o futuro. E se até a minha cidade, com seu ritmo mais pausado, já começa a sentir esse vento, então é sinal de que a mudança não está chegando. Ela já chegou.
Estamos vivendo tempos de mudança acelerada. Não a mudança lenta e previsível das gerações anteriores, aquela que permitia ao pai ensinar ao filho um ofício que duraria a vida toda. A mudança de agora é outra: vertiginosa, silenciosa e, muitas vezes, desconcertante.
No universo da tecnologia, essa sensação é ainda mais intensa. Programadores que passaram anos aperfeiçoando sua lógica, estudando linguagens, resolvendo problemas complexos madrugada adentro, hoje assistem com uma mistura de admiração e inquietação enquanto uma inteligência artificial escreve em segundos o que antes levava horas. O código aparece na tela como se sempre estivesse lá, esperando para ser invocado, limpo, funcional, sem pausas para café, sem dúvidas, sem cansaço.
O que sentem esses profissionais? Muitos descrevem uma sensação difícil de nomear. Não é exatamente medo. É algo mais parecido com a vertigem de quem olha para o abismo e não consegue medir a profundidade. A pergunta que paira não é apenas "vou perder meu emprego?", mas uma questão mais existencial: "o que resta de mim naquilo que faço, se uma máquina pode fazer igual ou melhor?"
Esse medo não é novo na história da humanidade. Cada grande revolução tecnológica trouxe consigo a sombra da obsolescência. Os tecelões do século XIX destruíram seus próprios teares com marretas, desesperados diante das máquinas a vapor que ameaçavam seu sustento. Os operários das linhas de montagem tremeram com a chegada dos robôs industriais. Em cada época, o fantasma da substituição voltou a assombrar.
E em cada época, algo de novo também surgiu.
Isso não significa que a transição seja indolor. Ela nunca é. Há empregos que desaparecem de verdade, há comunidades inteiras que precisam se reinventar, há pessoas que chegam ao fim de uma carreira sem tempo hábil para recomeçar. O otimismo fácil que diz "vai surgir algo novo" não consola quem perdeu o que tinha hoje. Essa dor é real e precisa ser reconhecida.
Mas também é verdade que a inteligência artificial, assim como as tecnologias que vieram antes dela, não chegou apenas para subtrair. Ela chegou para deslocar o esforço humano, empurrando-o para territórios que as máquinas ainda não alcançam: a empatia genuína, o julgamento ético, a criatividade que nasce da experiência vivida, a capacidade de fazer as perguntas certas. Um programador que trabalha ao lado de uma IA não deixa de ser programador. Torna-se, em muitos casos, um arquiteto de soluções mais complexas, liberado das tarefas repetitivas para pensar no que realmente importa.
O supermercado do futuro talvez tenha menos caixas humanas. Mas talvez precise de mais pessoas capazes de criar experiências, resolver conflitos, cuidar de clientes em situações que nenhum algoritmo sabe lidar.
Vivemos o desconforto saudável de quem está no meio da travessia. Nem na margem segura que deixamos para trás, nem na margem desconhecida à nossa frente. No meio do rio, com a correnteza forte.
E é exatamente aí, nessa incerteza, que mora também a possibilidade.
Quando você pensa nas mudanças que a tecnologia está trazendo para o seu trabalho e para a sua vida, qual sentimento predomina: curiosidade, medo, esperança , ou uma mistura de tudo isso?
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