Son las 9 de la noche y aún no ha escampado. La tormenta ha comenzado una hora antes y amenaza con seguir. Toda la zona está llena de agua, de basura y de escombros. Ni un alma transita por las calles y las luces prendidas en las casas cerradas es la constante, la única señal de vida.

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Todas las casas están alumbradas, excepto una. Adentro de esta casa oscura, una mujer trata de calmar el llanto de sus niños. A cada uno le ha dado un pedazo de pan, aunque ella haya quedado con las manos vacías y ha visto cómo en un abrir y cerrar de ojos, sus hijos han devorado el alimento y aun sus pequeñas pancitas gruñen.

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Nadie sabe que están allí. Para los otros, aquella casa abandonada es un nido de alimañas; para aquella mujer y sus hijos es un lugar donde guarecerse y pernoctar mientras consiguen algo más seguro. Desde que salió de su país ha tenido que dormir en aceras, plazas, puentes, peleando diariamente con la gente, como fieros contrincantes, que los tratan como indigentes.

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El llanto de los niños no se escucha: las gotas gruesas y despiadadas sobre el zinc mojado amortiguan cualquier sonido humano. El llanto mayor tampoco , porque las manos tapan la exclamación que sale de la boca y un violento relámpago deja un iracundo temblor. Los ojos desbordados de la mujer han abierto las compuertas: ahora hay agua por todas partes y llueve interminablemente en un día sin fin