El rescate

_{Autor: @nachomolina2
"Original poetry"}

"Vivo en la transición de un mundo complementario, alejado de la angustiosa y cruel realidad, más bien, cerca de la indisoluble paz que solo añade la escritura..."

_{●₪●₪●₪●}

No soy el protagonista de mis relatos, de hecho, al marco de éstos, no estoy en ningún lado. Así, precisamente, he llegado a pensar que tampoco soy yo quien escribe, sino, un mutuo consenso entre mi seudónimo y el profuso pensamiento.

_{fuente de imagen}

Llevo años tratando de encontrar paz mental, ése quien está detrás de lo que escribo, no sé, si es mi amigo o un manipulador del sufrimiento, alguien que saca provecho a mi sentir haciéndome cautivo.

"El náufrago en pleamar, a la deriva de un sueño fallido, descubrió de que estaba hecho, y flotó en un fragmento de poesía con la musa de timón, apostada en el firmamento."

El gesto más solidario, que pueda usted hacer al leerme, sin juzgar quien soy, será el motivo de mi catarsis. La continuidad de estos versos que tardan en perderse o que nacieron para mostrar el verdadero reto de un escritor.

_{●₪●₪●₪●}

"Aquel día, cuando tuve que encarnar al hijo pródigo, con su semblante atrevido y resuelto, circundando los lugares recónditos en una franca odisea que lo alejaba de sí mismo."

Queriendo marcar la huella de independencia, en cada paso, dejaba sus penas atrás, diluía todo su sentimiento, y yo con él, también me iba perdiendo.

No soy un pródigo, tampoco un olvidado, sin embargo, en el olvido están los seres que más amo, esos que necesitan ser rescatados y traídos de vuelta a la luz donde son capaces de brillar como nunca imaginaron. Por eso, fui detrás de aquel sujeto, el pródigo, pretendiendo conocerlo, yo solo seguí su rastro.

_{●₪●₪●₪●}

Hasta que comprendí, su naturaleza nómade. Ese aire desterrado, no era más, sino, su delectación, la búsqueda incesante de un destino del cual supone, esté ubicado donde nadie más lo ve, tan solo él, es el único capaz de reconocer, por cuestión de tacto, a donde puede descansar su cabeza.

_{fuente de imagen}

A veces siento que no hay regreso, el escritor se decreta amigo de la soledad y encuentra en ella la mejor compañía, junto a las horas interminables que toma la inspiración, éste, aprende a vivir para sí mismo, tomándose el tiempo y dejando que hable la noble voz de su profundo silencio.

_{●₪●₪●₪●}

Cansado de hurgar en el baúl del recuerdo, descubro que la respuesta no está. Convencido de que la autobiografía es finita y que por su parte, la poesía, queda para toda la vida, entonces, me ausento por el tiempo necesario y voy detrás de las almas sin rumbo, esas que nadie espera, ni se pregunta por su paradero.

Al otro lado de la realidad, donde se pierden sus ojos y el mundo cruel no les alcanza. Donde a nadie le incumbe su padecer. Ellos, solo cuentan su historia a cambio de nada, llenos de total plenitud por haber sido escuchados, manejan al antojo su devenir, y se sienten dueños de sus actos. Yo soy uno de ellos, otro más del motón...

"Vivo en la transición de un mundo complementario, cerca de la indisoluble paz que añade la escritura. Donde descansa mi mente, ese es mi hogar, donde sobran los amigos imaginarios esperando por ser rescatados de su cruel realidad..."