Hammad Asghard
El sol es
la última moneda de oro
usada para pagar
el calor que respiramos.
Seis o siete comas en el cielo
pausan la lectura del gran libro de las nubes.
El mito decapitando formas
justo sobre nuestras cabezas.
La repetición infinita
de la caída infinita.
Manada de azulejos fugitivos del óleo celeste
pedazos de la totalidad intocable.
La antipintura antipintando el antipoema,
los antipoetas antipoetizando la antimuerte,
los antimuertos antihabitando la antivida.
La historia de las fechas
y las fechas de la historia
sin punto final
ni contraportada.
Si esto no era lo que esperabas, cariño
si esto no era lo que yo esperaba
recordemos entonces que el cielo
está siempre pintándonos de azul.
El camino nos camina.
El vuelo de los pájaros