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Un árbol escribe con paciencia,
Su historia de corteza y cicatrices,Atravesando el silencioespeso y húmedoDe un cuerpo con sus raíces Como relámpagos dormidos;Mientras las piedras, Viejas alquimistas, Aprenden a olvidar su peso.En su intemporal sueñoLa tierra no se nombra, Se descalza
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El mar no tiene prisa:
Desenreda sus olas en la orilla, Tejiendo granos de sal En los labios del insomnio;Guarda, en las profundidades de su vientre,Esqueletos de barcos soñadoresQue alguna vez quisieron ser nubes.La marea es un pénduloEntre el olvido y la memoria...
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Alguien dice que el viento lleva
Mapas de lugares inexistentes;Desiertos de polvo de estrellas,Bosques donde la luz se quiebraEn dialectos secretos de pájaros invisibles...Yo he escuchado cantar al vientoCon voz de tijeras afiladasCortando los hilos que amarranLos nombres a las cosas.
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Escribe con saña poemas
En la piel de la leña, Inventa danzas con las sombras;Cuando se apaga,Deja una carta en cenizasQue solo la luna puede leer indiferente.No se domestica al fuego.
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¿Qué queda?
El tiempo no es un río, Sí un puñado de arena Filtrada entre mis dedosMientras construyo Castillos con cimientos de aire.La noche deshoja sus pétalos de tinta, Porque en cada grieta del alba Germinan preguntas
sin dueño...
Créditos
Esta publicación, su diseño de portada y separadores son de mi autoría. Portada diseñada con Photo Studio.
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