Saludos, amigos y amigos de Holos Lotus!
Antes de entrar en detalles con el tema que me ocupa está semana quiero decirles algo. Este no es un artículo para gente que está bien. Esto es para los que están rotos, para los que sufren, para los que vienen de una cultura que nos rompió el corazón y encima nos dijo que eso era normal.
También para los que eligieron la soledad por supervivencia. Para los que un día entendieron que quedarse solos dolía menos que seguir queriendo mal.
A ustedes les escribo.
El amor está en todas partes. No como postal. Tampoco como cliché. Como fuerza real, concreta, que atraviesa lo que hacemos. El amor está en una banda que atraca, en una cocina a las once de la noche, en una sala de espera, en un mensaje que no esperabas, en el silencio de alguien que se queda aunque no entienda. También en la soledad. También ahí.
Tokio y Río personajes de la serie española La casa de papel me ayudaron a comprenderlo. No es que su historia sea la única forma del amor. Pero ellos mostraron que el amor no necesita condiciones perfectas para aparecer. Aparece en medio del caos, dentro de una institución, entre normas y jerarquías, en cuerpos cansados que no saben si van a salir vivos de esa casa. Y ahí está. Se cuela. No pide permiso.
Eso me hizo recordar la biología. Porque el amor, visto desde lo vivo, no es un lujo. No es un adorno. Es una estrategia de supervivencia. Los organismos se asocian, se cuidan, se adaptan juntos. La simbiosis, el mutualismo, el cuidado parental, la cooperación entre especies, todo eso es amor en lenguaje biológico. El que sostiene la vida.
Tokio y Río se sostienen.
No se curan, no se salvan, se acompañan. Y acompañar también es una forma de amor que está en todas partes, aunque no la llamemos así.
Pero si me quedo solo en la biología, me falta algo. Porque el amor también es social. Y ahí está el problema. Ahí está la herida. Nos criaron en estructuras que nos dijeron que había una sola forma de querer. Nos dijeron que el amor era pareja, era sacrificio, era aguantar. Nos dijeron que si te dejaban, eras menos. Nos dijeron que si te ibas, eras egoísta. Nos dijeron que el dolor era prueba de amor. Y muchos lo creímos. Y muchos pagamos eso con años de nuestra vida. Con pedazos del corazón. Con una soledad que después ya no supimos cómo romper.
Yo lo he visto en mi propia vida. Lo he visto en personas que no eran mi pareja y que me cambiaron. Lo he visto en pequeños gestos . Alguien que te guarda comida, alguien que te escribe para saber si llegaste, alguien que te deja llorar sin interrumpir. Lo he visto en el amor que no se nombra, en el que no se celebra, en el que no sale en las series. Y también lo he visto en Tokio y Río, claro, pero ya no como excepción. Sino como prueba de una regla más grande. El amor está en todas partes. También en medio de la cultura que nos rompió.
Esa es la tesis que quiero trabajar con ustedes. Que el amor no es un territorio aparte. No es un capítulo que se abre y se cierra. Es el tejido. Está en la biología que nos hace sobrevivir. Está en la sociología que nos moldea. Está en lo íntimo y en lo colectivo. Está en lo que elegimos y en lo que nos toca sin elegir. Está en el crecimiento personal, porque crecer, cuando vienes de abajo, cuando vienes roto, cuando vienes de una cultura que te enseñó a desconfiar del amor, no es un lujo. Es supervivencia. Es aprender a ver el amor donde antes solo veíamos obligación, costumbre o casualidad. Es aprender a querer sin romperse. O a romperse y seguir.
Y ya no es solo con quién me enamoro. Sino cómo reconozco el amor cuando aparece disfrazado de otra cosa. Cómo lo cuido. Cómo lo devuelvo. Cómo dejo que me transforme sin que me destruya. Tokio y Río me enseñaron eso. Que el amor no siempre llega bonito, ni a tiempo, ni en el formato que esperabas. Pero llega. Y cuando lo ves, ya no puedes dejar de verlo en todas partes. Incluso en ti. Incluso en tu soledad. Incluso en tu historia rota.
Yo sigo creciendo con esa idea. Sigo aprendiendo a mirar mi vida como un ecosistema donde el amor circula, a veces visible, a veces no. Y escribir esto es mi forma de decirlo. No dividan el amor en partes. No lo reduzcan a pareja, a romance, a final feliz. Está en todo. En lo biológico, en lo social, en lo cotidiano. En Tokio y Río, sí. Pero también en ustedes, ahora mismo, leyendo esto. Aunque estén rotos. Aunque estén solos. Aunque vengan de una cultura con el corazón hecho pedazos. El amor está en todas partes. También ahí. También en ustedes.
🌱 © Contenido Original.
🌱Imágenes de unsplash.
🌱 Versión al inglés con Traductor de Google
🌱 "Love" (ES/EN)
Greetings, friends and friends of Holos Lotus!
Before going into detail about the topic I'm addressing this week, I want to say something. This isn't an article for people who are doing well. This is for those who are broken, for those who suffer, for those who come from a culture that broke our hearts and then told us it was normal.
Also for those who chose solitude for survival. For those who one day understood that being alone hurt less than continuing to love unhealthily.
I write to you.
Love is everywhere. Not like a postcard. Not like a cliché. As a real, concrete force that permeates everything we do. Love is in a gang during a robbery, in a kitchen at eleven o'clock at night, in a waiting room, in an unexpected message, in the silence of someone who stays even though they don't understand. Also in solitude. Even there.
Tokyo and Rio, characters from the Spanish series Money Heist (La casa de papel), helped me understand this. It's not that their story is the only form of love. But they showed that love doesn't need perfect conditions to appear. It appears in the midst of chaos, within an institution, among rules and hierarchies, in weary bodies that don't know if they'll get out of that house alive. And there it is. It sneaks in. It doesn't ask permission.
That reminded me of biology. Because love, seen from a living perspective, isn't a luxury. It's not an ornament. It's a survival strategy. Organisms associate, they care for each other, they adapt together. Symbiosis, mutualism, parental care, interspecies cooperation—all of that is love in biological terms. The kind that sustains life.
Tokyo and Rio sustain each other.
They don't heal each other, they don't save each other, they accompany each other. And accompanying each other is also a form of love that is everywhere, even if we don't call it that.
But if I only focus on biology, something is missing. Because love is also social. And that's the problem. That's the wound. We were raised in structures that told us there was only one way to love. We were told that love was about partnership, sacrifice, and enduring. We were told that if you were left, you were less. We were told that if you left, you were selfish. We were told that pain was proof of love. And many of us believed it. And many of us paid for it with years of our lives. With pieces of our hearts. With a loneliness that we later didn't know how to break.
I've seen it in my own life. I've seen it in people who weren't my partners and who changed me. I've seen it in small gestures: someone who saves you food, someone who texts to see if you've arrived, someone who lets you cry without interrupting. I've seen it in the love that goes unspoken, uncelebrated, unseen in TV shows. And I've also seen it in Tokyo and Rio, of course, but no longer as an exception, but as proof of a greater rule. Love is everywhere. Even in the midst of the culture that broke us.
That's the thesis I want to explore with you: that love isn't a separate territory. It's not a chapter that opens and closes. It's the fabric of our being. It's in the biology that allows us to survive. It's in the sociology that shapes us. It's in the intimate and the collective. It's in what we choose and what befalls us without our choosing. It's about personal growth, because growing up when you come from nothing, when you're broken, when you come from a culture that taught you to distrust love, isn't a luxury. It's survival. It's learning to see love where before we only saw obligation, habit, or chance. It's learning to love without breaking down. Or to break down and keep going.
And it's not just about who I fall in love with anymore. It's about how I recognize love when it appears disguised as something else. How I nurture it. How I reciprocate it. How I let it transform me without it destroying me. Tokyo and Rio taught me that. That love doesn't always arrive beautifully, or on time, or in the form you expected. But it does arrive. And when you see it, you can't help but see it everywhere. Even in yourself. Even in your loneliness. Even in your broken story.
I keep growing with that idea. I keep learning to see my life as an ecosystem where love circulates, sometimes visibly, sometimes not. And writing this is my way of saying it. Don't divide love into parts. Don't reduce it to a partner, to romance, to a happy ending. It's in everything. In the biological, in the social, in the everyday. In Tokyo and Rio, yes. But also in you, right now, reading this. Even if you're broken. Even if you're alone. Even if you come from a culture with a shattered heart. Love is everywhere. There too. In you too.
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