Me consideraba una persona artista, por el simple hecho de que me encantaba pintar y todo lo demás, pero la diferencia era que las personas (amigos y familiares). Decían que lo que yo hacía no era arte y ni siquiera buenas pinturas, que todo eran cosas sin sentido. Y era cierto, pero en solo una cosa: mis pinturas no eran artes ni nada por el estilo; sí que agarraba la brocha de pintar y simplemente sacudía la pintura en el papel, y listo. La obra que más amaba era una en la que me sentía identificado completamente. La pintura se trataba de puntos que formaban un círculo y en el centro un pincel. Sin duda, me sentía muy orgulloso de mi arte, aunque las expresiones de mis amigos y familiares me desanimaron un poco, por el hecho de que decían que eso no tenía sentido, ¿y por qué lo había hecho? Eso era una buena pregunta; simplemente le hice caso a mi mente y dibujé lo que veía en ella. ¿Algo sin sentido? Yo no pensaba eso, y me puse la meta de lograr entender mi propia pintura y también mi mente. ¿Acaso necesitaba ayuda?

Solía ser una persona muy cerrada; expresaba mis sentimientos a través de las pinturas, pero en las noches, antes de ir a dormir, notaba que era difícil de entender el mensaje que intentaba expresar. Esta pintura fue el mensaje más claro que pude hacer y aun así las personas no entendieron; tenía esperanzas en que mis amigos pudieran entender algo, pero quedé igual e incluso quedé peor. Decían que era una persona loca y sin sentido. ¿Acaso me preguntaban por qué hacía eso? Debido a todas esas preguntas que me hacía cada noche, al fin había entendido el significado de mi mente y de mi pintura. El pincel reflejaba mi persona ( Me prestaba a mí), y las gotas de pintura alrededor representaban las personas a mi alrededor. Era diferente, muy diferente; a diferencia de las demás personas, yo sí estaba dispuesta a cambiar todo; en cambio, los demás no hacen esfuerzo y se quedan en un solo sitio, sin ayuda del pincel, pero en este sería el significado de mi pintura. La de mi mente no, y es que siempre negué el apoyo de mi madre, la cual estaba ahí para escucharme; ella era la mano que ayuda al pincel a seguir pintando y hacer todo.

Esta pintura demostró quién soy. No debo abrirme a todo el mundo; si confiaba en mis amigos, me iban a juzgar, y así lo hicieron con mis pinturas. Quien estuvo ahí fue mi madre, la cual no me juzgó y siempre me apoyaba, y fui duro con ella; ahora sé que ella es la que me ayudaba a salir de ese círculo, para seguir pintando cosas buenas en mi vida.

Hasta aquí llegó mi participación. Espero que les haya gustado a todos ustedes y que sea de su agrado. Un fuerte abrazo y muchas bendiciones.

Quiero invitar a participar a @solperez01, y a @acostacazorla. Aquí la información

Greetings writers!

I hope you're all doing well. I'm here today because I'll be participating in the contest hosted by @freewritehouse. I hope you enjoy my entry; hugs.

I considered myself an artist, simply because I loved to paint and all that, but the difference was that people (friends and family) said that what I did wasn't art, not even good paintings, that it was all just nonsense. And it was true, but only in one respect: my paintings weren't art or anything like that; I would just pick up a paintbrush and flick paint onto the paper, and that was it. The piece I loved most was one I felt completely connected to. The painting consisted of dots forming a circle with a paintbrush in the center. I was certainly very proud of my art, although the expressions of my friends and family discouraged me a bit, because they said it didn't make sense. And why had I done it? That was a good question; I simply listened to my mind and drew what I saw. Nonsense? I didn't think so, and I set myself the goal of understanding my own painting and my own mind. Did I need help?

I used to be a very closed-off person; I expressed my feelings through paintings, but at night, before going to sleep, I noticed that it was difficult to understand the message I was trying to convey. This painting was the clearest message I could make, and yet people still didn't understand. I had hoped my friends might understand something, but I felt the same, or even worse. They said I was crazy and senseless. Did they ever ask me why I did it? Because of all those questions I asked myself every night, I finally understood the meaning of my mind and my painting. The paintbrush reflected me (it lent itself to me), and the drops of paint around it represented the people around me. I was different, very different; unlike other people, I was willing to change everything. In contrast, others make no effort and stay in one place, without the help of the paintbrush, but that would be the meaning of my painting. The meaning of my mind, however, was different, because I always rejected my mother's support, even though she was there to listen to me. She was the hand that helped the paintbrush to keep painting and do everything.

This painting showed who I am. I shouldn't open up to everyone; if I trusted my friends, they would judge me, and that's what they did with my paintings. The one who was there for me was my mother, who didn't judge me and always supported me, and I was hard on her; now I know that she's the one who helped me break free from that cycle, so I could continue painting good things in my life.