Relato de mi estadía en el hospital: La semana que marcó mi infancia. / Story of My Hospital Stay: The Week That Marked My Childhood. [ESP-ENG]
Hay experiencias en la infancia que se quedan grabadas no solo en la mente, sino en la piel y en la memoria del cuerpo. Durante mucho tiempo tendemos a medir los acontecimientos por el número de días que duran en el calendario. Decimos «solo fue una semana» o «fue un episodio corto», pero cuando esa semana transcurre dentro de la pared de un hospital, cuando eres apenas una niña y la salud se vuelve frágil, el tiempo deja de medirse en horas y empieza a medirse en incertidumbres.
Recuerdo claramente cuando era niña y apareció esa masa en mi cuello, esa pequeña «pelota» que de la noche a la mañana cambió la rutina de mi vida y me llevó a estar hospitalizada. Visto desde la distancia de los años, una semana puede parecer un suspiro, pero para la niña que fui, esos siete días se sintieron eternos. Cuando atravesamos momentos difíciles de salud, las horas se dilatan y el entorno se vuelve un escenario complejo de procesar. Yo sentía que llevaba semanas, tal vez meses, encerrada en aquel lugar.
There are childhood experiences that remain engraved not only in the mind, but on the skin and in the body’s memory. For a long time, we tend to measure events by the number of days they last on the calendar. We say “it was only a week” or “it was a short episode,” but when that week takes place within the walls of a hospital, when you are just a little girl and health becomes fragile, time stops being measured in hours and starts being measured in uncertainties.
I clearly remember when I was a child and that lump appeared on my neck, that small “ball” that overnight changed my life's routine and led me to be hospitalized. Seen from the distance of years, a week may seem like a breath, but for the girl I was, those seven days felt eternal. When we go through difficult health moments, the hours stretch out and the environment becomes a complex scene to process. I felt like I had been locked up in that place for weeks, maybe months.
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La mirada infantil ante la vulnerabilidad
Estar en una clínica o un hospital siendo niña transforma por completo la manera en que percibes el mundo. De pronto, te ves sumergida en una rutina de inyecciones constantes, exámenes de sangre, olores antisépticos y la incomodidad de dormir en una camilla individual que no se parece en nada a la calidez de tu cama en casa.
Pero quizás lo más impactante no fue solo mi propio malestar, sino enfrentarme de golpe a la fragilidad humana. Recuerdo ver llegar a otras personas en situaciones muy graves, heridas, sangrando, enfrentando dolores intensos. A mi alrededor había otros niños atravesando procesos difíciles, llorando por el miedo y el dolor. Para una mente infantil, procesar ese entorno es una carga pesada. Te llena de preguntas silenciosas: «¿Qué va a pasar conmigo?», «¿Cuándo me voy a curar?», «¿Saldré de esta situación?».
Aquella experiencia marcó de forma profunda mi niñez. Fue un despertar abrupto a la realidad de que el cuerpo puede fallar y de que el dolor existe. Sin embargo, en medio de todo ese paisaje de incertidumbre y batas blancas, hubo una luz constante que me sostuvo: la presencia de mis padres. Tenerlos a mi lado, velando mi sueño en esa camilla, sosteniendo mi mano durante cada pinchazo de aguja, fue el ancla que me impidió naufragar en el miedo. Hoy en día, doy infinitas gracias a Dios por el regalo de su compañía en aquel trance.
A Child’s Perspective on Vulnerability
Being a young girl in a clinic or a hospital completely transforms the way you perceive the world. Suddenly, you find yourself immersed in a routine of constant injections, blood tests, antiseptic smells, and the discomfort of sleeping on a single hospital bed that looks nothing like the warmth of your bed at home.
But perhaps the most impactful part was not just my own discomfort, but suddenly confronting human fragility. I remember seeing other people arrive in very serious conditions—injured, bleeding, and facing intense pain. Around me, there were other children going through difficult situations, crying from fear and pain. For a child’s mind, processing that environment is a heavy burden. It fills you with silent questions: “What is going to happen to me?”, “When will I get better?”, “Will I make it out of this situation?”
That experience deeply marked my childhood. It was an abrupt awakening to the reality that the body can fail and that pain exists. However, in the midst of all that landscape of uncertainty and white coats, there was a constant light that held me: the presence of my parents. Having them by my side, watching over my sleep on that hospital bed, holding my hand through every needle prick, was the anchor that kept me from sinking into fear. Today, I give endless thanks to God for the gift of their presence during that ordeal.
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Con el paso de los años, he entendido que los traumas de la infancia no siempre son grandes eventos catastróficos a los ojos del mundo exterior; a veces son momentos donde nos sentimos vulnerables, asustados o sobrepasados por eventos que no podíamos comprender. La mente de un niño absorbe el impacto y, para protegerse, crea mecanismos de defensa.
Muchas veces, ya de adultos, nos descubrimos reaccionando con miedo ante la fragilidad, buscando tener el control de todo o sintiendo una angustia desmedida ante situaciones de incertidumbre. No nos damos cuenta de que no es nuestro «yo» adulto el que reacciona, sino esa niña que alguna vez sintió que el tiempo no pasaba y que el peligro acechaba en una habitación de hospital.
Sanar no significa borrar lo que vivimos. Es imposible pretender que esa semana no existió o que no me afectó. Sanar consiste en volver a esa camilla individual con la madurez que tengo hoy, abrazar a esa niña asustada y decirle: «Ya pasó. Salimos de allí gracias a Dios. Estamos bien».
Aquella experiencia me enseñó, desde muy temprana edad, el valor de la empatía, el verdadero significado de la salud y la importancia inestimable de la familia cuando los tiempos se vuelven oscuros.
¿Has experimentado alguna vivencia en tu niñez que en su momento pareció enorme y aterradora, pero que hoy puedes mirar con otros ojos?
Over the years, I have come to understand that childhood trauma is not always a major, catastrophic event in the eyes of the outside world; sometimes, it consists of moments where we felt vulnerable, scared, or overwhelmed by events we could not yet comprehend. A child’s mind absorbs the impact and, to protect itself, creates defense mechanisms.
Many times, as adults, we find ourselves reacting with fear to fragility, trying to control everything, or feeling overwhelming anxiety in the face of uncertainty. We fail to realize that it is not our adult self reacting, but that little girl who once felt that time stood still and that danger lurked in a hospital room.
Healing does not mean erasing what we lived through. It is impossible to pretend that week never happened or that it didn't affect me. Healing means returning to that single hospital bed with the maturity I have today, hugging that scared little girl, and telling her: “It’s over now. We made it out, thank God. We are okay.”
That experience taught me, from a very early age, the value of empathy, the true meaning of health, and the invaluable importance of family when times turn dark.
Have you ever had an experience in your childhood that felt overwhelming and terrifying back then, but today you can look at through different eyes?
Créditos de Imagen / Image Credits:
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