Help us to give an ending to a story
Poe was a writer who lived on the hill north of Indianapolis; the quietest town in the state of Veramendoza. In the minds of the curious, the hill looked dreary, but for the writer's daily life his abode was lonely; on moonlit nights, dreary; and he always had access to the Internet.
Thanks to technology and despite his solitude, Poe had a large following on social networks, who admired his dark and macabre writing style. However, Poe wasn't satisfied with just having online followers; he wanted them within his physical reach.
So he began inviting people to his cabin; with the excuse that he was going to hold reading sessions with his most terrifying works, he allowed them to invade his solitude and his hill. His followers, excited by the opportunity to meet their idol, eagerly accepted.
The gatherings were pleasant, Poe's voice seduced them with a strange fascination they had never experienced before; people climbed the hill anxiously, and there even came a time when the desire to listen to the macabre stories became essential to sleep and although they felt that the voice of the reader was tearing them apart, that what the writer was telling was happening to them, that they were the victims of the murderer who one by one was taking their souls, they did not leave the hill; on the contrary, they slept during the day in front of Poe's house to wait there for the next night.
Indiapolis fell in love with Poe's reading; his stories had the people spellbound; he himself was amazed by the power of his tales, he even stopped writing to orally invent the stories and used the people as characters. He knew of secrets, of hidden beliefs, of enigmatic people; all the people were revealed to him in his mysteries; he had in his hands the truth of all, in his talent the darkness and the light to mix the false with the true and when he did it, he awakened the will of creation; he created an amorphous monster, collective, of a thousand heads, that began to attack each other.
From the hill Poe narrated and with the thread of his voice he moved the people, at will, as writers wish to move their readers. One by one he fell to the ground, dead, in a cruelty that threatened to end the world.
As a giant black eagle rested on his shoulder, Poe stood proud on his dark dreary hill. He watched as the monsters he had created out of the lust of men tear themselves apart. Lust for his seductive words and manipulation. He had become the devil himself.
But somehow, beneath the evil clouds that swallowed Poe’s soul whole, there was an empath. The power which Poe wielded from his tongue and pen was hypnotizing. It was a rush of adrenaline. Poe could not get himself to stop. He was going too fast. He was going to consume Indiapolis and the world. He felt like he would erupt in flames if the mayhem didn't end.
Poe knew that he could not destroy what he had created just like that. To end it all, he would need to end himself. He would trap himself in ink. Back to where it all began- a story. Poe went back into his home. He picked up his favorite pen and like a maniac, he weaved words from his tongue onto a book. Poe wrote about his own disappearance like he did everything that had happened to the people. He had the power to transfer his existence into paper. As soon as he was done, he vanished into black dust that lined the black ink of his writing. Instantly the monsters Poe had created vanished into the book as well.
The book sat in Poe's home on the hill untouched for 30 years until a businessman from abroad purchased the property. Poe's book lay worn and dusty on the table. When the new owner entered the house, the first thing to catch his eye was the book. It was like a conjuring. He picked it up and opened it. As soon as he did, black dust began emanating from the pages of the book. The dust engulfed the hill and the earth began to tremble. Poe and his monstrous creations have been awakened.
Spanish
Ayúdanos a darle un final a una historia
Poe era un escritor que vivía en la colina al norte de Indianápolis; el pueblo más tranquilo del estado de Veramendoza. En la mente de los curiosos, la colina parecía lúgubre, pero para la vida diaria del escritor, su morada era solitaria; en las noches de luna, triste; y siempre tuvo acceso a Internet.
Gracias a la tecnología y a pesar de su soledad, Poe contaba con un gran número de seguidores en las redes sociales, quienes admiraban su estilo de escritura oscuro y macabro. Sin embargo, Poe no estaba satisfecho con solo tener seguidores en línea; los quería a su alcance físico.
Así que empezó a invitar gente a su cabaña; con la excusa de que iba a realizar sesiones de lectura con sus obras más terroríficas, permitió que invadieran su soledad y su cerro. Sus seguidores, emocionados por la oportunidad de conocer a su ídolo, aceptaron con entusiasmo.
Las tertulias eran agradables, la voz de Poe los seducía con una extraña fascinación que nunca antes habían experimentado; la gente subía ansiosa al cerro, e incluso llegó un momento en que las ganas de escuchar las macabras historias se volvieron imprescindibles para dormir y aunque sentían que la voz del lector los desgarraba, que les estaba pasando lo que el escritor les contaba. , que eran las víctimas del homicida que una a una les iba quitando el alma, no se fueron del cerro; por el contrario, durmieron durante el día frente a la casa de Poe para esperar allí la noche siguiente.
Indiapolis se enamoró de la lectura de Poe; sus relatos tenían al pueblo embelesado; él mismo estaba asombrado por el poder de sus cuentos, incluso dejó de escribir para inventar oralmente las historias y utilizó a las personas como personajes. Sabía de secretos, de creencias ocultas, de gente enigmática; todo el pueblo le fue revelado en sus misterios; tuvo en sus manos la verdad de todo, en su talento las tinieblas y la luz para mezclar lo falso con lo verdadero y cuando lo hizo despertó la voluntad de la creación; creó un monstruo amorfo, colectivo, de mil cabezas, que empezaron a atacarse unos a otros.
Desde el cerro Poe narró y con el hilo de su voz conmovió al pueblo, a su antojo, como los escritores quieren conmover a sus lectores. Uno a uno caía al suelo, muerto, en una crueldad que amenazaba con acabar con el mundo.
Mientras un águila negra gigante descansaba sobre su hombro, Poe se erguía orgulloso en su colina oscura y lúgubre. Observó cómo los monstruos que había creado a partir de la lujuria de los hombres se desgarraban. Lujuria por sus palabras seductoras y su manipulación. Se había convertido en el mismo diablo.
Pero de alguna manera, debajo de las nubes malvadas que se tragaron el alma de Poe por completo, había un empático. El poder que Poe ejercía de su lengua y pluma era hipnotizante. Fue un subidón de adrenalina. Poe no pudo detenerse. Iba demasiado rápido. Iba a consumir Indiapolis y el mundo. Sentía que estallaría en llamas si el caos no terminaba.
Poe sabía que no podía destruir lo que había creado así como así. Para acabar con todo, tendría que acabar con él mismo. Se atraparía a sí mismo en tinta. De vuelta a donde todo comenzó: una historia. Poe volvió a su casa. Tomó su bolígrafo favorito y, como un maníaco, tejió palabras de su lengua en un libro. Poe escribió sobre su propia desaparición como lo hizo con todo lo que le había pasado a la gente. Tenía el poder de transferir su existencia al papel. Tan pronto como terminó, se desvaneció en el polvo negro que cubría la tinta negra de su escritura. Instantáneamente, los monstruos que Poe había creado también desaparecieron en el libro.
El libro permaneció intacto en la casa de Poe en la colina durante 30 años hasta que un hombre de negocios extranjero compró la propiedad. El libro de Poe yacía desgastado y polvoriento sobre la mesa. Cuando el nuevo dueño entró en la casa, lo primero que le llamó la atención fue el libro. Era como un conjuro. Lo recogió y lo abrió. Tan pronto como lo hizo, comenzó a emanar polvo negro de las páginas del libro. El polvo envolvió la colina y la tierra comenzó a temblar. Poe y sus monstruosas creaciones han despertado.
