Este lugar en particular, tienen la curiosa facultad de hacer volar mi imaginación, remitiéndola siempre a un autor, a uno de sus personajes y a un lugar inolvidable del melancólico Sur de los Estados Unidos: el autor, Mark Twain; el personaje, Tom Sawyer y el lugar, las infinitas riberas del mítico Mississippi.

Levantada a base de juncos –esos mismos cuya flexibilidad no está exenta de inteligencia, pues se doblegan ante el viento y éste no es capaz de quebrarlos- con su frágil embarcadero de madera, siempre mirando las calmas aguas del gran río, la visión de una solitaria cabaña induce la sensación de que el tiempo se hubiera detenido, convirtiéndose en un imborrable instante de eternidad.

A media que me acerco hacia ella, caminando por la ribera sin dejar de extasiarme con la visión reflejada en las aguas de las hojas doradas de unos álamos bendecidos por el otoño, me imagino dentro de la vieja piel de Twain, sirviendo, como él, de percha a un traje blanco, algo estrafalario, viviendo en una talla más de chaqueta, como el frágil cuerpecillo de una marioneta.

Una leve brisa, posiblemente un viento que se quedó simplemente en el intento de convertirse en céfiro, mece unos cabellos largos, blanqueados irremisiblemente por las nieves de los años, así como un mostacho, de nevadas cumbres también, metafóricamente hablando, que en el futuro habría de servir de modelo a aquél otro mago del Universo, que se llamó Albert Einstein.

Hay un intenso olor a lirios y en esa clara mañana de otoño, una pareja de cisnes negros navega elegantemente, hasta tal punto integrados en el bucólico conjunto, que da la maravillosa impresión de que están fundidos con él.

El joven arrapiezo, que permanece sentado en el embarcadero, los pies descalzos colgando en el vacío a unos pocos centímetros del agua, sombrero de paja mordisqueado por las cabras, una camisa hecha jirones y una larga y rudimentaria vara haciendo las veces de caña de pescar, apenas le presta atención, más ensimismado, quizás, con ver el salto ocasional de alguna rana cerca de la orilla, que atento a unos peces que, de hecho, parecen ser más inteligentes que él.

Y no obstante, cuando llego a su altura y ambos enfrentamos la mirada por primera vez - él con su rostro surcado de pecas y yo con el mío surcado de arrugas- tengo la curiosa sensación de que nos conocemos de toda la vida:

• Míster Sawyer, supongo…

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