Con fuego robado que revolotea en la comodidad del ladrón crimen, amor o vida. Un fuego que la noche intenta ahogarse sin conseguirlo.
Es aburrido saber que no comprendemos tu perfil de manzana, ver cómo nuestra sangre se vuelve loca en la cinta sin fin que caminamos.
En este laberinto de resistencia frutal que gobierna la piel, que hace que el dolor carezca de miradas o besos.
Pero está lloviendo, aunque la lluvia no borra todo, siempre llueve, y un resto de cordura y palabras se almacenan en el penúltimo suburbio, a través de las alcantarillas más profundas.
Detrás de cada tarde con aceras o parques al oeste, con sombrillas oscuras y luminosas ojos de un autobús circular e infatigable.
Las páginas del libro ya están cerradas donde siempre se anotan los milagros, escribimos en rojo sobre la grilla miserable del sueño: la mitad de los días es resto de almanaque, la otra mitad, lov e que se durmió.