De todas las historias contadas o escritas ninguna otra fué y vino entre rumores que galopan lomos de viento como aquella que cuentan las náyades del bosque sombrío.

Las cuentan a oídos de sus amantes perdidos, las cuentan como secretos que no serán por bocas cautivas repetidos.

Es posible que alguno de estos consortes, esclavizados por la belleza y artes oscuras de estas hijas de dioses, consiga escapar de sus ataduras invisibles y volver con los suyos. Es posible que los secretos que revele sean tomados solo por la locura de un alma hecha trizas ante de la realidad el yugo. Y sin embargo, un secreto, aún inmerso en las marañas de la demencia no deja de serlo.

Uno de estos secretos yace más allá del bosque de sombras perennes y cada locura transmuta su forma. A veces lo describen como un búho de tamaño fantástico otras como un árbol de antiguas ramas pero la forma que más aparece entre las cenizas de la razón es el de una mujer de rasgos divinos y trazos exhuberantes más sabia que bella y apenas vestida de musgo y rocío.

Cuenta la demencia que esta presencia es capaz de vaticinar la forma y hora exacta de la muerte de aquel que beba de su copa y que con astucia suficiente aquel podría tornar su suerte.

Pero todo tiene su precio, no hay vida o muerte que en vano transcurran, por pago aquel deberá entregar su recuerdo más preciado, el tesoro de su memoria a cambio de tiempo de respiro en una especie de espiral negativa que esta alimenta a esa presencia.

Mueres sabiendo quien eres o vives sin saberlo.

Of all the stories told or written no other came and went amid rumors that gallop on the back of the wind like those told by the naiads of the shadowy forest.

They tell them in the ears of their lost lovers, they tell them as secrets that will not be by captive mouths repeated.

It is possible that some of these consorts, enslaved by the beauty and dark arts of these daughters of gods, manage to escape from their invisible bonds and return to their own. It is possible that the secrets they reveal will be taken only by the madness of a soul shattered by the shock of reality. And yet, a secret, even immersed in the tangles of dementia, remains a secret.

One of these secrets lies beyond the forest of perennial shadows and each madness transmutes its form. Sometimes they describe it as an owl of fantastic size others as a tree of ancient branches but the form that most appears among the ashes of reason is that of a woman of divine features and exuberant forms wiser than beautiful and scantily clad in moss and dew.

Dementia tells that this presence is capable of predicting the shape and exact time of death of the one who drinks from its cup and that with enough cunning he could turn his fate.

But everything has its price, there is no life or death that passes in vain, for payment he must surrender his most precious memory, the treasure of his memory in exchange for breathing time in a kind of negative spiral on which this presence feeds.

You die knowing who you are or you live without knowing.