No, no fui yo quien le cortó las venas a mi patria por siempre desangrada. No fue tampoco mi padre, ni mis abuelos, ni mis hermanos; ninguno de sus amigos y del mismo modo tampoco nadie de la vasta vecindad donde vivimos o mejor dicho morimos.
Cuando yo nací ya era roja aquella tierra. Yo lo único que hice, ya cuando andaba allí por los quince años y junto a muchos jóvenes de similares edades, fue tratar de que el paciente, mi querida patria herida, sangrara menos.
Ninguna de las técnicas conocidas para detener una hemorragia logró sin embargo cumplir su objetivo pero si mancharnos a todos, los que detener la sangre queríamos, con un poco de esa sangre que aún ahora llevo entre mis manos.
Fue de ese modo que nació la falsa historia de que había sido yo y ese montón de chicos, de ningún modo inocentes pero tampoco asesinos, yo, el primero en cortar las venas de mi patria.
Acusados ya falsamente de asesinos nos vimos en la obligación de buscar al verdadero criminal; por un lado porque nos convencimos de que mientras el verdadero asesino anduviera suelto jamás dejaría nuestra patria de sangrar y por otro lado para limpiar nuestra reputación manchada.
Sucedió, sin embargo, que el verdadero asesino, inteligentemente, logró infiltrar a algunos de sus iguales dentro de nuestras filas y es por eso que mi patria sigue sangrando todavía y más grave aún, con un asesino suelto, que nadie sabe en verdad donde se esconde.
Yo, lo único que quise: fue curarle a mi patria sus heridas; otros han dicho que fue esa una forma de también hacer historia.
Heme aquí, sin embargo junto a muchos, convertido en una víctima más de lo que, con todo amor, quise cambiar.
