🇪🇦 En Español
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Hola querida comunidad 
Hoy abro este cuaderno invisible donde quiero dejar constancia de pequeñas escenas que, aunque parezcan simples, contienen el pulso real de la vida.
La sala de espera siempre tiene un sonido particular. No es silencio, pero tampoco es ruido. Es una mezcla de pasos, respiraciones, hojas de papel que se doblan, miradas que se cruzan sin hablar. Ese martes llegué temprano. El sol apenas se colaba por las ventanas y ya había gente sentada, sosteniendo su turno como quien sostiene una esperanza.
Me puse la bata y respiré hondo antes de entrar al consultorio. Hay días en que una siente el peso del mundo en los hombros incluso antes de comenzar. No porque falte fuerza, sino porque sobran historias.
La primera paciente fue una mujer mayor. Tenía los ojos cansados, pero la voz firme. Me habló de dolores que iban y venían, de noches en vela, de una tristeza que no sabía explicar. Yo la escuché. A veces el cuerpo habla cuando el alma no encuentra palabras.
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Tomé notas, pregunté despacio, observé sus manos. Hay gestos que dicen más que los síntomas.
Después vinieron otros. Un joven con la presión alta y miedo escondido. Una madre con su hijo en brazos, tratando de parecer tranquila. Un hombre que no quería admitir que estaba agotado. Cada uno traía algo más que un problema médico. Traían su historia.
Entre consulta y consulta, miré el reloj. El tiempo en un hospital no se mide igual. Un minuto puede ser eterno. Una hora puede pasar sin que te des cuenta.
En un momento quedé sola. Me senté un segundo. Pensé en lo frágil que es todo. En cómo una palabra puede calmar o herir. En cómo la medicina no es solo ciencia, es presencia.
A veces siento que la bata blanca no cubre solo el cuerpo, también intenta cubrir las dudas. Pero las dudas están ahí, y está bien que estén. Me recuerdan que sigo siendo humana.
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Cuando terminé la jornada, salí con la cabeza llena. Afuera, la calle seguía su ritmo. La gente iba y venía. La vida no se detiene porque uno esté cansado.
Llegué a casa. Bruno, mi gato, estaba sobre el libro que había dejado abierto por la mañana. Max movía la cola al verme. Me senté en el suelo. Bruno no se movió. Max haciendo una especie de aullido mesclado con ladrido, apoyó la cabeza en mis piernas. Y ahí, sin palabras, entendí algo que en la consulta a veces se me olvida, no todo se cura, pero todo se puede acompañar.
Ese martes no pasó nada extraordinario. Y sin embargo, pasó todo.
Gracias por leer este primer trazo de mis Cuadernos de Isabel y por acompañarme. Nos encontramos en las palabras, en los silencios compartidos y en los gestos simples que nos recuerdan que la vida, aunque complicada, tiene momentos que merecen ser celebrados.
Las imagenes son de pixabay y la traducción al ingles fue hecha en DeepL Translate
🇬🇧 In English
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Hello dear
Today I open this invisible notebook where I want to leave a record of small scenes that, although they may seem simple, contain the real pulse of life.
The waiting room always has a particular sound. It is not silence, but it is not noise either. It is a mix of footsteps, breathing, sheets of paper being folded, glances that cross without speaking. That Tuesday I arrived early. The sun was barely slipping through the windows and there were already people sitting there, holding onto their turn as if holding onto hope.
I put on my white coat and took a deep breath before going into the consultation room. There are days when one feels the weight of the world on their shoulders even before starting. Not because strength is lacking, but because stories are overflowing.
The first patient was an older woman. Her eyes were tired, but her voice was firm. She told me about pains that came and went, sleepless nights, about a sadness she couldn’t explain. I listened to her. Sometimes the body speaks when the soul cannot find words.
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I took notes, asked questions slowly, observed her hands. There are gestures that say more than symptoms.
Then others came. A young man with high blood pressure and hidden fear. A mother with her child in her arms, trying to look calm. A man who did not want to admit that he was exhausted. Each one brought more than a medical problem. They brought their story.
Between one consultation and the next, I looked at the clock. Time in a hospital is measured differently. One minute can feel eternal. One hour can pass without you even noticing.
At one point I was left alone. I sat for a second. I thought about how fragile everything is. About how one word can calm or hurt. About how medicine is not only science, it is presence.
Sometimes I feel that the white coat doesn’t just cover the body, it also tries to cover doubts. But the doubts are there, and it’s okay that they are. They remind me that I am still human.
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When I finished the day, I left with my head full. Outside, the street kept its rhythm. People came and went. Life doesn’t stop just because one is tired.
I got home. Bruno, my cat, was on top of the book I had left open in the morning. Max wagged his tail when he saw me. I sat on the floor. Bruno didn’t move. Max, making a kind of howl mixed with a bark, rested his head on my legs. And there, without words, I understood something that in the consultation I sometimes forget: not everything can be cured, but everything can be accompanied.
That Tuesday nothing extraordinary happened. And yet, everything happened.
Thank you for reading this first stroke of my Notebooks of Isabel and for being with me. We meet in the words, in the shared silences, and in the simple gestures that remind us that life, although complicated, has moments that deserve to be celebrated.
The images are from Pixabay and the English translation was done with DeepL Translate.
