El Despertar de la Crisálida / Collage Libre

La piel se quiebra como papel antiguo,
un mapa de periódicos y tinta que ya no nombra el dolor.
En la mitad exacta de la frente,
el tiempo ha dejado de pesar,
convertido en arena dorada que corona el silencio.

No hay heridas en el rostro que se fragmenta;
hay un pasadizo de mariposas monarca
que arrastran el invierno hacia el olvido.
Las alas baten sobre el cabello azul,
mientras una Almirante descansa en el polen,
bebiendo de una flor que brotó de la sombra.

Llaves flotan sin cerradura,
porque las puertas ya no son de madera ni de hierro.
Son portales de viento y de luz turquesa.
El ojo izquierdo mira el pasado que se diluye;
el derecho, oculto bajo el ala del insecto,
sueña el universo que está por nacer.

Ya no eres la piedra que detiene el río.
Eres el vuelo, la grieta sagrada,
el reloj que se rinde ante la vida,
la metamorfosis que canta entre recortes de papel.