Hay una parte de nosotras que muchas veces intentamos suavizar, esconder o corregir. Se nos enseñó a disimular el borde, a pedir perdón por la incomodidad, a volvernos amables aunque estuviéramos rotas. Pero llega un momento en la vida —uno que no tiene fecha fija, pero que arde cuando llega— en que una decide mirar de frente su propia forma. Y no sólo aceptarla, sino honrarla.
Hoy escribo esta entrega como una carta íntima, una cartografía de mi alma. Porque ya no quiero ser sólo mis zonas luminosas. También soy lo que aprendí en la sombra. También soy las veces que me elegí aunque eso implicara irme. Hoy reconozco que mis bordes también son parte del mapa. Y que quien quiera amarme, deberá aprender a leerme completa.
🌑 Mis bordes también son parte del mapa
Hay partes de mí que no siempre muestro.
Zonas ásperas.
Territorios en sombra.
Fragmentos que no encajan del todo en el molde de lo esperable.
Hay lugares dentro mío donde el amor no llegó limpio,
donde aprendí a hablar bajito para no incomodar,
donde me tragué el llanto para seguir siendo querida.
Pero esos bordes —esas líneas torcidas,
esas zonas mal dibujadas, esos caminos interrumpidos—
también son parte del mapa que me compone.
Porque nadie nace sabiendo poner límites.
Porque a muchas nos enseñaron que ser buena era decir que sí,
que amar era ceder, aguantar, postergarse.
Y porque un día, en medio de tanto trazo ajeno sobre mi piel,
empecé a dibujar mi propio contorno.
Y fue confuso.
Y dolió.
Porque elegirte en un mundo que prefiere verte rendida
es un acto de rebelión.
Pero lo hice.
Y ese día, aunque temblando,
me abracé.
Y esa fue mi forma más valiente de decir “aquí estoy”.
Dije no.
Y esa negativa fue el punto cardinal que no figuraba en ningún mapa anterior.
La coordenada exacta de mi regreso.
Porque también soy mis errores, mis heridas mal cerradas,
mis rabias justas,
mis ausencias necesarias.
Soy lo que permití y lo que ya no permito.
Soy lo que callé y lo que ahora grito.
Soy lo que entregué creyendo que así me iban a amar.
Y soy, sobre todo, lo que recogí de mí después del naufragio.
Me cansé de suavizar mi intensidad para que no incomode.
De encoger mis emociones para encajar.
De sostener silencios que pesaban más que la verdad.
Me cansé de fingir calma cuando por dentro se me caía el mundo.
Ahora entiendo que no hay forma única de ser mujer,
y que la mía también es válida, incluso cuando no agrada.
No quiero que me amen sólo en mi centro luminoso.
Quiero que me abracen también en mis bordes:
cuando me cuesta confiar,
cuando me encierro,
cuando no puedo explicar por qué me duelen cosas viejas.
Cuando no soy dulzura sino filo.
Cuando no tengo respuestas, sino un pecho lleno de preguntas.
Porque mis bordes también cuentan mi historia.
Y si no los mirás, no me ves entera.
No soy sólo la que sonríe.
También soy la que se fue cuando nadie más se iba.
La que se cansó de sostener amores rotos.
La que un día dejó de pedir permiso para existir.
La que eligió incomodar antes que traicionarse.
He cartografiado mi alma con cicatrices,
y aun así, sigo siendo territorio fértil.
Sigo floreciendo en el margen.
Sigo siendo semilla incluso en tierra seca.
Sigo eligiéndome aunque duela,
aunque tiemble,
aunque me quede sola al principio.
Así que no me vengas a decir que el amor sólo vive en lo pulido.
Yo sé lo que me costó este mapa.
Cada borde que defendí.
Cada parte de mí que ya no cedo.
Porque no hay viaje más real que el que se hace hacia adentro.
Y no hay geografía más honesta que una mujer que aprendió a habitarse completa.
Que se nombra sin miedo.
Que se honra en la herida y en la luz.
Que no negocia su dignidad ni por ternura ni por compañía.
Mis bordes también son parte del mapa.
Y quien me quiera,
que aprenda a leerlos.
🌀 Y tú...
¿Has sentido alguna vez que tus bordes eran demasiado para otros?
¿Qué aprendiste de ti misma después de poner un límite?
¿Qué parte de tu mapa todavía estás aprendiendo a amar?
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Te leo con el alma abierta.
Porque todas tenemos rincones, sombras, rutas heridas…
Y merecemos ser vistas completas, sin editar.
Con cariño 
