Todos disfrutamos el hito
que nos presenta el desquicio.
La estafadora y ¿quién sabe? rama,
la más falsa inocua melodía,
la pulpa carnosa y destiladora de leche o de lágimas...
Puedes padecer
de misterioso y modal ludo,
de la talla inconforme: gula,
de un tiempo infinito y perezoso,
de envidia.
O el Dédalo cretense del pensamiento absurdo.
Todos sufrimos de un modo;
o de otro,
o de todos;
el desquicio,
como yo.
Y así nos chupamos la sangre,
sin brotar la gota roja
por efecto
de la sustancial
paranoia.