Te tengo reflejada en mi paleta más no en mi mente, es que de pronto te has distorsionado. Eso se debe a la herida que has dejado, ¡Si! me has dejado marcado, has dejado una herida en mi, eres como el arte que nunca pude terminar regaste los colores sobre aquel cuadro en blanco y dejaste en mi tachadura y borrones.
Mujer, pintura, arte, amor, me has dejado sin creatividad, me haz hecho llenar mi lienzo de los colores más opacos. Aquel que apunta sobre la paleta tales tonos, cuando los conjugas con cualquier otro se convierte en gris melancolía.
Mujer me hubieses permitido dibujar tu sonrisa, porque la verdad es más fácil borrarlo del cuadro que mi memoria. A donde te has ido mujer, porque nos hecho el recorrido con las pinturas, tal cual como cuando hicimos el amor por primera vez, cuando me dijiste que vertiera sobre aquel rojo intenso mientras te calentabas en la cama. Mujer en aquellos tiempos ponías mi mente a volar, como una droga tan placentera.
Arte es todo aquello que es observado con detenimiento con cautela como esa primera vez que vi tus ojos castaños, y ese cabello rubio despeinado, arte es las figuras que se dibujaban en la sombra mientras nuestra pasión se consumían en las entrañas. El arte de un blanco y negro siempre es mejor observado que uno de colores intensos.
Pintura son las chispas con que mi residencia se llenaba de tu sudor tan extasiado, cuando quitaba de tus ojos aquel rime encantador con que me enamoraste, mujer, arte y pintura son las tres cosas que consumimos aquella primera vez que nos vimos, nunca me dejaste dibujar tu figura, ni siquiera las ondas de tu cabello, decidiste darte a la entrega a primera vista olvidando sentimientos, dejando a un lado las emociones y aquí estoy yo con mis pinceles y paletas, con este amor que busca de ser tuyo, pero que sabe que solo tú buscas aquel artista que perfeccione todo tu ser.
I have you reflected in my palette but not in my mind, is that suddenly you have become distorted. That's because of the wound you left, yes! You have left a mark on me, you have left a wound in me, you are like the art that I could never finish you watered the colors on that white painting and you left in my erasure and smears.
Woman, painting, art, love, you have left me without creativity, you have made me fill my canvas with the most opaque colors. The one who points to such tones on the palette, when you conjugate them with any other, becomes grey melancholy.
Woman, you would have let me draw your smile, because the truth is easier to erase from the picture than my memory. Where you've gone, woman, because I did the tour with the paintings, just like when we made love for the first time, when you told me to pour over that bright red one while you were warming up in bed. Woman in those days, you put my mind to flying, like such a pleasant drug.
Art is everything that is watched carefully with caution like that first time I saw your brown eyes, and that unkempt blond hair, art is the figures that were drawn in the shade while our passion was consumed in the bowels. The art of a black and white is always better observed than one of intense colors.
Painting are the sparks with which my residence was filled with your ecstatic sweat, when I removed from your eyes that charming rhyme with which you loved me, woman, art and painting are the three things we consumed that first time we met, you never let me draw your figure, not even the waves of your hair, you decided to give yourself to the delivery at first sight forgetting feelings, leaving aside emotions and here I am with my brushes and palettes, with this love that seeks to be yours, but knows that only you seek that artist who perfects your whole being.
