🕊️ AUTORRETRATOS ESPIRITUALES 7: La piedad
Reflexión sobre la compasión que nos humaniza
✒️ La piedad no es lástima, sino reconocimiento.
✒️ Pity is not mere sympathy, but recognition.
La piedad es un sentimiento que me acompaña desde hace tiempo, pero este año ha cobrado una fuerza especial. He visto animales enfermos en las calles: perros con garrapatas, con la piel marcada por la sarna, husmeando migas de pan en los alrededores de una cafetería. Esa imagen me golpea, me inspira piedad, me recuerda que la fragilidad no es solo humana.
La piedad no es un gesto superficial. Es una emoción profunda que nos conecta con el sufrimiento ajeno, que nos obliga a detenernos, a mirar, a reconocer. No se trata de lástima pasiva, sino de un impulso que nos humaniza. Cuando siento piedad por esos animales, siento también piedad por mí mismo, por mis pérdidas, por mis dudas, por mis heridas. La piedad es espejo y puente.
Como poeta, he aprendido que la piedad puede convertirse en palabra. Escribir sobre ella es un acto de resistencia contra la indiferencia. Porque la indiferencia es cómoda, pero la piedad es incómoda: nos obliga a ver lo que preferiríamos ignorar. Y en esa incomodidad está su fuerza. La piedad nos abre los ojos, nos abre el corazón, nos abre la posibilidad de sanar.
La piedad no se limita a los animales. Se extiende a los seres humanos que sufren en silencio: los marginados, los olvidados, los que esperan en colas interminables, los que cargan con la incertidumbre de un futuro incierto. La piedad nos recuerda que todos compartimos la misma condición: la vulnerabilidad. Y reconocer esa vulnerabilidad es el primer paso hacia la solidaridad.
En mi autorretrato espiritual, la piedad ocupa un lugar luminoso. No es debilidad, es fuerza. Porque quien siente piedad se abre al otro, se expone, se arriesga. La piedad nos enseña que no estamos solos, que el dolor compartido puede convertirse en esperanza. Es un sentimiento que nos rescata de la dureza, que nos devuelve la ternura, que nos recuerda que la vida no se reduce a la lucha individual.
He pensado muchas veces que la piedad es también memoria. Recordamos a quienes nos acompañaron, a quienes nos dieron cariño, a quienes nos enseñaron a mirar con compasión. La muerte de mi perro, compañero fiel durante más de diez años, me enseñó que la piedad no es solo hacia los vivos, sino también hacia los ausentes. Es un modo de honrar lo que nos sostuvo, de agradecer lo que nos dio fuerza.
La piedad tiene un rostro íntimo y un rostro público. Íntimo, porque nace en el corazón, en la emoción que nos sacude. Público, porque se convierte en acción, en palabra, en gesto compartido. La piedad no se queda en el sentimiento: busca expresarse, busca transformar. Y cuando se convierte en poesía, se vuelve semilla que puede germinar en otros.
Quizás la piedad sea una de las formas más puras de espiritualidad. No necesita templos ni rituales, solo necesita presencia. Estar ahí, mirar, reconocer, acompañar. La piedad nos devuelve a lo esencial: la vida como vínculo, como cuidado, como ternura.
🌍 English Version
🕊️ SPIRITUAL SELF-PORTRAITS 7: Pity
Reflection on the compassion that humanizes us
✒️ Pity is not mere sympathy, but recognition.
Pity is a feeling that has accompanied me for a long time, but this year it has gained special strength. I have seen sick animals in the streets: dogs with ticks, with skin marked by mange, sniffing crumbs of bread near a cafeteria. That image strikes me, inspires pity, reminds me that fragility is not only human.
Pity is not a superficial gesture. It is a deep emotion that connects us with the suffering of others, that forces us to stop, to look, to recognize. It is not passive sympathy, but an impulse that humanizes us. When I feel pity for those animals, I also feel pity for myself, for my losses, for my doubts, for my wounds. Pity is both mirror and bridge.
As a poet, I have learned that pity can become words. Writing about it is an act of resistance against indifference. Because indifference is comfortable, but pity is uncomfortable: it forces us to see what we would rather ignore. And in that discomfort lies its strength. Pity opens our eyes, opens our hearts, opens the possibility of healing.
Pity is not limited to animals. It extends to human beings who suffer in silence: the marginalized, the forgotten, those waiting in endless lines, those burdened by the uncertainty of an unstable future. Pity reminds us that we all share the same condition: vulnerability. And recognizing that vulnerability is the first step toward solidarity.
In my spiritual self-portrait, pity occupies a luminous place. It is not weakness, it is strength. Because those who feel pity open themselves to others, expose themselves, take risks. Pity teaches us that we are not alone, that shared pain can become hope. It is a feeling that rescues us from harshness, that returns tenderness to us, that reminds us that life is not reduced to individual struggle.
I have often thought that pity is also memory. We remember those who accompanied us, those who gave us affection, those who taught us to look with compassion. The death of my dog, faithful companion for more than ten years, taught me that pity is not only for the living, but also for the absent. It is a way of honoring what sustained us, of thanking what gave us strength.
Pity has an intimate face and a public face. Intimate, because it is born in the heart, in the emotion that shakes us. Public, because it becomes action, word, shared gesture. Pity does not remain in feeling: it seeks to express itself, seeks to transform. And when it becomes poetry, it becomes a seed that can germinate in others.
Perhaps pity is one of the purest forms of spirituality. It does not need temples or rituals, it only needs presence. To be there, to look, to recognize, to accompany. Pity returns us to the essential: life as bond, as care, as tenderness.
🖼️ Nota visual: Las imágenes que acompañan este texto fueron creadas mediante inteligencia artificial.
🖼️ Visual note: The images accompanying this text were generated using artificial intelligence.
