¿Quiénes somos en este mundo?
Una reflexión sobre la búsqueda interior, la fragilidad humana y el espejismo de la felicidad
A veces me pregunto qué somos realmente en este mundo y qué hacemos aquí, en esta misión extraña donde lo único seguro es que nos jugamos la vida. Vivir, en su crudeza más simple, entraña riesgos múltiples. Es como caminar por un parque de diversiones lleno de luces y sombras, donde cada atracción puede elevarnos o arrojarnos al vacío. Y aun así, seguimos entrando, seguimos probando, seguimos eligiendo. Porque de eso se trata: de elegir. Elegimos el bien o el mal, la palabra o el silencio, la acción o la renuncia. Elegimos incluso cuando creemos que no estamos eligiendo.
Ese parque interior —esa espiritualidad que avanza o retrocede según nuestros días— nos ofrece todos sus artilugios. La vida es corta, sí, pero también es vasta en posibilidades. Decir que estamos en un parque de diversiones puede sonar a oda a la alegría, y en parte lo es. La alegría existe, la sudamos, la perseguimos, la perdemos. A veces aparece incluso en medio de la tristeza, esa visitante silenciosa que llega sin avisar y nos roba el gozo con la destreza de una ladrona experta. La tristeza nos toma por sorpresa, nos desordena, nos obliga a mirarnos de frente.
Yo llegué a esta comunidad sin avisar, como llegan muchas cosas importantes. Soy un poeta que escribe desde Cuba y que piensa desde sus percepciones, que no son leyes ni decálogos ni sentencias. Solo son mis maneras de intentar comprender. Formo parte de este mundo y, en honor al melodrama, todavía no sé muy bien quién soy. Pero sospecho que nadie lo sabe del todo. Estamos aquí para aprender, para buscarnos, para equivocarnos. Yo soy apenas otro aprendiz, y en la experiencia de la poesía me examino, me escucho, me traduzco. La poesía es mi psicoterapia útil, mi espacio de introspección, mi espejo más honesto.
El ser humano es un tejido de fragilidades. Nuestros dolores éticos, nuestras desgracias compartidas, nuestros dramas individuales moldean la personalidad como el agua moldea la piedra. Del barro que somos al polvo que seremos hay muchos caminos, y no todos son rectos. A mí me salvó la sed por los libros, el apetito por el conocimiento, la curiosidad que insiste incluso cuando la tristeza pesa. Otros no han tenido la misma suerte. Algunos se cansan de ser hombres, como escribió Neruda, y abandonan la travesía antes de tiempo.
Yo vengo de pesimismos eficaces, de tristezas orbitadas durante años. Mis preguntas existenciales —ese papiro interminable— son las mismas de quienes han dudado, de quienes han querido detener el viaje, de quienes lloran hacia adentro con lágrimas filosóficas. Pero la vida, con su filo insistente, nos recuerda que hay misiones por cumplir, abrazos por dar, libros por leer, caminos por intentar.
La felicidad nos pisa los talones como un espejismo caprichoso. Es una dama con quitasol que aparece y desaparece, que se deja ver apenas un instante. Yo no he sido feliz, ni lo soy, ni sé si lo seré. Pero he aprendido que lo importante no es atraparla, sino seguir buscándome a mí mismo: en un iglú, en una cueva, en una ciudad inmensa o en un cuarto silencioso. Lo esencial es esa búsqueda, ese intento de armonía con uno mismo y con los otros, mientras la vida nos zurce el alma o nos advierte del próximo traspié con una estrella.
Este texto forma parte de una búsqueda más amplia: la de comprender quiénes somos en medio de nuestras luces y sombras. No pretende ofrecer respuestas definitivas, sino abrir un espacio para la reflexión íntima. Si estas palabras resuenan contigo, entonces ya han cumplido su misión.
ENGLISH VERSION
Who Are We in This World?
A reflection on inner searching, human fragility, and the mirage of happiness
Sometimes I wonder what we truly are in this world and what we are doing here, in this strange mission where the only certainty is that we are risking our lives. Living, in its simplest rawness, carries multiple dangers. It is like walking through an amusement park filled with lights and shadows, where each attraction can lift us up or throw us into the void. And yet, we keep entering, keep trying, keep choosing. Because that is what life demands: choice. We choose good or evil, words or silence, action or withdrawal. We choose even when we believe we are not choosing at all.
That inner park —that spirituality that advances or retreats depending on our days— offers us all its mechanisms. Life is short, yes, but also vast in possibilities. Saying we live in an amusement park may sound like an ode to joy, and in part it is. Joy exists, we sweat it, chase it, lose it. Sometimes it appears even in the middle of sadness, that silent visitor who arrives unannounced and steals our joy with the skill of an expert thief. Sadness surprises us, disorganizes us, forces us to look at ourselves.
I arrived in this community without warning, as many important things do. I am a poet writing from Cuba, thinking through my own perceptions —not laws, not commandments, not verdicts. Just my ways of trying to understand. I am part of this world and, melodrama aside, I still don’t know exactly who I am. But I suspect no one truly does. We are here to learn, to search, to make mistakes. I am just another apprentice, and through poetry I examine myself, listen to myself, translate myself. Poetry is my useful therapy, my space of introspection, my most honest mirror.
Human beings are woven from fragility. Our ethical pains, our shared misfortunes, our individual dramas shape our personality the way water shapes stone. From the clay we are to the dust we will become, there are many paths, and not all of them are straight. Books saved me —the thirst for knowledge, the curiosity that persists even when sadness weighs heavily. Others have not been as fortunate. Some grow tired of being human, as Neruda wrote, and leave the journey too soon.
I come from efficient pessimisms, from sadnesses orbited for years. My existential questions —that endless scroll— are the same as those who have doubted, those who have wanted to stop the journey, those who cry inwardly with philosophical tears. But life, with its insistent edge, reminds us that there are missions to fulfill, embraces to give, books to read, paths to attempt.
Happiness steps on our heels like a capricious mirage. She is a lady with a parasol who appears and disappears, revealing herself only for an instant. I have not been happy, nor am I, nor do I know if I will be. But I have learned that the important thing is not to catch her, but to keep searching for myself: in an igloo, in a cave, in a vast city, or in a quiet room. What matters is the search, the attempt at harmony with oneself and with others, while life stitches the soul or warns us of the next misstep with a star.
