Aquella tarde mientras organizaba las viejas cosas de la tía abuela, he encontrado una lata de galletas algo oxidada y dentro unas correspondencia de un destinatario desconocido.
Estoy algo sorprendida aunque solo me atreví a leer una carta, está tiene un aroma a un perfume de rosas y la caligrafía es tan perfecta que con solo verla ya me sentí enamorada.
La persona que escribe la carta estaba muy enamorado, sus palabras son tan bien definidas que estoy segura que no solo fueron escritas sino sentidas.
Mi tía abuela vivía en esa vieja casa al separarse de su antiguo esposo, solo le quedó esa propiedad y una buena suma de dinero para vivir sus días restantes.
Ella siempre fue sofisticada, elocuente y muy organizada en sus asuntos, nunca hablaba de más y aquellos relojes que guindaban en su pared parecían que eran un recordatorio de un tiempo perdido o por transcurrir.
Al final murió solitaria, su corazón se detuvo una tarde gris del mes de agosto, por ello es que me encuentro ahora en su casa, porque ninguno de nuestros familiares estaba dispuesto a organizar y guardar sus pertenencias.
No era mi intención invadir su privacidad, pero sin querer mientras guardaba sus elegantes vestidos de su viejo escaparate, encontré la caja de galletas muy bien guardada.
Me siento terrible, no quiero parecer una entrometida mi tía abuela siempre fue muy reservada, pero ahora la cosa se complica hay una última carta de amor y no es del destinatario desconocido, es de mi tía abuela.
En esta expresa el amor que sentía por aquel hombre, el insignificante chófer de la familia, el cual no pudo amar debido al que dirán de la sociedad, las dudas, inseguridad y miedo de perder su estabilidad y estatus social que le impidieron escapar.
La vida la había vuelto prisionera de ese amor, como ella misma lo expresa en sus lineas, desde ese momento su mundo no pintaba los mismos colores y nada de lo que podía tener le daba satisfacción.
Verlo cada día después de aquellos encuentros amorosos ilicitos no fue fácil, no correr cada dia a sus brazos y caer una y otra vez en tentación, el le había pedido huir y ella nunca se decidió.
Las miradas, los suspiros y las ganas fogozas de amar se desvanecían cada día en brazos de otro, era imposible seguir soportando tanta distancia, así que aquella tarde de verano decidieron escapar.
Al llegar a la estación de tren todo estaba organizado, pero al subir al vagón en aquel asiento no estaba su amor, sino su esposo quien muy fríamente le dijo; a dónde crees que vas?.
Al llegar a casa su amor no estaba, según contaba la servidumbre habia tenido un tragico accidente en el automóvil familiar y no había sobreviviendo, desde ese día mi tía abuela dejo de vivir y se quedó cada día sobreviviendo ante aquella realidad dolorosa.
Ella sabía lo que había pasado con su ilícito amor y no podía decir nada sino enfrentar su doloroso destino, sin embargo con una mínima esperanza escribió esa última carta jamás entregada, dónde le explica a su amor, sus inútiles razones por las que no se decidió a huir antes junto a él.
Para cuándo estaba dispuesta a luchar y dejar todo por su amor, otra historia ya estaba escrita separandolos para siempre, hasta el último día de su vida cuando quizás se volvieran a encontrar.
Historia ficticia escrita por mí 💌
! [English]
The Last Love Letter 💌
That afternoon, while I was sorting through my great-aunt’s old belongings, I found a slightly rusty cookie tin containing some letters addressed to an unknown recipient.
I’m a bit surprised, though I only dared to read one letter. It has the scent of rose perfume, and the handwriting is so perfect that just looking at it made me fall in love.
The person who wrote the letter was deeply in love; their words are so well-chosen that I’m sure they weren’t just written but felt.
My great-aunt lived in that old house after separating from her former husband; all she had left was that property and a substantial sum of money to live out her remaining days.
She was always sophisticated, eloquent, and very organized in her affairs; she never spoke more than necessary, and those clocks hanging on her wall seemed like a reminder of a time lost or yet to come.
In the end, she died alone; her heart stopped on a gray afternoon in August. That is why I am now in her house, because none of our relatives was willing to organize and store her belongings.
It wasn’t my intention to invade her privacy, but without meaning to, while I was putting away her elegant dresses from her old display case, I found the well-hidden box of cookies.
I feel terrible; I don’t want to seem like a busybody—my great-aunt was always very private—but now things are getting complicated: there’s one last love letter, and it’s not from an unknown recipient; it’s from my great-aunt.
In this poem, she expresses the love she felt for that man, the family’s humble chauffeur, whom she could not love because of society’s judgment, her doubts, insecurity, and fear of losing her stability and social status—all of which prevented her from breaking free.
Life had made her a prisoner of that love, as she herself puts it in her writing; from that moment on, her world was no longer the same, and nothing she could possess brought her satisfaction.
Seeing him every day after those illicit romantic encounters was not easy; not running into his arms every day and falling into temptation time and again—he had asked her to run away, but she could never bring herself to do it.
The glances, the sighs, and the fiery desire to love faded away each day in the arms of another; it was impossible to endure such distance any longer, so that summer afternoon they decided to run away.
When they arrived at the train station, everything was arranged, but upon boarding the car, it was not her lover sitting in that seat, but her husband, who coldly asked her, “Where do you think you’re going?”
When she got home, her lover wasn’t there; according to the servants, he had been in a tragic car accident in the family car and hadn’t survived. From that day on, my great-aunt stopped living and spent each day merely surviving in the face of that painful reality.
She knew what had happened to her forbidden love and could do nothing but face her painful fate; yet, clinging to a sliver of hope, she wrote that final, undelivered letter, in which she explained to her beloved the futile reasons why she hadn’t decided to run away with him sooner.
By the time she was ready to fight and leave everything behind for her love, another story had already been written, separating them forever—until the very last day of her life, when perhaps they might meet again.
A fictional story written by me 💌