Estudiamos y una vez terminada la carrera quienes andaban con nosotros para un lado y para el otro, de repente se convierten en recuerdos, al comienzo preguntamos: ¿qué se sabe de fulano? Pero, paulatinamente, cada quien se va ocupando de sus respectivas cosas y nos distanciamos. Es lo que yo llamo las pequeñas muertes, porque sé que muchos de esos exalumnos, excompañeros de trabajo, y hasta vecinos, cuando decidimos mudarnos, no los volveremos a ver ni a saber más de ellos.
¿Qué fue del profesor de literatura, de la ancianita que vendía ponquecitos, del médico que hizo mi primera cesárea y de la maestra que dejó bonitos recuerdos en mi hijo? Algunos ni redes tienen para ubicarlos. Por eso será que son tan atractivos esos vídeos donde muestran a actores que ya no están con nosotros.
La muerte siempre es un misterio, la real y la supuesta. Hay también quien se da a la tarea de hacer correr rumores de fallecimientos de artistas o políticos, creo que hay algo de insanidad mental en quienes se dedican a eso.
El día que nos enteramos de la partida física de alguien, de quien teníamos tiempo sin saber, hay un impacto, pega duro el golpe y llegan a nosotros los detalles de eso que compartimos. Y eso pasa porque ahora sí tenemos la certeza de que ya nunca más veremos a esa persona.
Tiempo atrás me saludó un joven, quien fue mi alumno hace años, él se empeñó en que nos tomáramos una fotografía juntos, porque con ella demostraría, en un grupo de WhatsApp, de egresados del liceo, donde él participaba, que yo estaba viva, porque en el mismo, alguien había asegurado que yo había muerto y varios habían afirmado que no me habían visto más.
Eso era lógico porque estuve cinco años viviendo en otro estado, pese a que visitaba con frecuencia, mucha gente dejó de verme. Yo seguí mi camino, luego de la fotografía y de despedirme del joven, me acompañó una sensación extraña, eso no me había pasado nunca.
Cuando vi la película «La vida es bella» me impresionó y gustó mucho la actuación de Roberto Benigni. No sé cómo me confundí en ese entonces, leyendo acerca de la misma, supe que había muerto alguien y yo asumí que era él. Pasé todos estos años, hablando de esa película, recomendándola, e internamente lamentando la muerte de ese actor. No fue hasta hace una semana, que lo vi en un vídeo, reclamándole al mundo su indiferencia por la muerte de tantos niños en estas guerras y me sorprendí.
Está vivo con 72 años, ¿dónde estuvo todo este tiempo que no lo vi, o dónde estuve yo?
Las despedidas de la gente, que ha marcado con lo bonito de su ser nuestras vidas, siempre es un hecho desconcertante, que nos deja sin palabras y nos recuerda lo efímera de la existencia nuestra, con la esperanza de que si hay vida más allá, podamos acercarnos libremente, dado que ya sabemos de su alma hermosa y seguir platicando de lo bueno, de lo justo, y de lo grande, para siempre.
Mi contenido es original.
He utilizado el traductor de Google.
Imágenes de Pixabay.
English Version
We study, and once we graduate, those who were with us here and there suddenly become memories. At first, we ask ourselves: what do we know about so-and-so? But, gradually, everyone goes about their own business, and we drift apart. These are what I call the little deaths, because I know that many of those former students, former coworkers, and even neighbors, when we decide to move, we will never see or hear from them again.
What happened to the literature teacher, the old lady who sold cupcakes, the doctor who performed my first C-section, and the teacher who left beautiful memories for my son? Some don't even have social media to track them down. That's why those videos featuring actors who are no longer with us are so appealing.
Death is always a mystery, both real and imagined. There are also those who make it their business to spread rumors about the deaths of artists or politicians; I think there's a degree of mental insanity in those who do that.
The day we learn of the physical passing of someone we hadn't heard from for a while, there's a shock, the blow hits hard, and the details of what we shared reach us. And that happens because now we're certain that we'll never see that person again.
A while back, a young man, who had been my student years ago, greeted me. He insisted we take a picture together because it would prove, in a WhatsApp group of high school graduates he was a part of, that I was still alive. Someone had claimed I had died, and several had affirmed they hadn't seen me again.
This was logical because I spent five years living in another state, and despite visiting frequently, many people stopped seeing me. I moved on. After the picture and saying goodbye to the young man, I was overcome with a strange feeling; that had never happened to me before.
When I saw the film "Life is Beautiful," I was impressed and very pleased with Roberto Benigni's performance. I don't know how I got confused back then. Reading about it, I knew someone had died, and I assumed it was him. I spent all these years talking about that film, recommending it, and internally mourning the death of that actor. It wasn't until a week ago that I saw him in a video, calling out the world for its indifference to the deaths of so many children in these wars, and I was shocked.
He's alive at 72. Where has he been all this time I haven't seen him, or where have I been?
Saying goodbye to people who have touched our lives with the beauty of their being is always a disconcerting event, leaving us speechless and reminding us of the ephemeral nature of our existence. We hope that if there is life beyond, we can freely approach them, given that we already know of their beautiful souls, and continue talking about the good, the just, and the great, forever.
My content is original.
I have used Google Translate.
Images from Pixabay.
