Somos amantes de la
insatisfacción continua,
de querer lo que no tenemos,
de poseer lo que no es nuestro,
de quitar valor
cuando ya lo tenemos.
Se nos van los días sin pensar en ello,
quizás en la madre
cuando está en el cielo,
en la compañera cuando por costumbre nos ponía la mesa
y nos preguntaba
"y de comer que hacemos",
a los hijos cuando vuelan de casa y solo entonces los echamos de menos.
Al amor de otros cuando la rutina ya es monotonía y la pasión se pierde sin aceptar su tiempo.
Pensamos en la vida cuando
estamos ya más cerca de su final y del primer llanto tan lejos.
No sé si es que nos enseñaron mal,
o si es que somos
lo que no queremos.
Poema propio.
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