El temblor de su mano
mal dibujan las palabras
que por su pensamiento se pierden como la lluvia en fina arena.
Palabras que se deslizan
sin rumbo fijo en
laberinto de papel y
en universo infinito de un corazón que con sus musas galantea.
Gritos en el aire quedan escritos
entre versos que lloran cuando el poeta desnudo ante el mundo queda solo
sin que nadie lo sienta.
Poema propio.
Fuente de la imagen... Propia
